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POEMAS DEL LIBRO LA SAL DE LA VIDA

2011-12-15T08:56:00.000-08:00

Con el viento de las tardes

Para Ana Luisa, ausentísima y presente

Como si fueras un rumor

De olas golpeando alguna pena, te recuerdo.

Como si el grito que adentro llevo

Fuera el silencio de un beso nunca dado.

Te nombro en esta ciudad sin azucenas,

Donde el domingo es un paraje sin canciones.

En esta ciudad donde la luz perdió sus ojos,

Y el corazón era un temblor interminable.

Con la luz opalina de los años, te recuerdo.

En los ojos de un hombre que bebe a sorbos

La cansada soledad de su tequila.

En algún poema de autor nunca leído, te recuerdo

En alguna nota arrancada a la memoria.

Te recuerdo cuando hacías patria, izabas una manta

Y un puño cortaba el aire de los años.

Te recuerdo con los gritos que reclaman

Su estancia en miles de gargantas,

Con el blues bailado en alguna pista

Cuando la tristeza no estaba en el diccionario.

Te recuerdo en los tulipanes, en el jardín

Donde fuimos habitantes necesarios,

A la orilla del mar azul, en la marea de tu sexo,

Con el viento que sopla por las tardes

Frente al mar de los recuerdos.

Nada hay en este espacio

En que miro el limo de los años.

Nada existe, salvo mi libro,

El humo de un cigarro abandonado,

La quietud del terciopelo negro

Y tu recuerdo.

A tumbos, ojeroso, lleno de tantos años

Escribo lo que puedo ser:

Soy un oleaje en medio de la niebla

El inaudible grito de los vivos

Esta ternura que nadie mira

El poema nunca escrito

El rostro que nadie quiso tener

El muerto, el olvido nunca hallado.

Yo fui la última lágrima en los ojos de mi madre,

La última letra del abecedario.

2011-09-15T11:22:00.000-07:00

UN POETA NUNCA MUERE

Javier Pulido Biosca.

Ya ni recuerdo cómoconocí a Carlos Alemán, sí tengo en la memoria la primera conversación con esejoven que se interesaba en serio por las letras y al decir en serio quiero decir que leía y no simplemente barruntaba textosnacidos de una inspiración en la que no creo.

Intercambiamosopiniones varias veces y coincidimos en algunos puntos de vista sobre elanodino acontecer cultural de Coatzacoalcos. Supe que se interesaba por leer aMalarmé, a Valèry, a Baudelaire y sugerí leer a algunos otros para sacar enclaro de que sí los conocía. De esas pláticas me enteré que le gustaban formasclásicas, como el soneto y me interrogó sobre mi postura ante los versosrimados y medidos.

Como no soy poetani aspiro a serlo, pude decirle lo que en realidad pienso de esas formas comoun verdadero reto a la creación, siempre y cuando no se quede el escritor en larigidez de la forma, que le impida la expresión. Ese es el verdadero reto.

Un día de esos queno se esperan, me visitó en casa y me presentó, con una mueca de vergüenza yorgullo, un paquete de hojas llenas con sonetos, más de 130 sonetos completos.Tardé en leerlos varias semanas, hasta que un día, presionado por el autor,insistiendo en que se los devolviera, cosa que hice con presteza y un pocoofendido ante la insinuación velada de plagio, acción despreciable y sólo dignadel incapaz de crear.

Tal vez el jovenAlemán tenía sus razones para temer ser plagiado, y las disipé dándole mi duraopinión. “No sé, Carlos, la técnica es correcta, muy bien medida y rimada, perocon la honestidad que te mereces, debo decirte que son huecos, no dicen nada,no transmiten y me parecen como un ejercicio y nada más”.

Las opinionessinceras son más útiles que las alabanzas, pero duelen, eso lo sé y por esoevito participar en talleres y círculos de creación que se forman de vez encuando por personas que no leen y pretenden escribir. Pero Alemán sí leía, asíque supe que de algo le debía servir mi rudeza.

Y fueron variosmeses que nos dejamos de frecuentar. Eso les pasa mucho a los poetas, hasta queun buen día me enteré que había recibido un premio en algún concurso local, loque dio gusto, aún cuando se que esos clubes son demasiado concesivos. Despuéstuve ocasión de leer el texto ganador. No eran sonetos, sino verso libre llenode metáforas y me dio más gusto saber que el joven lector ya escribía poesía.

Fui a decírselo yle hice una sugerencia “Carlos, con el premio no te engolosines, estudia, lasletras son muy exigentes y requieren formación profesional. No te quedes así,inscríbete a la Universidad, que en artes, antropología y literatura es deamplio prestigio”.

Me miraba con ojostristes para contestar “no es tan fácil”. Supe que tenía que acreditar unamateria en su preparatoria y le insistí en que la sacara. Pero no le era fácil.

Más adelante loincorporé al equipo de trabajo de la revista Raíces, en la que disfrutó presentando comentarios musicales deautores clásicos. Disentíamos en algunos puntos de vista, pero eso enriquecíael pensamiento de ambos y un buen día me presentó otro paquete de sonetos.

Con temor deofenderlo, los leí en poco tiempo para nuevamente hacer mi comentario, duro,aunque sin ánimo de lastimar, sino de retar al talento. “Carlos, están mejorque los primeros, pero no transmiten vida. La poesía debe darte un trozo devida. Usa la técnica para que exprese lo vivo, de lo contrario no hay poesía;¡vive, ama, goza, llora, olvídate de la poesía que no es nada sin vida!”.

Me distancié pordiversas razones de trabajo y un accidente del que salí adelante gracias a muchosamigos que, como ángeles guardianes, me auxiliaron en su momento, lo queagradezco siempre.

El últimocomunicado de él, a través de un apreciado intermediario fue sobre un asunto desuscripciones de Raíces, al querespondí que no se preocupara, que no había problema alguno, después de casi unaño de inactividad, el ritmo de Raícescambió y agradecí los esfuerzos y la honestidad de Carlos.

Poco después supede su deceso, y lamenté ver truncada la posibilidad de que un joven llegara aproducir poesía, con la altura que merecía su esfuerzo e interés.

Y fue hasta elpasado lunes que recibí de parte de un colega, que también es poeta, SamuelPérez, quien editó unos sonetos de Carlos Alemán, de un tercer paquete queahora me toca ver ya impreso, prologado por el poeta Rubén de Leo y elcuentista Luis Chávez Fócil.

Los sonetos sonexcelentes, colocan a Carlos Alemán en la categoría del poeta que domina laforma para expresar vida, por lo que, rememorando a Jean Cocteau, podemos decirque “los poetas nunca mueren”, y dejar ese trozo de inmortalidad que serápresentada, como libro en la Casa de Cultura de Coatzacoalcos el próximo lunes 19de septiembre a las 20:00 horas, 8:00 de la noche.

Por lo pronto dosmuestras de lo que los asistentes encontrarán el libro que se presentará:

ME DUELEN LAS MURALLAS QUE CELEBRAS

Jamás supiste nada, niña tonta

Sin rumbo fijo siempre solo vago

Mis carnes hierro muerden, nubes monta

Descubre cuántas propias tumbas hago;

La sed que sus venenos los afronta

Los hilos adelgazas de mi pago

En los relojes donde se remonta

Amarga de volcanes en su trago;

Me partes, juegas con mis altas hebras

Tus signos corren, huyes sin acuerdo

Me duelen las murallas que celebras;

Por el modo grave con que pierdo

Lluéveme tu nombre si me quiebras

La piel que se diluye en tu recuerdo.

EN TU ALMA CLARA CON AMOR YO ENTRO

De voces diferentes de poesía

Con las gratuitas arpas del aroma

Del alfabeto joven todavía

Tu diaria primavera mundos toma;

De bruma con pausada calma fría

De noche vasta que con sol asoma

Con mármol de constante paz de día

Paciente lluvia tienes por idioma;

Liberas lo que sobre vientos lanzo

Tus danzas giran en su propio centro

Exactas, intocables del remanso;

Te haces fragmento en el encuentro

Y en las orillas de tu piel descanso

Y en tu alma clara con amor yo entro.

En este centro de la ciudad, trafagoso y hostil, vivióel poeta Carlos Alemán.

LIBRO DE ANTONIO SALINAS BAUTISTA

2011-09-14T09:14:00.000-07:00

Serial, del pasmo a la poesía

Jeremías Marquines

La frase de Heidegger: para qué poesía en tiempos de penuria o en tiempos sombríos, cobra en la actualidad su dimensión más amplia. Algunos dirán que la poesía en tiempos de penuria trae esperanza, pero no es así, la poesía no nos da nada que no tengamos ya adentro de nosotros, si lo que deseamos es esperanza, tendremos esperanza, pero si lo que bulle en nuestro interior son otros sentimientos como la angustia, el desencanto, el odio y la impotencia castradora, eso mismo obtendremos de la poesía.

Hasta hace una década, la violencia producida por los conflictos entre bandas rivales de narcotraficantes era un tema marginal del que se ocupaban sólo las páginas de notas rojas de los periódicos regionales y, a veces, alguno que otro cuentista, sobre todo de los estados del norte donde por generaciones vivieron los grandes barones de la droga pero para la poesía estos asuntos nunca tuvieron importancia.

Para muchos mexicanos la violencia del narcotráfico sólo existía en la imaginación de los narradores y corridistas norteños, y en la canción de Camelia la Tejana y Emilio Varela que, paradójicamente, la misma sociedad que hoy se duele de la narcoviolencia ayudó a difundir y cantó en fiestas y bautizos desde 1973, año en que la abuela de los narcocorridos se grabó por primera vez.

Hace poco tiempo era impensable y hasta de mal gusto que los poetas hicieran eco de tiroteos y matazones entre narcos y policías. Si uno revisa los libros de los más destacados poetas mexicanos de los últimos diez años, según un artículo publicado por El Universal, se dará cuenta que estos asuntos no existen para esos maestros de las letras nacionales. Como es común en nuestro país, los poetas viejos y jóvenes estaban ocupados como siempre en analizar las pelusas de su ombligo; observar las grietas en la pared; seguirle las huellas a un tigre rengo, y buscar abstracciones estéticas en la guía de enfermedades hospitalarias. Para estos poetas, mirar la realidad alrededor de sí, era y sigue siendo cosa sucia. Los únicos que en ese entonces se atrevieron a tocar el tema fueron algunos narradores mexicanos como Mario Trejo González y Elmer Mendoza. El primero con la novela El cadáver errante, publicada como la primera narconovela en 1993 por la editorial Posada, y el segundo, con Un asesino solitario publicada por Tusquets en 1999, donde el crimen de Colosio le sirve de pretexto a Mendoza para marcar en el mapa del país un territorio que desde siempre se han disputado narcotraficantes y policías judiciales; luego de esto, la narcoviolencia se hizo moda literaria que las editoriales han explotado hasta la trivialidad, casi de la misma manera en que lo hicieron en su tiempo con la llamada literatura de la onda o con el realismo mágico.

Pese a que la violencia criminal, desgraciadamente forma parte desde hace algunos años de la vida cotidiana de millones de mexicanos, hasta hace algunos meses, en el mundo de los poetas nacionales, aún se pensaba que era posible vivir en los márgenes de esta inercia de la brutalidad. Sin embargo, el despertar a la realidad ha sido súbito y terrorífico. Cada vez son más los casos de escritores que han sido tocados por las balas de lo amargo; el caso más dramático, como todos saben, lo representa el poeta Javier Sicilia. Luego le siguió Efraín Bartolomé, el más insolidario de los poetas mexicanos, quien quiso sacar jugo publicitario de un simple allanamiento a “su hermosa casa”, cuando en el país todos los días la gente vive casos verdaderamente graves de terror.

Para los que vivimos en Acapulco, un lugar que durante más de medio siglo representó La Meca del turismo nacional y extranjero; el paraíso de palmeras y sol donde cientos de artistas y faranduleros diversos encontraron alivio a su mundanidad, tiene ahora otro significado. Vivir en Acapulco significa dormir y despertar con miedo. Aquí, como dice uno de los poemas de Antonio Salinas: “La casa ya no es lugar seguro: las paredes son blandas, hieden a pólvora los rincones”. Vivir ya no es opción entre las balas cotidianas. La incertidumbre alimenta los días violentos donde sobrevivir lo más discretamente posible, se ha constituido en parte de un ritual que cada quien practica a su modo, ya muy ajeno a la ensoñación edénica.

Si el despertar es abrupto, la literatura que se hace en Acapulco es del mismo modo: casi de la noche a la mañana se pasó de la fiesta perpetua al luto cotidiano. Un día Antonio Salinas se encontró en la disyuntiva entre seguir cantando al mar, las mujeres y las playas de Acapulco como venían haciendo los versificadores y boleristas de este puerto desde hacía más de medio siglo, o volverse sobre el ejercicio de hacer una reflexión llena de intuiciones y alumbramientos sobre la realidad violenta que le tocó vivir.

Antonio Salinas (Acapulco, 1977), es parte de una nueva y quizá la primera generación de escritores que desde Acapulco -un lugar que hace menos de una década no figuraba en ningún mapa literario nacional-, construyen una poesía integrada por partes de la realidad más inmediata y esencias intangibles que laten bajo la piel. Una poesía que se alimenta de la nausea y del caos, ilegitimo e intolerante donde nace.

Serial es una cifra, un código alfanumérico único asignado para identificar un objeto en particular entre una gran cantidad. Así tituló Antonio Salinas Bautista su primer libro de poemas que recién acaba de publicar el Fondo Editorial Tierra Adentro, del Consejo Nacional para la Cultura y las Artes. Con este título, el poeta nos anuncia una poesía de pasmo donde el valor de la vida se traslada al número de serie con el que se identifica a cada individuo en los largos empadronamientos de muertos que deja la violencia criminal que azota al país.

Una poesía de pasmo dije porque así está la sociedad y el tiempo que vivimos. Un tiempo donde la poesía ha sido rebasada por la intensidad de la violencia y que Antonio Salinas expresa bien al decir: Me siento el centro de una balacera,/ víctima del silencio amordazado […] Me concentro frente a la hoja en blanco./ Trato de escribir una sola palabra y no puedo;/ el papel se arruga en mis manos,/ ¿o son mis manos las que se arrugan?, ¿o es mi voz la que no alcanza el vuelo como cualquier pájaro?

Nadie se mueve, nadie habla, nadie vio, ni escuchó nada. “De ahí que mi voz sea una fruta amarga, sonido que no se oye”, escribe Salinas. Hay una vida ahogada dentro del caos que producen las balas y los ajusticiamientos cotidianos. En cada esquina la vida se paraliza por el miedo. “Hay amor, ya no podremos caminar igual por esa cuadra, ni vivir entre los muros y la casa por otra larga temporada”. Nadie está a salvo, ni entre la multitud de un estadio de futbol, mucho menos en la banqueta de la avenida Costera de Acapulco en la que bestias sin rostro dejan regueros de restos humanos. “Nos debemos al festín de los encapuchados”, dice el poeta.

Serial es un libro que tiene el acierto de regresarnos de los exilios interiores donde por tanto tiempo nos hemos evadido. Nos trae de regreso de ese tiempo homogéneo y vacío de la memoria, del recuerdo y los días felices, al tiempo actual, el del presente que es lleno, llano y sin memoria pero es nuestro tiempo. En este tiempo, al igual que todo lo demás, a la violencia también la han desprendido de toda justificación ideológica, pues se matan disputando misceláneas, piélagos y cocinas, reclama el poeta. Se matan porque alguien se parecía a algún otro que cruzó la acera. Ajena a todo margen preestablecido, la violencia del narcotráfico ha creado su propia tercera orilla, su propia justificación, la del terror in situ, de la que se alimenta. “Ellos se adueñaron del tímido respiro de los peatones”, se lamenta el poeta.

El poeta Antonio Salinas ha creado un libro de pasmo, reflejo de una sociedad amordazada por el miedo. Un libro de admiración y asombro extremados por la violencia, que dejan como en suspenso la razón y el discurso. ¿Cómo decir con mis propias palabras que aquí toda roca se ablanda? Por más que escribo notas veo una grieta que no cierra con nada…, dice el poeta.

Serial es una alusión a una sociedad impotente, pasmada por el miedo: “Salgo de la casa con el miedo en los bolsillos. Cualquier ladrido me espanta cuando me gana el sueño”. Pero además, como dice uno de los poemas de Salinas: “No hay tribuna/ que se incendie de coraje/. Y “Como quien no quiere la cosa/ levanto mi voz pero nadie me hace segunda”. Pero al final, todo se reduce al temor de hablar, a la mordaza que impone el terror y por eso, parafraseando un versículo bíblico, el poeta reclama: Quien no ha hurgado en el miedo/ que tire la primera piedra y no se esconda.

Los poemas de Antonio Salinas son un recuento lírico de los días aciagos que nos ha tocado vivir; un testimonio de que la violencia y el terror del crimen organizado no sólo matan el cuerpo físico, sino que también, lentamente matan la memoria, la pasman porque se vive al día, al filo de la navaja, a salto de mata: Se vuelven los recuerdos en mi contra/ así que está por demás disimular… No sé si los años me han enseñado o sólo me quitaron algo que no servía.

Pero aún entre las balas y el terror, la poesía canta, y canta a su objeto más preciado, canta al amor. En medio del humo, los matones, los autos polarizados, la sensación de sospecha, los restos humanos y las decapitaciones, el poeta se permite una pausa en el infierno para decirnos: si este amor llegó tarde en tiempos sombríos/ que mejor tarde, amor, que amordazados.

Serial

Antonio Salinas Bautista

Fondo Editorial Tierra Adentro, 2011.

DEL NUEVO LIBRO DE ORLANDO GUILLEN

2011-08-21T14:06:00.000-07:00

EL ANSIA DE LA PANDORGA

ORLANDO GUILLEN

Surden al primer albur de albor. Noctívagas vagonas repletas

De miedo de las güestes celestiales

Caminan jadeantes como bestias bien arreadas cargas de leña

De vacío.

Como de Lo Luz Lo Oscuro. De Lo Sustancia Lo Flor. Como de

Horca las racimas esenciales

De Lo Forma. Noctívagas sudorosas descargando sobre ya muy meado río

De Nada y de corazón mamá. Meaos y a muy meaos. Meaos fermentaos

De Persona

Que no Será Ser entre las patas de estas bestias de carga terrenales

En los Altos de Santa Marta de Soteapan y San Martín de Acayucan

Meaos y Fermentaos y

Ovalaos de Persona,

Fandango de velorio, pespunte al jaraneo. Mortorio de las inmortales.

Chachacan chacan

Chachacanchá

Caamaño me gusta

Pa trabajar

Chachacan Chacan

Chachacanchá

Caamaño me encanta

Pa trabajar

Ay una duenda

Y un duende

Poemaban duendejadas

Diciendo la duenda

Al duende:

“Si por la rueda de Oriente

Se ven venir las cascadas

Es que al Sol está caliente

Y está cogiendo a vaciadas

Con la noche que se queda

Muerta de tantas culeadas”

Y el duende le contestó:

“Échate éste y vamonós”

Y el duende le contestaba:

“Échate éste y vamonós”

Chachacan chacan

Chachacanchá

Caamaño me gusta

Pa trabajar

Chachacan chacan

Chachacanchá

Caamaño me gusta

Caamaño me gusta

Pa trabajar

Chachacan chacan

Chachacanchá

Caamaño me encanta

Caamañ me encanta

Pa trabajar

un poeta de minatitlán, Veracruz

2011-05-30T16:06:00.000-07:00

Desnudo rubio

José Homero (poeta veracruzano)

el cuerpo convertido en torso

enhiesto

ávido del salto y el reflejo

opulento y tenso

terso viento

música del cilindro y las esferas

música

armonía

sucesión de espacios

o el giro de la luz en los volúmenes

como el despliegue

la secuencia del cuerpo en movimiento

trazando sinfonías donde se unen los contrarios

la carne: sucesión de odres y de pliegues

un cuerpo donde el deseo ha difundido el rostro

y la ocultación excita el orificio

aunque muestra todo aquello que se opone a lo profundo:

la superficie donde la lengua titubea

se devora demorando su sonoro

chasqueo

trémil balbuceo en los hombros

el vientre

y un restallido frutal en los pezones

No digas que ese cuerpo

roído por el sol

vive porque estremece

al animal que mora en mi entrepierna

sólo la luz continúa

su danza discontinua por las zonas

que el deseo revela

poeta veracruzano

2011-04-22T17:13:00.000-07:00

FILOSOFIA

Raúl Iván Méndez.

Yo sé que existo, porque tú me piensas
y sé que moriré cuando me olvides...
bajo mi pecho nacen ríos y mares
y más arriba palpitan las estrellas.

Se derrumba la noche tiempo abajo
huelo tu insomnio amor; tu soledad y una
vigila estelar. Junto a la sed, la seda
de los versos que tejes conla luz de la luna

Entre el sol y el mar, me faltas cada día
(siento tu mano y tus cabellos en mi frente)
y eres lo que me queda de luz y melodía

La llama y el aroma tenaz de los jazmines
entre la vida y la muerte al mediodía
perfil de flor, luna morena entre violines.

poeta de chiapas

2011-04-22T17:07:00.000-07:00

SONETO PLUVIAL
Joaquín Vázquez Aguilar (qepd)

Lluvia anunciándose. lluvia con sonido
de lluvia que se acerca como denso
panal bullente. lluvia como extenso

de dioses, con atronador zumbido
de río colosal, de saurio tenso.
lluvia mayor, lluvia del más intenso
y más salvaje y más feroz rugido

torrencial. lluvia que trae más lluvia
y más agua y más mares y más lluvia.
violenta lluvia, ronca. lluvia tal

que su furor lluvioso harto de lluvia
rompe el último cerco de la lluvia
más sorda y más atroz, lluvia total.

2011-03-01T14:35:00.000-08:00

LA NOSTALGIA DE TEODOSIO GARCIA[1].

Samuel Pérez García.

Escribir poesía no es una tarea sencilla, implica abrir ventanas del alma para que otros miren e interpreten lo que tímida o clara puede asomarse. Por eso los poetas son catalogados seres que muestran su pena al mundo, y al hacerlo, se vuelven aptos para ser receptores de caudales de lástima que su poesía provoca. No a todos les toca esa cualidad, porque tampoco es la única manera de labrar la palabra poética. Muchas veces, los poetas, en su intento de ser distinto, experimentan con la palabra diversos modos de expresar eso que les pudre el alma. Unos escriben sonetos a la mujer amada, otros satirizan la situación social rimando los versos como ese famoso poema de Quevedo: Érase un hombre a una nariz pegado/ Érase una nariz superlativa/ Érase una alquitara medio viva/ Érase un peje espada mal barbado/ o las Redondillas de Sor Juana Inés de la Cruz sobre la mujer: hombres necios que acusáis/ a la mujer sin razón/ sin ver que sois la ocasión/ de lo mismo que culpáis: si con ansia sin igual/ solicitáis su desdén/ ¿Por qué queréis que obren bien/ si la incitáis al mal/. Por eso, tal vez, Teodosio García Ruiz, un poeta tabasqueño que comenzó su obra literaria y poética en la década de los ochenta, expresamente en 1985 cuando publica Sin lugar a dudas, escribe Nostalgia de Sotavento (2003) en un intento de salir del esquema que todos los poetas siguen: escribir con la parsimonia que exige la norma de la poesía que se aprende en los recintos universitarios, y nos ofrece una obra donde no encontramos la formalidad del pensamiento y de la emoción refinada, sino, acaso, la irreverencia contra el estatus social, la mirada crítica a la economía de la gente, el desparpajo para increpar al que lo oiga, sea culpable o no, de la transformación que convirtió a la selva tropical tabasqueña en un páramo de aceite y fierros oxidados, pozos incendiados, muertes violentas por las explosiones imprevistas de los gasoductos, y a la par, lo que lo hace distinto de una crónica periodística: el encuentro de Teodosio con aquellos años de su infancia, cuando los únicos regalos que recibía de su padre eran los regaños y los cocotazos.

No es esta una obra donde nos solacemos con la nostalgia a secas. Es un pretexto para entreverar que más allá de la modernidad que trajo el boom petrolero en el trópico tabasqueño, existe otra manera de resaltar el sentimiento que pervive en las masas de cascos y tornillos, grasas y franelas sucias, que cobran vida a través del quehacer poético que Teodosio consigue con este libro.

Dice en uno de los poemas:

Somos la avanzada, selva adentro, de una civilización a construir con maderos, cochinita pibil, barbacoa de Orizaba, pozole jalisciense, regionales estampas de una identidad escaldada en botanas y cervezas preñadas en cada campamento de exploración/

Quien no sepa de poesía y de sus formas, dirá que es una crónica periodística y no poética, pero el poeta trampea con esto, porque al final, cierra la idea que le cercena el sentimiento, al escribir en ese mismo texto:

Dejamos solamente la infancia allá, porque en estos rumbos la vida comienza y nos crea nuevamente. Es esto lo que hace poético al texto y lo separa de la crónica a secas, periodística.

En esa nostalgia sotaventina, la mujer no falta. Ella es vista como tierna, dócil y brava o simplemente como aquella que se cargará de hijos de algún petrolero desconocido, que producto de lo que la paga deja, van buscando en las mujeres lo que vive entre las piernas y les da aliento para laborar embarrados de grasa y oliendo el óxido de los fierros hasta que llega la catorcena y seguir “siendo obreros para construir el futuro”. Tal no ha sido fácil, porque en la memoria de Teodosio quedaron las corretizas de las explosiones imprevistas, y de esas andanzas cuando andaba metido en los talleres para ganarse un lugar en ese futuro negro que se creía del petróleo, y lo hace rememorando la diabetes que se le enconchó en el último rincón de su alma, y que de paso, lo dejó ciego.

Nada escapa a la mirada de obrero y poeta. Teodosio García, igual que Neruda hizo con las uvas y las cebollas poemas que el hombre común no podía imaginar, el tabasqueño lo consigue con el trapo sucio y la franela que usan los obreros para limpiar las máquinas. Por la importancia que tiene el texto dentro de la obra, transcribo completo:

Una vez dije:/Labor de dios/Es labor de trapo/.Franela indigna/Ensangrentada,/Grana,/Floreciente, flagelo/Del herrumbe/.

………

Cuando acabas blancuzca/De tu hábito/Vuelves a lavar/-infiel algodón rojizo-/El rostro de dios/Si es posible. /

Y así va el poeta pasando lista de presente a la jerga y su envidia, a la caja de herramientas, a los baños del taller, a los bomberos, al chango Mortimer Nolasco, pitcher en el beisbol, quien perdió un brazo entre las cuerdas aceradas del malacate, accidente que lo inutilizó para nunca volver a lanzar sin hit ni carrera. Ese fue la única queja del Chango Mortimer.

Pero insisto, la poesía de Teodosio no es una simple crónica sin más; ésta es el pretexto para meter la nostalgia con toda la fuerza necesaria. He aquí otro ejemplo tomado del poema de Los bomberos de rojo como que bailan:

Después de describir la tarea de los apagafuegos dice en la última estrofa:

Deben ir en helicópteros: saben/Que a veces la unidad les falla,/Pero el miedo no,/Ese está escondido/Adentro del uniforme.

Pero el poeta que no configura en los versos su pasado, que no subjetiviza sus emociones y la enciende para que otros la miren, no es poeta. Por eso Teodosio no podía olvidar la recomendación de Allan Poe sobre la construcción de los poemas: el centro de todo es la nostalgia- dice el escritor. Así, el poeta de Cunduacán escribe:

Cerca de los candeleros, donde el humo de los gases asciende caracoleando, un pedazo de infancia se revela, yace con los ojos abiertos, como viento entre los aguaceros la aparición de unos fantasmas nacidos de los relatos de los jóvenes mayores, de las desdentadas voces de los abuelos, de los dientes que se fueron cayendo en cada grado escolar hasta que apareció la muela del juicio.

Por ahí la infancia, canciones de cuna que todavía se escuchan en las rocolas viejas. p.47

Y tampoco es poeta quien no plasme en sus versos emociones encontradas. Dice en otro texto:

Odio a mis padres/Sus inútiles consejos de cuidar el mundo/De no andarse por las ramas cuando suceda el fenómeno/Cuando la lluvia no sea más lluvia/

Que mis brazos caídos

…….

Odio a mis padres/….Porque yo elegí el camino que no vieron/Y ahora me arrepiento de no ser como ellos.

Asimismo, no hay poesía si a la mujer no se le nombra. De ellas Teodosio da su versión: Las mujeres tienen ojos de misterio, procesiones amplísimas de alaridos irreconocibles; son tiernas dóciles y bravas.

Sonroja la piel una de ellas, un tatuaje nuestro de herrerías medievales y desnudas odaliscas. Y nos aman

Abunda en otra parte:

“Alguna mujer tuvo para mí su tersa piel, su pierna tibia, sus pechos ardientes. Imagino sus herramientas de piel dispuestas para mí. Sus oraciones y abluciones matutinas mientras canta una canción de moda.” p. 92

Pero no se queda así. El poeta también es irreverente con ellas cuando escribe:

Tu sexo no es como dicen los poetas/Un molusco atroz/Un peludo beso/La hendidura salvaje de la vida/Es el culito más rico del mundo/Y quiero más.

Sin embargo, el centro de todo el poemario no me parece que sea la transformación de la selva en páramo petrolero. Ese es el gancho para que el poeta deje correr el río de la emoción que lo agita. Su centro es la nostalgia por la infancia que ya no tiene regreso. De esa infancia escribe recordando un cumpleaños: /mis regalos ha sido putizas/ cocotazos/ dulces palmadas al hombro/ y lava el coche azul/ échale agua al parabrisas/ p.112

Pero también lo mira ese pasado desde el coraje o la sonrisa burlona cuando nos cuenta que las chamacas con tal mejorar la raza se dejaban preñar por un petrolero, cuyo nombres eran raros y oscuros como el propio pasado que el guarda del otro Antonio García, “el ojo de gato”, que Teodosio refiere como un forjador de historias y de anónimas borracheras que están grabadas en “la piedra de aceite, en las madrizas a sus hijos, en las fidelidades de los sábados para beber cerveza con el compadre “pata de loro”, con “bigote blanco”, con “el ronco” del taller de hojalatería. p.96

Más allá de esto, el poeta se mofa de ese mundo de oropel que el petróleo dejó. De cómo sobrevivir en ese mundo que el auge petrolero construyó. Para eso hay que ser amigo de la Quina, de Barragán Camacho o de Carlos Romero (dijéramos hoy). Ser petrolero para no estudiar, ser de planta para heredar el trabajo a los que siguen de la generación familiar, que para el poeta es como tener agarrado a dios de un huevo, eso es ser petrolero para vivir bien en el futuro. Aunque él ahora esté ciego y recuerde ese pasado que lo lleva de vez en cuando a lagrimear, pues reconoce igual que lo pozos petroleros, que ya esta viejo y dolido del vientre, con las costillas rotas aunque feliz. Que su corazón es fuerte como la piedra que envejece los caminos de tantos mirarlos.

Esta es la nostalgia de sotavento de Teodosio García Ruiz que, a veces con parsimonia, otras irreverentes, pero siempre abriéndose al sentido crítico que su experiencia le da, ofreció en esta obra su palabra poética que aparentando ser una crónica contiene oro de poesía. Es este libro otro modo de labrar la poesía tabasqueña, fuera del canon pelliceriano. Crónica como vía para que florezca la nostalgia, sentimiento central en todo buen poema. Si en el texto, así sea rimado y medido, la nostalgia no se asoma, no hay poesía. En Nostalgia de Sotavento no sucede eso. Es un libro que nos invita a leerlo para descubrir mediante la memoria de Teodosio, nuestra propia infancia determinada por el boom petrolero que a todos afectó y a pocos benefició.

[1] Teodosio García Ruiz. Nostalgia de sotavento. Universidad Juárez Autónoma de Tabasco, México, 2003, 137 pp.

2011-02-21T11:29:00.000-08:00

Dualidad

Manuel Álvarez

Te he visto dormir

La mitad de una jornada

Ser lobo o mujer

O ambas a la vez;

En tanto la luz cura la herida

Por andar a tientas

Una y otra vez.

“Luz silenciosa” de Yadith Río de la Loza

GRITOS

Manuel Álvarez

A media luz

En el cuerpo de miel

Tus pechos son un relincho

De la otra que yace en ti.

“Equinoccio” de Yadith Río de la Loza.

EL VIEJO AUTORRETRATO

2011-02-21T10:31:00.000-08:00

Jaime Ruiz Ortiz(poeta tabasqueño).

Te he visto, conozco

Los que has sido.

Un ahogado en libertades.

Mojarte en viento

Y aguas solidarias.

Te he visto con tus pasos

Bañando ríos de ti

Playas con los besos que te han prestado.

Te he visto también

Aprisionado como un tigre en sus bengalas

Tragarte tu asco, tu silencio

Caminar la inocencia del sadismo

Entre cenizas, brasas, humo agonizantes de cigarro.

Te he visto el fuego

La cura, la herida

La sangre de la espina en que descansa el dolor.

Y te he visto al fin contemplando tu propio hundimiento

Espantar al calor como a los moscos

Y crecer como el día

Y como la noche

Y derramarte en gotas de brillos durmiendo.

Y la gente te llama imbécil, idiota, poeta,

Traes el perdón y el pecado en la garganta.

Y yo te he visto, me he fijado últimamente

Eres como un vaso de agua seca que cae y se derrama

Y moja

Conozco, he visto

Lo que has sido siempre.

Un ahogado en libertades.

Un poco tonto

Un poco amargo

Un poco.

Siempre.

____________________
Villahermosa, 1975. Es poeta y ensayista. Estudió licenciatura en Comunicación por la Universidad Juárez Autónoma de Tabasco. Es coautor del libro José Carlos Becerra. Los signos de la búsqueda, (2003)

2011-02-18T10:16:00.000-08:00

Pesar y pensar

Luis Alonso Fernández.

El nuevo libro que nos ofrece Samuel Pérez García, El escándalo de la vida (ensayos sobre la poesía) es, precisamente, un discurrir por esas zonas ixiónidas; en el, como una premisa de trabajo, Pérez García asienta en sus palabras de presentación que la poesía es alimento y sustancia que nos permite ver la vida con otra fisonomía menos tosca y pueril. Por ello se aboca, en un afán de comprender significados, a recorrer los caminos, con la reflexión, de la creación poética, sopesando no sólo las palabras –abalorios en los poemas- sino el acto creativo y las razones del mismo, distendiendo los temas como mantos extraños bordados para mirar sus tramas.

Construido en tres capítulos, en el primero, lo que la poesía pudiera ser, nos lleva a mirar, a cuestionarnos e intentar nuestras propias respuestas. En eso que se llama poesía ¿Qué es?, Dialéctica de la poesía. A propósito de la poesía y de su público, De poetas, antipoetas y no poetas, Nietzche y la poesía, de Cerca y de lejos: poesía y filosofía, de Bandera en el corazón, del poeta y su drama.

La segunda parte, otros caminos de la poesía, integrada por, según nos dice el autor, puntos de vista liricos con miras a publicarse en algún diario local, donde trata de las putas y la poesía, poesía y mujer, el gusto por la poesía, Mirtha Aguirre: el camino de la poesía, de poesía y de premios, a propósito de los talleres literarios, manifiesto de los poetas jóvenes de Acayucan, sucede que un día despierto. Manifiesto.

En la tercera zona del libro: de libros y poetas, a la vera del camino hallamos los trabajos ¿es poesía la de Orlando Guillén? A veces la palabra amor lastima, la poesía de Themis Ortega o la comunión con la soledad, los versos de María Esther Mandujano.

Hay un peligro en ejercitar la poesía, dice Eduardo Turón, según Pérez García, pues esa actividad en nada es inocente, ni se ocupa solamente en cantarle a lo bello, construyendo metáfora en lenguajes crípticos sólo para poetas. Para Turón como si la poesía fuese un animal ponzoñoso, hay en ella una dosis urticante de rebeldía:

Bajo el guante de goma de sus frases oscuras

Se oculta la dignidad del paria

En la palabra inútil

Merodea la verdad más insumisa.

Encontramos lo que los poetas creen (construyen) del significado de la poesía, la posible relación entre esta y la filosofía, ya sea porque la poesía lo impregna todo o porque debería impregnarlo todo; o porque la filosofía todo lo husmea y revuelve en busca de larvas de pensamiento; la división de poetas, antipoetas y no poetas (si es que los hay); la percepción que Nietzsche (y) tuvo de la poesía.

Producto de los cuestionamientos que –buen lector- se hacía al momento de leer a otros, este libro es un testimonio y una declaración de principios: ¡Existo! Nos dice Samuel Pérez García, viví, leí, hice poesía, y escribí.

En este releer y contraleer de Pérez García, me imagino con un libro AK 47 en las manos, repasando las líneas de palabras como si fuesen calles de una Tijuana o una Bogotá que viven esos libros, cuyos habitantes hablan de poesía como si usaran moneda corriente en tiendas y mercados. Un Borges se asoma en su poema El sur, para darnos su idea de poema, o mejor dicho, la idea que Samuel le arrebata al paso como si fuera de la mejor que por allá se da, y nos la oferta, conocedor del ramo:

Desde uno de tus patios haber mirado

Las antiguas estrellas,

Desde el bando de sombras haber mirado

Esas luces dispersas

Que mi ignorancia no ha aprendido a nombrar

Ni ordenar en constelaciones,

Haber sentido el círculo del agua

En el secreto aljibe,

El olor del jazmín y las madreselvas,

El silencio del pájaro dormido

El arco del zagúan, la humedad

-esas cosas, acaso, son el poema.

Poema lleno de silencios, como agujeros circunflexos que lo llenan todo, y cito a Samuel: “condición y motivo para que la memoria posea esa capacidad de captar la escena que nos conduce a experimentar cierta tristeza”, y la certeza de que hemos entendido, en algo, aunque sea a través del zoom que nos presta el autor, que es poesía.

Otro iracundo, León Felipe, desde sus Versos y oraciones del caminante, apunta con amable violencia a las fachadas del vanguardismo:

Deshaced ese verso

Quitadle los caireles de la rima,

El metro, la cadencia

Y hasta la idea misma,

Acentuad las palabras,

Y si después queda algo todavía,

Eso

Será la poesía.

Apuntes de viajes con los que se puede construir el derrotero. Secretos de sensaciones y pesares íntimos que pueden servir al lector para, aprovechando el paso, visitar tal o cual poema para ver que sí, que la arquitectura del mismo, aunque pudiera estar deshabitada y el techo caído, es tal y como nos dijo. El laberinto de muros sintácticos y los nichos semánticos ahí están.

La cultura no es, por supuesto, invención ocasional, creación milagrosa o producto del azar, y la poesía, como todas las artes, es producto de la existencia común en espacio y tiempo y dolor, necesidades y sueños, migraciones y permanencias, y amor, no como lugar común desgastado sino como sentimiento que se forja con el diario existir, vivir, sufrir, reír, morir… cuando se escribe un poema (nos dice Samuel) se hace por y para alguien…escribo pensando cómo ese sentimiento de nostalgia debe aparecer en el poema para que le guste a quienes va dirigido. Pérez García toma partido en una vieja reyerta ideológica sobre si se puede o no hacer poesía para sí mismo. No, nos dice con acierto él, y lo contrario no es sino una excusa baladí para no ocuparte de los verdaderos asuntos de la vida, porque la vida y la escritura siempre son para otros y con otros.

Por eso Samuel se compromete como único posible espectador de la poesía de Orlando Guillén, a quien ni siquiera su hermano Carlos lee. Uno contra otro miles de no lectores. Pero ese único lector sabe que puede apostar el todo de su conciencia a poetas como Guillén, porque ellos viven la poesía, no se sujetan a los dictámenes de quienes odian la poesía y a los poetas, como el espiritual Platón que los erradicó de su República. La poesía, y Platón tenía conciencia de ello y por eso su odio, rivalizó con la filosofía, a pesar de que el Nietzsche lo ubicó por debajo de la música; sin embargo, en El nacimiento de la tragedia reconoció que ambas tienen un mismo origen: los cantos dionisiacos, y por ello se regocija con la irreverencia del poeta que enfrenta y afronta su tiempo.

“Pesar y pensar” son términos que evidencias un origen común. Pensar la poesía es pesar la palabra, sopesarla como se hace con una fruta, sosteniéndola en la mano, para percibir su grado de madurez, tratamos de calcular su peso, la olemos para darnos una idea de su estado interno (digamos de su semántica natural) y la posibilidad de disfrutarla o dejarla para otra ocasión (en una función sintáctica). Cuando estas acciones se hacen con los frutos intelectuales cosechados ya por uno mismo o por otros, este pesar o pensar las palabras no sólo es una acción crítica sino, además, creativa; nos movemos entonces en la indefinida zona de la filosofía del lenguaje o de la creación –estética-, o sea en el género del ensayo, al cual llamó Alfonso Reyes el centauro de los géneros literarios.

Por mi parte doy la bienvenida a este trabajo del que pueden abrevar aquellos que se lanzan a recorrer el mundo, único lugar donde nace la poesía.

15 de febrero 2011.

rostros de vos - benedeti - me sirve no me sirve

2011-02-06T19:08:00.000-08:00

NO TE SALVES - MARIO BENEDETTI - CORAZON CORAZA

2011-02-06T18:55:00.000-08:00

AL MOJO DE AJO

2011-02-06T18:52:00.000-08:00

Teodosio García Ruiz (poeta Tabasqueño)

El diálogo
queda
en el vacío

Un clip en la boca
un pequeño
poema entre los ojos

Ensimismado
el sol
sale de la junta de mejoras

La máquina está rota
ahora todo es posible

Duerme
querida
el ataúd aún no llega

Estatua
mueve los dedos
vamos a cantar
como cuando cantan
los clérigos
el rock como

Antes y después de mí
alguien vivió

La muerte es mi esposa
divorciada

Y si la venganza y yo
somos hermanos

Un hombre sin apellido
empezó a escribir
era yo

Yo tomaría tu mano
si hoy
estuvieras muerta.

_________________________
Teodosio García Ruiz es un poeta reconocido en Tabasco. Junto a Ciprián Cabrera Jasso y Jeremías Marquines forma parte del círculo de escritores que han trascendido más allá de los límites de Villahermosa. Actualmente el poeta se encuentra ciego, pero aún así sigue leyendo y escribiendo. El poeta que aquí publicamos forma parte de la obra Sin lugar a dudas, publicado por el Gobierno del Estado, en 1985.

PROYECTO

2011-02-01T12:50:00.001-08:00

PROYECTO

Manuel Álvarez

Si acaso tengo un hijo

Le diré que sea poeta

De arrabal como su padre

Que se tome una cerveza

Por cada poemario publicado

Que amanezca las madrugadas

Con meseras en alguna fonda

Desayunando instantes

Boquiabierto de haber vivido

Lo que nunca su padre pudo.

El Aparecido - Víctor Jara

2011-01-16T14:22:00.000-08:00

poetas tabasqueños

2010-12-09T10:00:00.000-08:00

TAU

Jeremías Marquines.

Qué voy hacer con esta mi alma entristecida,

Con este ojo pudriéndose en la eternidad de los espejos,

Con esta ciudad donde acecha la luna bajo el párpado del loco

Y uno ya no sabe porqué en los muros alguien abre un hueco

Para estar a solas.

Qué voy hacer con mis adioses si voy al mar cuando los barcos ya

Se han ido, cuando los pájaros revientan de tristura entre las rocas.

Entonces digo mar y es el caracol cayendo en su espiral sinfín

Hasta el vacío.

Entonces ya no basta el silencio para estar triste.

Digo.

Que voy hacer con esta mi alma entristecida.

Con este cementero de nostalgias marineras.

Con esta tristura que llega sin prisas con el viento.

Que voy hacer entonces con las voces de mis muertos.

Qué voy a decirles cuando al fin llegue el olvido a desterrarnos.

Quizá prenderles una llama.

Quizá reír frente al espejo hasta descubrir que el aquí no es más

Que el reflejo de un allá donde gira el ojo en el agua líquida del fuego

----------------------------

Jeremías Marquines (Villahermosa, 1968). Hizo estudios de filosofía y letras hispanoamericanas. Ha publicado los libros de poesía: El ojo es una alcándara de luz en los espejos (Fondo Editorial Tierra Adentro, 1996), De más antes miraba los todos muertos (Gobierno del Estado de Chiapas, 1999), Las formas del petirrojo (Universidad Autónoma del Estado de México/La Tinta de Alcatraz, 2001), Las formas de ser gris adentro (Praxis/Gobierno del Estado de Tabasco, 2001), Duros pensamientos zarpan al anochecer en barcos de hierro (Universidad Juárez Autónoma de Tabasco, 2002). Es, además, coautor de los libros de ensayo Los frutos de la voz (ensayos sobre la obra de Carlos Pellicer, Fondo Editorial Tierra Adentro, 1997) y La palabra infinita (ensayos sobre la obra de José Gorostiza, FETA, 2001), entre otros. Ha obtenido el Premio Internacional de Poesía Jaime Sabines, el Premio Clemencia Isaura de Poesía, el Premio Nacional de Poesía Efraín Huerta, el Premio Tabasco de Poesía José Carlos Becerra, entre otros. Radica en Acapulco, Guerrero.

AUTORES DEL MUNDO

2010-12-09T09:13:00.000-08:00

Aunque así parezcan, los textos que aquí presentamos no son fáciles de concebir al primer plumazo. Hay en ellos una concepción filosófica sobre nuestra propia realidad. Los invitamos a admirarlos e intentar descifrar no sólo su encanto que ocasiona la brevedad, sino ese sino lo profundo que hay en ellos. (SAMUEL PEREZ GARCIA)

Antonio Porchia[1].

A veces

De noche

Enciendo una luz

Para no ver

Dios le ha dado mucho al hombre

Pero el hombre quisiera algo del hombre.

Si se mira siempre una cosa

No es posible verla.

Comencé mi comedia

Siendo yo su único actor

Y la termino

Siendo yo su único espectador.

Nadie es luz de sí mismo: ni el sol.

Me hicieron de cien años

Algunos minutos que se quedaron conmigo

No cien años.

[1] Antonio Porchia (1886-1968) es un poeta italiano, que residió desde su adolescencia en Buenos Aires, Argentina. Los poemas que aquí se presentan fueron extraídos del ensayo que de su obra hace Miguel Espejo en Senderos del viento, México, Universidad Autónoma de Puebla, 1985. La numeración de los textos son arbitrarios.

Casas de Carton Ali Primera

2010-11-08T14:02:00.000-08:00

• Casas de cartón fue una canción prohibida por el gobierno. Estuvo unos días en radio, pero luego se dejó de escuchar. Fue una canción revolucionaria de los años setenta del siglo pasado, pero su letra sigue actual: el patrón hace años que sigue mordiendo al obrero. Si lo jóvenes reflexionaran esta canción serían más jóvenes y más revolucionarios. Pero la escuela ya no produce gente así, a lo sumo, sumisos.

Ali primera - Tio sam

2010-11-08T13:52:00.000-08:00

2010-10-17T16:08:00.000-07:00

La vida es maravillosa. Homenaje a los poetas muertos y a los vivos.

Samuel Pérez García.

Carlos Alemán tenía la virtud de componer sonetos al modo como un versero arma la décima: a vuelo de pájaro. Vivía como un auténtico poeta de la época romanticista. Era flaco, alto, con una pelambre negra con la cual se hacía una cola de caballo; una barbita de chivo adornaba su cara afilada.

Tenía una risa irónica cuando recordaba errores avistados en el mar de la cultura. Era gente sin futuro material, pero capaz de construirse otro a partir de las letras. Dice que se dormía muy tarde leyendo y escribiendo, por eso si ibas a buscarlo a su casa a eso de las once de la mañana, todavía lo encontrabas en la cama, ahí en el segundo piso de un departamento ubicado en la primera calle de Morelos, junto al hotel Valgrande.

Solía encontrarlo deambulando por las calles del centro de Coatzacoalcos. Cuando así pasaba nos íbamos a una cantina de la calle Malpica o a un café. Nuestra plática era de mujeres o de algún libro actual. Le presté un día “Los detectives salvajes” de Roberto Bolaño con la recomendación que lo leyera porque en ese libro estaba el retrato de una época literaria en el México de los años setenta del siglo pasado.

A veces hablamos de publicaciones, de anécdotas ocurridas en las escaramuzas literarias, del todos contra todos, de sus rencillas o de las mías con la cultura o con los escritores. No hay escritor que no sienta celos del otro, sea porque aquel escribe mejor, o porque la novia se la voló otro poeta. Su risa era breve pero maliciosa. Su pensamiento de altos vuelos, pero dado su condición económica no pudo llegar a recintos universitarios. Si hubiera estudiado en alguna universidad hubiera alcanzado un escalón superior, al que manifestaba en su charla sobre la cultura. Leía bastante, pero por carecer de economía, a veces se vía obligado a vender los viejos libros de su biblioteca.

Carlos trabajaba de lo que hubiera con tal de sobrevivir. Pero a veces quería un trabajo al nivel de su investidura: de poeta, parecía pensar. Porque de lo que si manifestaba era un ego del tamaño del mundo. Y es que era un conocedor del soneto y de su historia. Por eso lo escribía. Hubo un tiempo que quiso dedicarse al verso libre y escribió un poema largo al que bautizó con el nombre de Himno de la floresta. Ese largo poema concluía con un verso bastante sugerente: “El universo es una melodía”. Un día me lo dio a leer para que lo revisara. Cuando lo concluí le hice las observaciones: no aguantaba el ritmo, tropezaba en muchas líneas, y le sugerí que la escritura de un poema largo es complicado cuando no sabemos mantener la uniformidad del ritmo que el poema reclama. Le advertía los tropiezos rítmicos ocasionados por las cacofonías, y le sugería que volviera a trabajarlo para conseguir un mejor resultado. No aguantó la crítica y se molestó. Entonces le dije que esa era mi opinión y que él era libre de aceptarla o no. Fue el día en que me devolvía la novela de Bolaño. A los quince días nos volvimos a encontrar, él había olvidado sus increpaciones por la crítica a su poema, y juntos degustamos un café en la cafetería La Bocata. Después de tanto andar, un mes antes de su muerte, le había propuesto que se consiguiera la mitad de lo que costaría la impresión de cien ejemplares de una plaquete, y yo pondría lo demás. Si el tiraje costaba cuatro mil pesos, el pondría dos mil pesos y el suscrito la otra parte. Publicaríamos unos cuarenta o cincuenta sonetos, algo breve para evitar un costo elevado. Estuvo de acuerdo y nos pusimos a la espera de que el tiempo fuera mejor. En la última semana de septiembre, mi amigo Odilio López Ramírez me advirtió que la invitación que yo giraba a mis amigos para la presentación de unos de mis textos, incluía a Carlos Alemán, y que éste había fallecido hace mucho. Me sorprendió la noticia. Era cierto que desde las vacaciones de Julio no había visto a Carlos, pero no pensaba que hubiera muerto. Fue un 19 de agosto escribió Luis Chávez en una nota necrológica publicada a raíz de que se entero de la muerte de Carlos. Fue cuando pensé lo imprevisto con que llega la muerte. Pensamos tanto que nos olvidamos que va a llegar el día menos pensado. Así le pasó a Carlos Alemán, poeta del soneto, que se suma a tantos otros poetas de esta ciudad porteña que han fallecido: Oralia Bringas, Armando de la Maza, Mario Flores, Humberto Burguette, Francisco Morosini, Milko Galarza, y ahora Carlos Alemán.

Pero quedamos vivos todavía muchos: Rubén de Leo, Alberto Velazco, Francisco Hernández, Orlando Guillen, Enrique Quiroz, María Elena Baruch José González Gálvez, Magdalena Rosales, Claudia Morales, Margarito Escudero, Teresa Cadena de Ponce, María Esther Mandujano, Luis Chávez Fócil, Víctor Paulino Ordaz, a quienes hoy rindo un homenaje en vida, por aquello de que mañana no tenga tiempo de recordarles el lema de los humanistas del siglo XV: “la vida es maravillosa” y en virtud de esa cualidad, nos toca saberla vivir y gozarla como si hoy fuera el primer día de nacido, o como si fuera el último segundo de nuestra vida. Y este breve homenaje viene acompañado de varias lecturas, entre las que sobresalen la de José González Gálvez, Luis Chávez Fócil, Magdalena Rosales y María Esther Mandujano.

Venga don José González Gálvez, recuérdeme su Epifanía del mar:

“Esa noche descubrí el mar. Parecía un espejo nítido recortado por la luz de la antigua luna nueva. Me extasié con el vaivén cadencioso de sus olas, deliciosamente lento como una danza misteriosa. También escuché su murmullo pausado como una sinfonía de notas con sabor a sal, a especias de aguas profundas. Quedé impresionado con su espuma delirante, con sus playas milenarias, con sus fósiles de concha y nácar.

Descubrí el mar para siempre en los arpegios conjugados de sus voces ocultas en las noches de plenilunio, cuando las mareas son altas. Con su visión de buques fantasmas y de canto de sirenas. Entonces, por esa inverosímil alquimia que guardamos en el corazón, el mar inundó el campo visual de mis pupilas y se desplazó poco a poco a través de mis arterias, quedándome replegado dentro de mis cavidades vacías.

Soy del mar, porque el mar vive en mí cuerpo, siento u sal en mi saliva y el barullo de sus olas embravecidas cuando soplan los vientos que le son ajenos. No existen fronteras en mi cuerpo líquido. En mis ojos se guardan la luz de las meduzas y el movimiento de las anémonas, bajos mis manos proliferan las madréporas y se esconden los pulpos. Anoche soñé con el mar. Desde entonces, cuando quiero gritar mi voz se traduce en un soplido de caracolas infinitas.” (José González Gálvez. Epifanía del mar. p. 29-30)

Si él no lee, entonces voy yo –dice Magdalena Rosales de Díaz, poeta de siempre desde aquel día en que decidió ser ella misma a través de la poesía. Viene de ahí –Magdalena, le digo:

Tú serás frondoso árbol

Yo seré polvo.

Pero en el correr de tu savia

Reconocerás mi nombre.

Y don Luis Chávez Fócil que no se quiere quedar relegado, mandó un cuento para que alguien se lo leyera, porque él, dada su situación precaria, decidió irse a Frontera Tabasco, desde donde ha mandado un cuento con el propósito de compartir la vida. Dice así su cuento al que intituló:

ESTACIÓN DE AUTOBUSES

Por Luis A. Chávez

Las dos de la tarde en la estación de autobuses de segunda que da servicio a varios municipios, incluso a Chiapas. El cambio de gestos, aromas y colores es inmediato: aquí no hay delicadezas, escuela. Hay basura, gritos, sudor, miradas furtivas, disposición a lo malo.

En una banca una pareja con dos niños espera el autobús. Ella, joven morena, desvencijada también como la banca en que está, indiferente a todo, sucia y procaz, ignora a su marido, un hombre que le aventaja en edad y, cuando lo mira, es como mirar lo infecto. No tiene empacho en gritarle, echarle en cara tal vez su desgraciada suerte, su destino de calle, de soledad y de polvo.

Él, habituado tal vez a tanta inercia, calla y prefiere mirar hacia otro lado.

Una muchacha en pantalones ajustados y blusa rosa transparente entra y va a una ventanilla. Luce el busto, suda, tiene una pañoleta en la cabellera corta, rubia y, encima de ella, lentes oscuros. Al desplazarse llama la atención de los presentes, porque se dan cuenta que no es una muchacha sino un híbrido, un expositor de la democracia sexual en el país que, poco a poco, han ido ganando espacios y lo claman.

Le chiflan, dicen cosas, sobre todo los cobradores, jóvenes morenos de pelo alborotado, sin peinar. Ríen ante la presencia de este triunfo que, suficiente y digna, va a sentarse a lado de un campesino que, al mirarlo, ríe y voltea a otro lado.

-¡Agarraste novia abuelo!- dice un grito entre la multitud perruna y sombría, entretenida ahora con dos turistas extranjeras en pantaloncillos que a sus espaldas cargan sendas mochilas y mapas.

Frente a mí, una señora saca uno de sus pechos para darle de mamar a un bebé.

Por el altavoz se escucha la salida a Catazajá, a Palenque, a Pichucalco, a Cárdenas.

Un niño de tres años, arrastrado prácticamente de un brazo por su madre, pide a gritos un refresco. La mamá se detiene, cansada no de su hijo sino seguramente de su vida y le da en el rostro al niño dos, tres bofetadas para seguir, aquel, adolorido hasta las cachas y ella frustrada de tanto negro devenir en su conciencia.

Un chamaco en andrajos, sucio, descalzo, pasa de banca en banca solicitando, en un vasito transparente de plástico, limosna. Nadie le da, ni lo voltean a ver siquiera.

Un chofer, con logotipo bordado de la línea en su camisa, de algo quiere convencer a una criatura de trece, catorce años, que, baja la vista, sonríe y dice con la cabeza una y otra vez que no.

Anuncian la salida de mi autobús. Y es tan difícil saber, si es que se va… o se regresa.

Una vez concluida la participación de Luis, tocó el turno a Teresa Cadena de Ponce. Ella declamó un poema que hace mucho había publicado en Hablando de sueños, libro publicado en 1989. Su texto dice así:

De súbito

Me encuentro en el camino

Recogiendo

Los brezos de la orilla.

La amistad

Es algo así

Como ir cultivando siemprevivas.

Toca el turno ahora a María Esther Mandujano, tabasqueña-porteña, quien para hacerse presente envía un poema para que sea leído. Lo abre a quien se comisiona y despliega el verso que ante sus ojos aparece:

FLOR DE MUERTE

Esther Mandujano

¿Cómo se marcha hacia tu abrazo, flor de muerte?

Un sendero sinuoso serpenteante

con desiertos parajes, tatuajes en la roca

o un engaño de verdes para romper nostalgias

al final, en el último acto, el de la espera.

Godot, a tu llegada una flor de pantano

se posa ante tus plantas, milagro de la ruina

en los pliegues ajados de la noche.

¿Cómo es tu rostro a la hora sublime de la entrega?

Una sonrisa acaso en la mueca sin labios de tu boca.

Un beso, bienvenida sin voces, que transforma

los equipajes en el último obsequio:

La nada del recuerdo.

¿Amaneceres celebran tu desvelo y una fiesta de risas

es tu lecho? Brazos para el amor perpetuo.

Crisálida de libertad. Alas para los sueños.

Sin embargo, el demonio del miedo te precede.

La más bella entre bellas. En tu danza ritual te complaces

al paso de la espera, sin prisas ni arrebatos.

Tú, esperanza de un tiempo sin espacio.

Virgen de la desdicha. A tu paso de reina

se ahogan los dolores, los fútiles deseos.

Se pierden las promesas en el río Invisible de tu falda.

Las lágrimas vertidas se revuelven en tus aguas eternas.

Bella ,

impasible,

sabia. Vientre donde nacemos

a la esperanza turbia de gris eternidades.

Catrina de los sueños,

amanecer,

aurora del misterio.

Tu beso nos bautiza y nos abre como a una caracola

hasta encontrar desnuda la perla, alma que resplandece.

Oh! Purísima flor del color de la noche,

más pura que el silencio.

Eres,

la única certeza de este extraño universo.

Y así fue pasando cada uno, hasta finalmente llego la hora de irse y juntos abordamos el tren mas cercano, con el fin de llegar a tiempo a la otra esquina, donde la vida nos esperaba intranquila. -Que te pasa, le preguntamos: -La muerte, dijo, no ceja en su empeño de perseguirnos. Ahora dice que llegará por otro poeta, escritor o cronista. El que sea o el que se deje. Oímos todos lo que la vida decía y supusimos que eso nunca pasaría con nosotros. Lo mismo debió haber pensado Carlos Alemán, y no fue así. Aquella llegó y nos arrebató la oportunidad de saber si algún día Carlos ganaría algún premio con sus sonetos y si se brincaría la barda que divide al poeta local del nacional o el muro largo del internacional. Por lo pronto, Luis Chávez ya comenzó a brincarse las bardas latinoamericanas con su tercer premio conseguido. Y que mejor manera de celebrarlo que, incluirlo, en este merecido homenaje a los poetas vivos, para que no cejen en su empeño de escribir y que la muerte los encuentre escribiendo un poema, tal vez eso la haga desistir de cumplir su inexorable camino hacia la nada.
Pero algo pasó de pronto. Cuando estábamos a punto de retirarnos buscando nuestra esquina. Una voz sonó imprevistamente desde el oscuro callejón donde la vida se quejaba de la venida de la muerte. Era una voz seca, rasposa, de un hombre que decía haber llegado en un vuelo desde Barcelona. Por la oscuridad que envolvía el ambiente, no lo pudimos reconocer hasta que la tiniebla se fue esclareciendo. Era Orlando Guillén, que traía un mensaje, el último, después de tanto bregar contra las autoridades literarias mexicanas, por impedirle publicar "Los doce poetas catalanes del siglo XX".
-Quiero participar, dijo Carlos.
Adelante, le dije.
Sean bienvenidos todos a esta esquina por la vida. Dijo...pero -agregó:
-QUE CHINGUE A SU MADRE EL FONDO DE CULTURA ECONOMICA, VICENTE FOX Y EL ILEGITIMO, FELIPE CALDERON. Y como si fuera una orden provenida de General, todos repetimos la consigna.
Después, más calmado, leyó un texto suyo:

En busca del lenguaje marabusino.*

    -¿No puedo estar equivocado?
    -interrogó Whisky.
    -Puede ser -admitió el que estaba
    en la cama-. Me equivoqué una vez
    en 1912. Ya no recuerdo en qué.
        Dashiell Hammett

-I-

Sórdido el minuto implacable
tasca el freno
Entre sus babeantes belfos la tranquila ceremonia diaria
Aquí ahuyentan
Esto es un pozo
Me detengo, curioso el ojo
aprestado en la encuesta,
para recibir el aire de una imagen
la estructura cerrada
el estrecho pasadizo
los pasos del que camina en la noche
tu vientre que frecuentan mis fantasmas
Es decir, digo
el tigre a garra reducido
el fértil escombro del miedo
el gang astuto que susurra
artero como piano en la noche
Metafálico soyme
mefistofálico voyme
Esto es un pozo esto es un pozo
A la samararitana orilla
Al brocal te asomas
Dando brincos el caballo versante
arremete ciego contra esta harpa espada en
        las manos de un niño géminis
Hay una banderilla clavada en la mitad
        bifronte del toro 15
Uf pudo ser bello como junio
Ni que la vida fuera una calle puramente desierta
Un tren detenido por una falla mecánica
Una flotilla de taxis destrozados
La ruina de la reputación burguesa
El camino lechoso de la estrella que te hizo
        desear algo vago como
la infancia mientras cagabas en el patio
Entró al trote el ritmo largo y aregremente
barabarabatiripuncuá puncuá canté hasta
hacerme añicos el tabaco el pulmón pinche
de angelito poeta
Aregremente cerebraba bailando en la playa
inquieta La luna se mecía en el viento
aquélla noche de Tuxpan y desparramaba
brujas sobre los restos de aguardiente de
Chicontepec y bascas y pedos de Pedro
Martínez que completamente borracho dor-
mía un sueño de mosquitos victoriosos
Como dos hermanitos simultáneos la luna
y el sol se aprecian tentadores en la tarde
del trópico
Ortopédico lecho de Procusto
Me emplumo me embreo
y a las cinco de la tarde mi cucaracha kafka
        mi culebra repta
Tú eres lejana y enigmática como una fotografía
Ahí te retuerces oh libélula
Los espectadores laicos aplauden rabiosamente
        la súbita carcajada de Arlequín
Arlequívoco alquimista
Esto es un laboratorio
Entre retortas y tubos de ensayo
el odio se transvasa comunicauto
Radioso ojo igual que un cliché en el cielo
        La amada en blanco
y negro Litografía de Diosa en brama
Signos signos
No es particular: se abre y se cierra como
        las demás
que me miraban ayer Ayer es un trompo
insensato y también la manecilla que fas-
cina al jugador de ruleta ¿Dónde quedó la
bolita?
¿Dónde quedó la bolita de manteca, buena
para jabón nazi? ¿Dónde tu larga pierna
atorada para siempre?
¿Dónde los labios claros de tu sexo agitan-
sioso y dónde mi lengua de payaso, mi cara
de Perico de los Palotes, abedul de la muer-
te, alameda putrefacta, pozo esto es un
pozo, al brocal siniestro de tus ojos y mi
cuerpo en cintura, largo girón adolescente?
A la mitad de este verso Roberto Bolaño
me hace una pregunta idiotamente dosto-
ievskiana y lo perdono es poeta el huevón
y en su patria donde está sentado (riente
soberano) en una verga de burro el cadá-
ver de Nicanor Parra, mueren quelonios,
batracios, grillos, palomitas, ardillas de in-
quieta cola, pavorreales de hermoso abani-
co, niños, ladillas en los testículos, putas,
sobrenombres, fantasmas, hombres, señoras
y señores dando vuelta a la plazuela, el
arca de Noé en pleno
y todo
contra su muy puta y muy perra y muy leal
        voluntad
Ah Santiago, Santiago
Ciego Santiago da las seis ocloc
como -de comer- gallina clueca allende
        el mar.
Pero estaba hablando de mí místico
Y me duele el estómago, pienso en Mara,
en sus manos me vengo, sueño en Elsa,
cago en bacinica, atropello automóviles
con el tumulto de mi pecho, aquí estás tú,
aquí, qué reunión más interesante, bebo
café, canto directo al micrófalo, estupro la
soledad, me doy vueltas enteras en la cama,
llamo por teléfalo, se me quiebra la borda,
la noche es larga y tenemos que andar, es
grueso el expediente, 2 pomos de vino tinto
junto a un tomo de Baudelaire que hace
tiempo me moría de las ganas (sobre la ca-
rriola del supermercado), jelp, no hagan
olas míseros padrotes quincenales, creden-
cial permanente de elector, ábranla que
lleva bala!
y ojo electrónico por si las recochinas!
Leyendo versos a la 1 de la mañana Bruno
es bello y efímero como luz de Bengala o
mural efímero, Bruno es chileno, tiene 17
años y es mi amigo, le duele una muchacha
de su edad, Vera de nombre, hermana -por
lo demás- de aquélla que te platiqué, es
decir, digo, de Mara. Y a propós: la tarde
en que Mara es como una abeja libando
en la flor de mi muerte, sucede que las ratas
huyen porque no quieren ver besar. No.
Ésta decididamente es una noche poetrági-
ca. No. Ahora me acuerdo que al reseñar
un libro de Raúl Cáceres decía yo que la
poesía es cuestión de saltos inmortales. Pero
claro está que no sé ni en que aturdirme,
ni que polvo sacudirme, tantos son los ca-
minos, tan escaso el silencio, tan oreja el
vuelo del insecto en la trompeta de Pérez
Prado que me da por pensar en algún otro
lugar paralelo, es decir, digo, parauniver-
sal y paralegre! ¿Un pararayó en alguna para-
dimensión? ¿Seré paratriste, paratorpe y
paramante?
Parasería el paracolmo!
Pero no se vayan señores Todavía tengo
        cuerda para ahorcarme
No vayan a dejarme solo comiéndome mis
muertos y bebiéndome mis huesos No se les
vaya a ocurrir largarse a echar el trago, po-
brecitos deleznables consumidores míos
sociales paranoias
yahoos abominables y ardientes
Odio la lengua que me nombra
Odio el tiempo que me atrasa
Odio de cuervo hastiado del hígado de
        Prometeo
Odio puro como la belleza
como un frasco de luces
como una esquina de ciegos que chocaran
como el sueño de los muertos
Intenso alambre que conduce voces de un
        rincón a otro de ti mismo
Me celebro y me odio a mí mismo
Odio azul que se confunde con el cielo
con tus ojos
con el mar
con la cola del cometa Kohoutek
Odio rabioso, sarnoso, leproso
Odio chancrado, atónito
Odio en su propio vaso
Odio en su baboso pulpo
Odio amoroso combatido
Viento del Sur del Norte
Soplo de alas
pájaro herido y piedra que lo hiere
Odio como el rocío sobre la cabeza de la
        yerba que crece en las axilas
Oh Dios oh
Qué traje para el domingo
Odioso odio Oh Dios Oh
Salta canta baila venado loco
a la luz de la luna
A la luz de una cerilla Merlín el Mago me
mira intensamente Luego hace gestos Lo
mando a la goma Se pone su gorrito y sá-
case a chingar su madre!

-2-

Frente al espejo me arreglo la corbata y
    pienso en un verso de Cavafis
SOS la falta de un sustituto está frenando
    mi ascenso a la gerencia
Coño un mechón de pelo rebelde todavía
    en eso no pensó Constantín
Soy un hombre en apuros el espejo es radi-
cal ni pedo ya se me notificó el nombra-
miento pero puta gillete se atoró en un
remolino de la barba es efectivo tan pronto
proporcione yo mismo la belleza que conmueve
al azogue a la empresa alguien capaz
de mirarse de frente y no temblar no odiar.
se no arreglarse el copete de ocupar mi
puesto actual y francamente nadie se mira
a sí mismo sólo para que un poeta maricón
haga vibrar la luna del antiguo armario ha
dado la talla Cuando yo me inicié en esta
ocupación tenía 25 años frente al ojo del
agua Valiente Narciso la corbata y las aguas
negras fluyendo libremente de los ojos y en
sólo 3 años 3 he quintuplicado mis ingresos
Mi nombre
: El Sena

Ahora voy a bañarme espléndidamente
quiero por segunda vez en el mismo rilke
Voy a meterme hasta los ojos en tu cuerpo
pero muévete querida ¿qué importa que
tengamos que morir si será luego? ¿Qué
importa a la yerba la lluvia que la moja y
a tus calzones el coral de tu inmortalidad?
Salen y entran niños por la misma puerta
Yo entro y salgo como el camello por el ojo
        de la aguja inerme
Dios no excita
Abierto de par en par Dios parado de ma-
nos Unas nalgas redondas como un par de
sistemas solares Estrellas fugaces Cráneos
del sueño Tardes escatológicas Plataforma
en que se apilan huesos sacos de arena es-
queletos de aviones mares que un niño in-
menso vuelca con un palito llenándose de
caca los dedotes
Pero esbelta tú
irrumpes de cara al caos
te acercas caminando deliciosamente
moviéndolo meneándolo
entras al WC para señoras del Café La Habana
y meas escuetamente
dejando un acre rocío sobre tu mata prójima
un tufo alegre exquisito
rabiosamente femenino
y por ello humano Hacia dentro un caliz bellísimo
se deshoja en pétalos de vida
en flores de tí misma
Pienso en tu carne clara como tu voz
Tiemblo de tu esencia bebo un cáliz amargo
Mara acerca hacia mí ese cáliz!
Ulula Brama Revienta Ven pequeña ma-
riposa de angustia Soy tu duro juguete des-
pierta El girante gusano que custodia tu
muerte
    Amor, el amor se mira en tí
    y se averguenza

Está la mañana espléndida en el fondo del
vaso que la contiene Se destacan grises edi-
ficios contra el amanecer Ahí los hombres
duermen imitándose En otro lugar pero
en el mismo pesadamente muerden las ví-
boras su sueño y bisontes atroces huyen por
la pradera Con mira telescópica, Búfalo
Bill los derriba uno a uno en confuso mon-
tón que se acumula en su cráneo Un obrero
sueña el incendio de la fábrica y lo inunda
un placer desmemoriado Mara y Lisa pa-
san la noche en casa de una amiga
huyendo de su zorra
de su fértil condición agusanada
de sí mismas
A los 19 años una niña es una niña que arde
Todo es bello
bajo el suelo mortal y moribundo
Es un tajo brutal
una cicatriz iluminada
la luna que me mira
Yo sueño también
Me llamo Orlando
tengo hermanos vivos y muertos
padres que se pudren despacio para que no
        me olvide de su muerte
sobrinos hermosos sanos fuertes
pequeñitos
que inocentemente se cagan en mis versos
Mi hermana menor duerme inquietamente
soñando sudores Sábanas pegajosas Nafta
        de los 20 años
Nadie siente lo que yo
sino que todos
porque Orlando me llamo
y soy idiota

Con un arado con una coa con una tarpala
insensata doyme a la tarea de abrir surcos
limpiar la yerbamala mojar mi pan en un
charco de café frío ir a comprar huevos a
la esquina rascarme los cojones cantar mi
sueño prohijar bestias abrir caminos sen-
tarme a la orilla de la vida es decir digo de
la muerte beber un trago de asco rascarme
la cabeza girar enloquecido comer a mis ho-
ras plantar un libro chuparte los senos
oh hermosa Eva dureriana de pronto de un
navajazo henderme las venas caminar agi-
tado bañarme ir al excusado pensar en tí
toparme al amigo de la infancia matar un
pajarito por decencia porque sí porque hay
un viernesanto a la esquina de este jueves
Un juguete Un poema es una bomba de tiempo

Un reloj se ha descompuesto y ahora a toda
hora marcará las 6 y cuarto el muy hijo de
perra
Me moriré en París con agua, cerdos!
Un poema es una bomba de tiempo
Bum!

-3-

Puta madre, estoy de un poeta subido!
¿Qué hago aquí? ¿Para qué sirven mis ver-
sos? Un fardo de vida Un trozo de jamón
Un papanatas presidiendo una asamblea de
hipócritas El maestro Alcofribas carcajeán-
dose me recuerda el zoológico de Chapulte-
pec el prójimo domingo y también un ta-
blero de ajedrez soñando una partida y
además un ramo de días un pétalo de bron-
ce un premio literario y a mayor abunda-
miento la corneta de Cristóbal Rilke lla-
mando al Juicio Final
Y para terminar todo esto me recuerda al
        burro que tocó la flauta
Un poema es una bomba de tiempo

-4-

Atrás, a mis espaldas, Violeta Parra canta
y por tanto abomina de su hermano en el
momento mismo en que recuerdo que estoy
a punto de entrarle a la burocracia por lo
menos en seis años
Es un metal La tos de un tísico La batuta
improbable de un director de orquesta cir-
cense y a propós la machincuepa trapecista
La belleza impura La cabellera alegre Quie-
ro decir digo la voz con que cantaría una
espada enardecida El amoroso eructo de la
Muerte que zórrunamente se ha zampado
en medio del corral de ayer todos los hue-
vos del suicidio.
Un poema es una bola de estiércol

-5-

Es indudable que corría la noche
parejamente al año de 1532
Pero brillaba tanto la noche
era tan clara
-Pudo ser esa fecha u otra
: Por ejemplo Cervantes de Salazar
podía estar arribando a México
de Salamanca procedente
viaje poblado de ciertos vacilantes bacilos
algunas ratas apestadas
y podía correr el año de 1554
e iniciarse apenas a unos metros de distancia
la vida de la Real y Pontificia
Universidad con todos los atributos de sus
    correspondientes metropólitan
pero lo cierto es que la noche ardía
chisporroteaba gemía aullaba
        humanamente
La Llorona dejaba descender un ulular
        tristísimo y anecdótico
Trajinaban en el soplo de un suspiro
las ánimas en pena
Pero lo cierto es que la noche ardía
porque combustible es mi carne y a través
de las generaciones viene pisando su hedor
desde lo que es ahora la Pinacoteca Virrei-
nal de la ciudad de México
Evohé!
La carne de mis antepasados arde
        iluminando la noche
Es una larga metáfora del amor
que baja a mí
a mí, que soy un pozo vacío y hondo
muy hondo
como tu nombre.

-6-

Se rayó el disco de la cita Un hola! quedó
apretado entre los labios mutuos
Te ibas diluyendo lentamente como el pol-
vo entre los rayos del sol
Ha pasado ya el último verano pero un
pliegue de su falda o un destello de su mú-
sica se pudre inútilmente entre mis versos
Ha crecido el pasto Un perro come el chan-
cro de mi vómito. Un ciclista torpe arrastra
el triste pedal de su locura Canta el gallo
parado en un solo pie Irrumpe una proce-
sión de adioses en el conflicto citadino
Estoy solo
Te saludo soledad muleta para suplirme
Te saludo y te canto Con mi gargajo vio-
láceo en tu cara purulenta oh soledad sitia-
da por dos ojos dos senos dos piernas dos
nalgas dos brazos es decir digo aquélla en
su cintura y en su tórax. Nadie se baña dos
veces en la misma agua de angustia Nadie
se sabe solo en medio de nosotros Te saludo
soledad lobo que somos Te saludo salvaje
aguerrida putita parada en cada esquina
Te saludo estúpida
Contéstame!

* publicado en el libro:
"Muchachos desnudos bajo el arcoiris de fuego"
Antología de Roberto Bolaño,
Ed. Extemporáneos, S.A., México, 1979.

17 octubre 2010.

DOS SONETOS DE CARLOS ALEMAN (1976-2010)

2010-10-08T17:48:00.000-07:00

En tus cabellos, las alturas.

En tus cabellos anclan las alturas

Enlazas con el faro tu montaña

Las voces de tu cuerpo caen oscuras
Y al mundo tu presencia justo baña;
Del orbe van cantando tus texturas
Solemnes bosques firman tus pestañas
En tu frente resucitan las frescuras
Y te piensas isla entre cabañas;

La noche toda con tu cuerpo alfombra
Las orlas victoriosas de la peña
Debajo de la nieve se te nombra
Al ser tus dedos igual como la leña
Los puentes son tus brazos en la sombra
De peces de caricias eres dueña.

Sendas en tu falda.

Escrupuloso bajo fuego tardo
En el espacio de tu fiel espalda
Mi rojo tigre blande lento dardo
Mi león suscribe sendas en tu falda
Insomne desde signos de leopardo
La deuda con el trueno se te salda
El territorio fijo de tu nardo
Se te calcina vasto sin guirnaldas

Con lagos desde bosques hasta roca

A los naufragios plenos alimentas

Insistes largamente de tormentas

Con torres tu diluvio se trastoca

Y en un eclipse todo te convoca

Así arden tus caderas suculentas.

Recopilaciòn: Samuel Pérez García

FALLECIO EL POETA CARLOS ALEMAN

2010-10-08T17:34:00.000-07:00

Luis Chávez Fócil

Una escritora de Comalcalco, familia de artistas a la que sin merecerlo a veces hago amagos de acercarme a ellos, me acaba de comunicar que, en Coatzacoalcos, falleció mi amigo Carlitos Alemán, deceso ocurrido, me dice, el pasado 19 de agosto. Le dije que hace poco menos de un año, en el centro de Coatza precisamente ví a Carlitos, lo saludé y le invité un café. Estuvimos platicando de diferentes temas más de dos horas y él, a su costumbre inveterada, con su queja, como yo, versamos los nulos apoyos de quienes bien pudiendo propiciar el arte, se hacen de vista cansada.

Carlos Alemán era sonetista, afinaba su estilo y su trabajo en este género. Con imágenes aparentemente dispersas del campo semántico, pero con fuerte hilo conductor del enunciado poético, lograba rematar el soneto de manera decidida y firme; era lector de los grandes poetas nacionales, los conocía y estudiaba.

Poeta urbano, poeta de la cada vez más insensible provincia, con su larga, lacia y desarreglada melena al viento, Carlos Alemán era el Hondero Entusiasta. Su figura delgada me recordaba en su fragilidad al Quijote pues Carlos acostumbraba también, aparte de luchar contra los molinos de viento (y ciertos incapaces, ya lo dije) acostumbraba una rala barba, voátil piocha, acuerpada a lampiñas extensiones de un intento de bigote.

Me gustaba platicar con él a sabiendas de que vendría el exabrupto común, el exorcismo de dos ciudadanos que se negaban a aceptar cualquier tipo de sumisión al "orden establecido" y, no alineados ni él ni yo, nos entendíamos porque a sabiendas también de que, juntos, cualquier debilidad quedaba lejos y, cualquier ataque o negación del mundo, no rebasaba nuestros deseos de continuidad y presencia.

Carlitos Alemán deja por ahí sus sonetos pero en especial deja un quehacer amado por él hasta las entrañas. Sus letras, sus pensamientos, sus imágenes no son desechadas, al menos no por ésta familia que lo conocía y lo extraña.

Le vimos alegre y platicador en algunos encuentros de escritores (a los que yo sin ser invitado me colaba). Rebelde siempre, en punta, alto, expresando con valor lo que consideraba justo, Carlitos Alemán era el elemento necesario de esas reuniones donde la palabra cobra en sus hijos estimados un soneto de vida que ahora él, seguramente, disfruta.

Y yo te abrazo poeta.

POEMAS A LA MUERTE

2010-09-02T16:44:00.000-07:00

Hace muchos años escribí estos textos, que se dieron a conocer en un libro ilustrado con pinturas relativo al tema de la muerte. Hoy publico en este blog algunos de esos poemas, y prometo que en una próxima ocasión aparecerán las pinturas y todos los poemas. Quede aquí una muestra de eso que se me ocurrió sobre la muerte. Manuel Alvarez (Samuel Pérez García)

20

Cuando miras decolorado
El rostro de quienes pasan
Te acuerdas que la distancia
Más corta entre dos tumbas
Es la de tu paso.
Cuando cuentas los sueños
Los cántaros sin agua
Las milpas coloradas
Por la seca y el sol
De los recuerdos,
Sabes que tu corazón está vacío
Y que la muerte es la única
Que siempre nos sorprende.

21

Como tal vez ninguno
Guardamos una porción de cielo
Un pedazo de lumbre
En las manos del invierno,
Alguna canción de cuna
En los brazos del abuelo.
Como tal vez ninguno
Tenemos sed de que mañana
No sea la muerte
La luz que nos alumbre.

22

No vivo en los poemas
Ellos viven en mí
Pero no son míos
Sino de quienes un día
Compartan conmigo esta calle
Mi zaguán de tristeza
Mi patio amarillo, mi árbol.
Alguien que sea como yo:
Un muerto por tanto olvido.

23

El día que moría
Dios agonizaba
En su resplandor.
Seca, dura, fue mi muerte
Junto al petate de Dios.

2010-01-07T18:01:00.000-08:00

CANCION DE AMOR

María Esther Mandujano.
( poeta de origen tabasqueño, pero residente
en Jalapa, Veracruz. 1965)

Pero no fue su risa que rompía en pedazos
El aire hasta hacerlo cascada de alegría.
Tampoco fue su andar desenfadado
Por las calles extrañables de Jalapa la bella,
Mientras buscábamos un trío en los rincones.
No fueron las serenatas con blancas mariposas,
Acompañado el trino de su voz, los aleteos.
Tampoco los poemas que decía a mi oído
A medianoche cuando el amor en vela cabalgaba
Sobre los mágicos parajes de la luna.
No fueron sus grandes ojos negros
Como el cielo de invierno en las lejanas
Highlands escocesas.
Sus luminosos ojos que me veían envuelta
Entre la gente en los días de plaza.
No fueron sus visitas al espejo
Para hacerse el bigote mi Narciso
Ni siquiera fueron tantas promesas
De tejernos una casa de ladrillos y piedras
De jardines con rosas y un perro que corriera
Cada vez que cruzáramos la cerca.
No fue nuestro común deseo de justicia.
Nuestro infantil deseo de ser buenos y justos
De buscar la verdad aun en la nada.
Ni que todos dijeran que no somos
El uno para el otro a pesar de no ser
El uno sin el otro.
Simplemente la tarde nos encontró
De frente al horizonte huérfanos,
Descalzos en la arena
Y en cuanto nos miramos a los ojos supimos,
Supe, que quería vivir ahí dentro de sus pupilas
Esperar el otoño en sus pupilas
Ver pasar el invierno en sus pupilas
Volver la primavera en sus pupilas.
Fue el instante preciso que nos pertenecía.
Fue en ese momento exacto al que pertenecimos
Repasando todas las emociones de una vida
En tan solo un instante, mientras juntos no vimos,
Juntos amalgamados, en medio del ALEPH de nuestra dicha.

2009-11-22T14:33:00.000-08:00

TE BUSCO EN UN LARGO INVIERNO

Rogelio Cruz Martínez
Poeta de Jalapa, Veracruz (1958)

TE BUSCO

en lo alto de enero
donde quiere la luna
donde hiere la estrella

TE NOMBRO
en la noche profunda
y qué lluvia tu ausencia
y qué insomne el te quiero

TE PIENSO
bajo el árbol sin hojas
y qué bruma el recuerdo
y qué largo el invierno.

2009-11-22T14:24:00.000-08:00

UNA VOZ EN EL AGUA

Dagoberto Peña Ortiz ( 1964-1994)

Poeta de Tuxtepec, Oaxaca.

Me sueño en el agua de tu sangre

líquido de sensuales universos

me sueño igual que tú

lejos de la humedad del cielo

pero cerca de los muertos

me sueñas

cuando apenas y toco

las puertas de este amanecer

EN TUS CABELLOS ANCLAN LAS ALTURAS

2009-11-19T14:19:00.001-08:00

Carlos Alemán

(poeta de Coatzacoalcos, Veracruz)

En tus cabellos anclan las alturas

enlazas con el faro tu montaña

las voces de tu cuerpo caen oscuras

al mundo tu presencia justo baña

Del orbe van cantando tus texturas

solemnes bosques firman tu pestaña

fu frente resucita las frescuras

te piensan isla entre las cabañas

La noche toda con tu voz de alfombra

ascienden tus victorias en la peña

debajo de la nieve se te nombra

Tus dedos cumplen majestuosa leña

los puentes de tus brazos hilan sombra

de peces de caricias eres dueña.

TIEMPO CIRCULAR

2009-11-19T14:11:00.000-08:00

Samuel Pérez García

Después de tantos bailes
de apretar la oscuridad entre las nalgas
de hacer cabriolas con los sueños
de tomar como propio
el recuerdo ajeno
me va quedando la soledad
el horizonte yermo de las manos
el amarillo suave de mi sexo
la lentitud de mis propios años.

Sucede que me voy haciendo rayo
mástil roto en la penumbra
recuerdos de motor en su última potencia
o tal vez una iguana orando
en la oquedad de un árbol seco

Depués vienen los dolores
que se me quedan
cuando pienso el comienzo de los espejos
que son mis ojos redondos
y que a pesar de sus otras luces
ya no salvan tanto empaño
que ha dejado la vida
después de tantos bailes
de apretar la oscuridad entre las nalgas
de hacer cabriolas con los sueños
de tomar como propio el recuerdo ajeno
de juntar los sueños que me hicieron
poeta estrafalario
mercader
sombra primera
bajo un sol de enero
hace muchísimos años.

2009-10-11T15:10:00.000-07:00

POEMA CON MUERTE ACALORADA
Joaquín Vázquez Aguilar
( poeta chiapaneco, qepd)

Me pongo a discutir con mi muerte
y me acaloro
y nos acaloramos
y en llamas
seguimos discutiendo

Se necesitan trancas
fuertes sogas
ríos enfurecidos
para deterner mi muerte

Mi muerte echó a correr como un caballo

Agárrate
viento
que traigo
mi muerte relinchando
mi muerte desbocada

¡Ay!
Mi enloquecida muerte.

2009-10-11T15:00:00.000-07:00

CONFESION

Roberto Chanona

(poeta tuxtleco, 1960)

Soy una planta al lado de un gran árbol

no crezco mas tengo lo necesario

una gota de rocío algo de sustento

la frescura al mediodía

Me basta un rayo de sol por la mañana

y otro por la tarde para mantenerme verde

Recostada sobre la hierba

conozco la sonrisa arrogante de la primavera

(al invierno le hace falta un diente)

el paso de pantera sobre las ramas del otoño

el blanco sable del verano

Un poco triste por la lluvia

florezco sin saber por qué

Me gusta reír con las piedras

anunciando que la tarde acaba

Soy el pulso de una luz en la noche.

CON EL VIENTO DE LAS TARDES

2009-10-07T14:32:00.001-07:00

Samuel Pérez García

Como si fueras un rumor
De olas golpeando alguna pena, te recuerdo.
Como si el grito que adentro llevo
Fuera el silencio de un beso nunca dado.
Te nombro en esta ciudad sin azucenas,
Donde el domingo es un paraje sin canciones.
En esta ciudad donde la luz perdió sus ojos,
Y el corazón era un temblor interminable.
Con la luz opalina de los años, te recuerdo.
En los ojos de un hombre que bebe a sorbos
La cansada soledad de su tequila.
En algún poema de autor nunca leído, te recuerdo
En alguna nota arrancada a la memoria.
Te recuerdo cuando hacías patria, izabas una manta
Y un puño cortaba el aire de los años.
Te recuerdo con los gritos que reclaman
Su estancia en miles de gargantas,
Con el blues bailado en alguna pista
Cuando la tristeza no estaba en el diccionario.
Te recuerdo en los tulipanes, en el jardín
Donde fuimos habitantes necesarios,
A la orilla del mar azul, en la marea de tu sexo,
Con el viento que sopla por las tardes
Frente al mar de los recuerdos.

LETANIA POR MARILUNA

2009-10-07T14:22:00.000-07:00

Samuel Pérez García

Mira este amor que nace
Pepénalo
Áselo entre tus manos
Sucumbe con él
Tritúralo
En cenizas conviértelo
Rómpele la memoria
Desaparécelo
Que a partir de ahora
Muerto estoy
Y ellos no aman tanto.

2009-10-04T10:52:00.000-07:00

TE TOCA

MARISA TREJO SIRVENT
(POETA TUXTLECA)

Te toca esperar
te toca aguantar
te toca perdonar
te toca soportar
te toca llorar
te toca suspirar
te toca cocinar
te toca planchar
te toca lavar
te toca soñar
te toca mirar
te toca amamantar
te toca cantar
te toca regar
te toca besar
te toca acariciar
te toca te toca te toca...

2009-10-04T10:43:00.000-07:00

CANSADOS DE ANDAR
Antonio Ávila Galán
(poeta de Tuxtepec, Oaxaca)

Cansados de andar
de un lado a otro
a diario nos morimos.
Miramos a la izquierda de esquina
y encontramos a nuestro prójimo.
Un grito nos hace abrir los ojos
para enseñarnos el polvo de las penas
en que la muerte es una puta del silencio.
Sin embargo, cada vez que oyes un gemido
alguien comienza a sufrir
en esta perdida inmensidad.

2009-10-04T10:27:00.000-07:00

Las palabras del silencio

MILKO GALARZA (QEPD: 2009)
(veracruzano y médico de profesión)

Los alfileres de la angustia
Se clavan agre sivos en mi alma
Y sacuden intensamente mis delirios
Logrando desa celerar todos mis desvelos
Participando en la apertura de mi mente
Guiándola hacia ca minos nunca sospechados
Pavo real tu alpiste me aniquila
Las palabras que salen de silencio, son palabras
Que permiten
C
O
N
O
C
E
R
T
E

LOS POETAS DE CHIAPAS

2009-09-20T11:34:00.000-07:00

SOCORRO TREJO SIRVENT
(Tuxtla Gutiérrez)

RECETA

Vierte todo tu amor sobre el que amas
Unta tu corazón con tu ternura
reconócete en tus ojos
Conviértete en manjar para su sexo
En lluvia o en tormenta
En cálido crepúsculo
Sé como la Gioconda
Indescifrable y enigmática
o la Cariátide de sus más íntimos deseos
Sé la guerrera en el combate
La Medusa de negra cabellera
La mantarraya de sus sueños
conviértete en piraña si es preciso
Que contiene seducción
Y que tus brazos sean como algas
Sobre tu tibia piel
Que tus labios sean como la poesía
Al recorrer los caminos de su cuerpo
Sé siempre la amante que se entrega
Incendiada de amor
La clorofila de sus bosques debes ser
Sé la sobreviviente para el diluvio de sus noches
La eva de todos sus paraísos
Y a la hora de la verdad
Bebe y embriágate en la fuente misteriosa del deseo.

LOS POETAS DE CHIAPAS

2009-09-20T11:20:00.000-07:00

FRANCISCO SERRANO
(Chiapa de Corzo)

VOCES

1

Las doce de la noche
El simulacro del diluvio concluye
La ciudad huele bien
y yo aquí
Sin la claridad de tu cuerpo.

2

El olor de la ciudad conforta a borrachos
A las avenidas donde la muerte pare
A policìas que olvidan la guardia
Al juego de estancias en algún hotel de paso
A la hortensia
Al geranio
Al perejil.

3

En la vastedad de la noche
El recuerdo es un jocote
Encendido de cólera.

2009-09-20T11:08:00.000-07:00

MARIO AGUILAR NANDAYAPA.

(Chiapa de Corzo)

XI

Me quito el cuero

Para afinar guitarras

Y tocarle una canción

A tus ojos.

Me gusta verlos cuanto canto

Porque es como si durmieras

En la brisa salina.

Cada armonía es una extremidad

Que baila con el pelo suelto

Y cuando termino de cantar

te veo hermosa pero enojada

silenciosa sobre la arena de la playa.

LOS POETAS DE CHIAPAS

2009-09-20T11:03:00.000-07:00

RICARDO CUELLAR VALENCIA

Autorretratos 2

Y nada en el verso se detiene,
El tiempo crea y burla el día
La sombra es espuma que mantiene
La fuga de la luz en travesía.

Una pregunta vano desafío
Sin prisa lleva siempre a la duda
Con ese fuerte olor que desconfío
Encontrar el paso y sin medida.

En la vigilia, en el sueño, pienso
Con sorpresa triste, veo mi caída
En fijos trazos de roído lienzo.

Esa faz que imagino distraída
Emerge por el verso poseída
viejo pozo con agua en suspenso.

2009-09-07T12:02:00.000-07:00

SI DE LUZ TU NOMBRE
Jorge Magariño
(Oaxaqueño)

Si la luz de tu nombre me viniera
como relámpago o dulce lámpara votiva
y luego dejara, tangible, rediviva,
la huella de sus letras, prisionera.

Sería, sin duda, esbelta la quimera
que ornara los últimos rincones de mi casa,
el jardín, los pasillos, la bocaza
del horno de mi alma aventurera.

Nada como antes, como nunca, fuera,
ni la risa de los niños en la calle
ni de mi corazón el desolado valle.

Por eso, para que de la tristeza el grito calle,
venga la luz, el relámpago, la lumbre,
a quitar de mi espíritu la herrumbre.

2009-09-07T12:00:00.000-07:00

EN MEMORIA DE ALEJANDRO CRUZ
Amelia Domínguez
(casi oaxaqueña)

Eres la anécdota contada
Bajo el ardiente sol
Eras la semilla multiplicada
En tu pueblo
Eras la llama siempre encendida
La sonrisa cariñosa
La mano dura
La frase combativa.
Eres
El llanto
La rabia
La tristeza
El poema inconcluso
El epílogo que te faltaba escribir
Eres, al final
El epitafio que nunca quise leer.

2009-09-07T11:57:00.000-07:00

DESANDAR LA MEMORIA
Esteban Ríos
(oaxaqueño)

A mis siete años
Amaba el reír del verano
Y jugaba a ser vagabundo
En las tardes lluviosas
Y nunca, nunca
Pensé levantarle la falda
A la tristeza
Desgranar la ociosidad
De las vocales
O construir un lunes
Con las costillas del llanto.

2009-09-07T11:56:00.000-07:00

AHORA ME TOCA A MI
Alejandro Cruz Martínez
(Oaxaqueño)

Ahora me toca a mí
Confesarte que soy un gandalla
Y un aprovechado
Que me tendiste los brazos
Y te besé los senos
Claro que también capturé tus pies
Luego de haberte besado el cuerpo
No es que no debiera decírtelo
Confesarte que soy un gandalla
Pero este plantón
Me obliga a confesarlo.

2009-09-07T11:55:00.000-07:00

LA REVOLUCION
Enedino Jiménez (QEPD)
Oaxaqueño

Al principio
El peso de mi patria
Era igual al dólar.
Ahora
El dolor de mi patria
Es el peso del dólar.

GEOMETRIA

La distancia más corta entre dos cuerpo
Es un beso. La más larga, el olvido.
El punto medio es el recuerdo.

2009-09-07T11:53:00.000-07:00

DETALLES
Guillermo Coutiño Archila
(más oaxaqueño que chiapaneco)

Estábamos comentando el momento
Cuando ella apareció de pronto
Entre gritos y banderas.
No sé si llegó en metro o en camión
Lo que recuerdo
Es que mi vista recorrió su cuerpo.
Sin darse cuenta modeló al girar
Los ciento ochenta grados
Avanzó lentamente
Y sentí que el vaivén de su figura
Invitaba al desvelo y al placer.
Consignas, comentarios, aullidos de sirena
Se encargaron de cubrir las horas,
Alguien preguntó por ella, le dije:
No te preocupes, sus formas lucen tanto
.que hasta la misma oscuridad aclararía.
¡Ahí está, mírala! Con su suéter ausente de luz
Su pantalón negro y sus caderas anchas,
No supe dar otros elementos
Más tarde me enteré
Que también portaba pantaletas albas.

2009-09-07T11:51:00.000-07:00

RITUAL
Jorge Fuentes Chávez

Febrero es un vuelo de palomas
La tarde un viejo sentimental
Que me calza los ojos
Con tus ritos de viejas estaciones.

Aún bosteza el último otoño.

Ni un hilo de luz
Es capaz de celebrar un rapto
Sobre estas horas
En que voy masturbando rostros
Solo un crepitar de espejos y de sombras
Ofician su canto primitivo
En la sonora carcajada del viento.

2009-09-07T11:49:00.000-07:00

FRAGMENTOS
Antonio López Pérez

Voy a comer tu cuerpo de sonido
Navegará en la galería de la transparencia
Y como un ciego pilar
Naceré de tu cansancio.
Hubiera podido domar locos
En las absurdas habitaciones del quejido
Dibujar el trauma
En mi cuerpo de sequía
Pero todo está igual
Porque mis signos sollozan por tus venas
Nadie se detiene a ver mis gritos
En el aire sutil de tu codicia
Mally
Sangre sangrada de mi martirio
Pregúntale al clavo ardiendo
Si alguna vez me quejé
De ser hombre

2009-09-07T11:47:00.000-07:00

QUIERO
Floriberto Guerra Aquino
(Oaxaqueño)

Quiero en este paseo
De sueños
Vivir en tu piel.
Deshojar de esta noche
Su mala facha
Y caminar descalzo
Tu espacio deshabitado.

2009-08-23T16:48:00.000-07:00

CUERPOS FLOTANTES
René Cabrera Palomec
(oaxaqueño)

No sé qué diré cuando nos encontremos,
Acaso la niebla moviéndose, reposando
Estirándose como gato
Nos impida ver la osa hundirse en las montañas
Y a Betelgeuse que parpadea otra vez
Como hace un año. Acaso seamos nuevos
En esa vieja dificultad
De platicarse las emociones
Que no se tuvieron juntos.

Imagínate la sorpresa de los ojos
Al encontrarse a campo abierto,
Imagínate la de las manos
Al saberse distinta e iguales.

2009-08-23T16:44:00.000-07:00

DOS POEMAS

Francisco de la Cruz
(oaxaqueño)

1
Me dueles compañera
En el lugar de siempre
Y la hora que no te importa
Exprimo las letras
Sacudo mi voz
Y pierdo
Hasta las ganas de llorarte.

2
Ardiste en mis manos
Mi piel, mi boca
Bebí tus senos
Cañaverales, universos.
Tejimos el amor
Como un relámpago
Sin embargo
Tuvimos que morir.

2009-08-23T16:42:00.000-07:00

TE MIRO INFRANGANTI
Amira Martínez Cruz
(oaxaqueña)

Te miro infraganti
Lejos de unos labios pueblerinos
Con alas cortas
De casas angostas y alargadas
Y así te quiero
Así te escribo
Así te tomo.
Unas palabras rotas sobre la pared
A veces rojas a veces negras
Te ves hermosa sosteniendo una bandera
Haciéndole hoyos a tu garganta
Saturada de brazos y de piernas
Que va tus calles andando
Por la miel
Por la carne
Por el trigo
Eres la ciudad en resumen
Una multitud huérfana de patria.

2009-08-23T16:38:00.000-07:00

BUSQUE EL POEMA
Dionisio Hernández Ramos

(oaxaqueño)

Busqué el poema
Entre tus formas
Y hallé la soledad como respuesta
Busqué el amor
Entre tus piernas
Y un dragón llameante asesinó su esencia.

2009-08-23T16:35:00.000-07:00

EL TREN
Vìctor de la Cruz
(Oaxaqueño)

El tren es una cordillera en movimiento
Desplazándose sobre vías de agua,
Se detiene en las estaciones
Que son los macizos montañosos
–te digo en el hotel y no me crees.
El tren pasa silbando su partida
Hacia lejanas praderas
Donde se diluye en serranías
Pequeños montículos a la orilla del mar
–O será que me crees
Y simplemente no te asombras?
El tren es un recuerdo de ausencia
Y una presencia nostálgica a su llegada.
A veces pienso en ti como esa cordillera
Que se detiene en mí por un momento
Mientras llega a su estación definitiva.

2009-08-23T16:33:00.000-07:00

ESCRIBIRÉ TU NOMBRE

José Alfredo Escobar

(oaxaqueño)

Escribiré tu nombre
En la pared del primer
Lote baldío que encuentre
A mi paso.
Aparecerá entre propagandas
Políticas que enajenan
A los cuates y
Chance que por eso
Le den un bajón a nuestro
Idilio.

POETAS OAXAQUEÑOS

2009-08-23T16:29:00.000-07:00

QUIERO UN VERSO
Víctor Terán (Oaxaqueño)

Para Álamo, Veracruz.

Quiero un verso livianito para Álamo
Sencillo como su alma
Ligero como sus párpados.
Un verso que me hable de limonarias
De naranjos o de tabaco.
Un verso que me hable de petróleo
De zacahuil o de huapango.

Así de liviano quiero el verso
Que no pese tanto como su río
Sinuoso y traicionero.
Que no hable de Guillermo
El que todas las mañanas
Cargaba mi cubeta de basura
Por cuarenta pesos para la caña
El que murió con el intestino
Reventado detrás del cine.

Sí, que no hable de Guillermos
Que tampoco hable de los náhuatls
Ni de los huastecos
Que todos los domingos
Bajan de la sierra
Con un litro de pipián
Miel y veinte limones en la bolsa
Míseros arrimados en su territorio.
Un verso ingrávido quiero,
De palos de rosa y framboyanes
De chalahuites y de puanes
Un verso tuerto de álamos
Para esta ciudad que amo.

Jesus Urbierta, pintor y poeta oaxaqueño.

2009-08-23T16:24:00.000-07:00

ERES A PROPÓSITO.

Jesús Urbieta (QEPD)

Eres a propósito
Acontecida del templo
Sequía y cactus
Aullido gris y polvoriento
Insomne por fin
Sin pensar y a pesar
Brisa crepúsculo trigo
Triste ausencia por las ventanas
Nocturna amorfa mentira
Esclara risa sin prisa brisa
Espina lluvia sin quererlo
Retoñamos a fuerza de sin quererlo
Porque el ruido del amanecer
Nos golpea siendo tú
Anoche noche sutil ámbar
Lejanía murmullo cantera
Garantía que se atreve
En lo incierto
Juchitán polvorienta
Parturienta hermosa seca.

2009-08-20T07:54:00.000-07:00

NACI EN OTOÑO
Rocío González

Nací en otoño
Bajo el predominio del color rojo
El mismo con que pinté al sol
Y maqrqué mis besos.
No heredé de mis padres ningún oficio
Pero el estallido de mi niñez
Ha soportado todos lo embates
Mi nombre casi nunca designó
La ambigúedad de mis pasiones,
Acaso alguna tarde
Cuando mi corazón se siente en escampada
Y se agrega el rocío
La resaca de una lluvia como llanto.
Los paisajes me signaron
Casi tanto como los abiertos ojos de los niños,
Entré en las multitudes con embriaguez amante
Y en las peregrinaciones
Anduve siempre arropada del sopor irredento de la borrachera.

Para la soledad
Construí un redondel desordenado
Donde se acomodó la flor y el grillo
Y hubo luces dispuestas sobre letras melancólicas.
Aprendí filología y troqué los últimos años
De mi fugitiva juventud
Por tardes silenciosas donde el libro
Fue el tótem y el fantasma
Que impuso nuevo régimen a mi sed de amaneceres.
Me entregué a los que amé
Sin dar pábulo a la razón,
Enorme y loca abrí puertas clausuradas
Y permití que tocaran mis sueños más recónditos,
Algunos apilaron los instantes de mi ofrenda
En anaqueles de nostalgia intermitentes.
Hermana de mis hijos
Madre huérfana
Quise preñar el añil de la palabra
Conocí el amor de Iseo
Y alguna vez fui Dido alzándose en la hoguera.
No salí ilesa de ninguno de mis actos,
Mi cuerpo se llenó de indecilbes cicatrices,
Fósiles de peces minaron templos vírgenes.
Tuve una amiga dual
Hecha de piedras y de sonidos
A ella revelé monólogos de espuma.

No me salvé de filas agobiantes,
Empujé la rueda hasta no poder más
Y sudorosa
El solo me recogió de mi destino.

2009-08-20T07:49:00.000-07:00

Retrato
Natalia Toledo.(Oaxaqueña)

A veces lloro para embellecer mi rabia
Y escribo…porque el dolor no me llena.

A LOS MICHOS

Llevan en las uñas
La soledad que recogen en las casas
Desfilan el silencio
Hunden en el cristal de mis ojos
La humedad de su lengua
Erizan ventanas cerradas.
A los michos
Les he construido un baúl
Donde las rendijas desnudan la noche
Y caben los brazos del sol.

Yo también soy una gata
Triste ramera
Tengo un baúl pardo entre las piernas
Soledad jocosa
Donde algunos irrumpen
Y por si fuera poco
Beben mi lecho y rasguñan esta mirada.

OTROS POETAS DE VERACRUZ

2009-08-16T11:00:00.000-07:00

TU CORAZON SE PARTE EN DOS
(fragmento)
Wenceslao Vargas

Reviso sin cesar las confusiones
Te recupero
Al fin de la jornada
Después del alba: sangre,
Para después de todo
Nada se puede comparar
Con tu ajedrez sobre la mesa
Tus justos arrebatos
Cuando la sobremesa
Tu arrecife a deshoras
Tu aquelarre violento en las tinieblas
Nada se puede hacer ante los mástiles
Ante los crucigramas explosivos
Que ya después del odio
Te asesinan
Y ya después de todo
Circuncidan
El largo asesinato
El tumultuoso acontecer del día
Y yo que te tengo aquí
Te considero
Te aplaudo con veyemencia cuando miro
Que te rompes las venas
Y entonces màs aplaudo
Si te miro aguijones
O si espuma o cuchillos silbantes
O acero interrogante y sigiloso
Porque el escalofrìo ya nos recorre.

2009-08-16T10:59:00.000-07:00

LA DESNUDEZ SOBRE LA TIERRA

José Luis Ortega Vidal

Como el agua los rayos del sol
Escurrirán por tus caderas.
Los muertos estarán sepultando
Sus cadáveres.
Un vientre recostará su señorío
Y tú, entonces,
Solo entonces
Sola tú serás
La desnudez sobre la tierra,
.

2009-08-16T10:58:00.001-07:00

LETANIA
Raúl Ivan Méndez

Mientras la vida nos pierde paso a paso
Buscamos el amor para llenar los huecos
Mientras la música nos vibra nota a gota
Destruimos no la canción sino el canto
Mientras muerden las horas y el olvido crece
Soñamos rostros y cartas que no veremos jamás
Mientras se apaga la tarde y su ternura al viento
Dejamos para mañana puertas y puertos clausurados
Mientras el sol mueve los labios del almendro
Recordamos viejas canciones que no llegaron nunca
Mientras perdemos la voz bajo el tiempo disoluto
Nuestra patria la poesía; es llaga que nos canta
Mientras la muerte nos madura beso a ve( r )so
Pensamos en ventanas, pàjaros y estrllas.

2009-08-16T10:56:00.000-07:00

ORIGEN
Alberto Velazco

Sexo:
Por ti veo
La luz.

2009-08-16T10:53:00.000-07:00

SUTILEZAS
Milko Galarza

Me duelen los lentes
Cuando pienso.
En eso que entristece al alma
Y mis dientes.
Y cerca de la cama mis huesos
Truenan como ositos crueles,
Por el inversal frío estàn huecos.
Luego brotan los cloruros
Por los orificios de mi armadura
Me sofocan mis orines
Como hormiga estràbica
Estrujante y marfilina de la mafia.
Me arden los poros de la camiseta
Y me lastima la estupidez
De tan infiel reyerta
Me punzan los calcetines
Que son como leche agria:
Siempre buscando la verdad
Y siempre sin hallarla.

soy yo

2009-08-12T11:36:00.000-07:00

Carolina Jiménez

Pensé en regalarte las estrellas
Las nubes del atardecer
Los besos que vendrían
Mis triunfos y el sol.
Pero luego me di cuenta
Que todos juntos te los di
El día que te entregué el corazón.
En tus cumpleaños
Todo lo que tengo para darte
Soy yo con todas mis caricias
Mis virtudes y defectos.
Tómame sin envoltura, sin miedo
Y mañana, con el paso de los años
Cuando nuestra hija se haya ido
En busca del amor
Otra vez seremos dos
Y cuando sea tu cumpleaños
Volveré a decirte
Tal vez más pausada, muy cerca del balcón
Que soy lo único que tuve para darte.

MACARIO MATUS Y LA PASION DE LOS POETAS

2009-08-11T11:40:00.001-07:00

Samuel Pérez García.

Autor de más de cien cuentos donde reseña la vida cotidiana de la sociedad juchiteca, poeta y periodista, recién fallecido en el Distrito Federal el 7 de agosto de este año, Macario Matus (1943-2009)en los años ochenta se convirtió en el artífice y orientador de muchos escritores del istmo oaxaqueño. En 1987, cuando era Director de la Casa de Cultura en su natal Juchitán le hice una entrevista para el viejo Diario de Sotavento, y de esa entrevista apareció entreverada su concepción de la poesía y los poetas. Es bueno recordar que para aquella época Juchitán vivía una efervescencia política, muy alejada de lo que hoy sucede.He aquí la entrevista.

En Juchitán hay un movimiento artístico dice pausadamente Macario Matus- que surgió al calor del movimiento político y social que se desarrolló a partir de los años setenta. Con esto se comprueba que junto a un movimiento de cambio social surgía también el desarrollo de la poesía, la pintura y la música, principalmente. Tal resultado se puede observar claramente en el panorama del Estado de Oaxaca, porque se ha visto que en otros lados no ocurre lo mismo, pues para el desarrollo de las artes hace falta un movimiento de cambio en el pensamiento y en la acción de los pueblos.Su mirada husmea el horizonte, atraviesa las rendijas de la verja que divide a la Casa de Cultura con la Iglesia edificada a un lado de este centro cultural: una casona que abarca casi una manzana de esquina a esquina, construida con ladrillos, madera y tejas rojas, y un patio amplísimo por donde el sol deja pasar inclemente sus rayos.La producción artística de Juchitán tiene un alto nivel que se comprueba en los concursos a nivel nacional, y quienes en ellos han participado, han asimilado y presentado la tradición literaria y plástica de los viejos maestros. Sobre todo los artistas jóvenes están preocupados por investigar y leer, experimentar en sus obras las recomendaciones de sus maestros.Y cita:En la literatura tenemos a Andrés Henestrosa [ fallecido en el 2008], Gabriel López Chiñas y Nazario Chacón Pineda, entre los más viejos; y entre los jóvenes se encuentran Víctor de la Cruz, Alejandro Cruz Martínez ( recién fallecido al momento de realizarla entrevista), Esteban Ríos, José Alfredo Escobar y otros; en la pintura han sobresalido Franciso Toledo a la cabeza, pero le siguen Sabino López, Delfino Marcial, Oscar Cruz, Jesús Urbieta ( fallecido en los años noventa), todos ellos han logrado establecer un mercado en las diferentes galería en México. [En aquella época de la entrevista Jesús Urbieta todavía no triunfaba, pero ya se vislumbraba el deseo de hacer camino, el cual logró hasta que la muerte se lo llevó].Macario Matus también ha obtenido algunos premios en narrativa y en poesía. Ha desempeñado el papel de conductor y formador de muchos jóvenes poetas en la región del istmo oaxaqueño. Su visión del compromiso del artista con la realidad lo expresa del siguiente modo:Los escritores, poetas y pintores se anticipan con sus obras frente a los acontecimientos que conmueven al hombre; los artistas –dice- como que sienten y sufren más por los otros, quiere decir con esto que ellos son la conciencia crítica de los momentos históricos de la sociedad.Peroa clara: no necesariamente las obras deben reflejar el momento, sino que al exigir una libertad cívica, hecho que sucede en lo político, los artistas también manifiestan este sentido de la libre expresión que al final de cuentas es otra forma de expresar sus derechos más elementales.El poeta hace una pausa, levanta una mano, luego afirma seguro:Lo s artistas son la conclusión de las acciones y el pensamiento de otros hombres. La mayoría de los jóvenes artistas viven la lucha social y la participación en estos acontecimientos políticos. Con esta participación, ellos se convierten en actores y protagonistas de las luchas que se plantea la comunidad. Por eso se afirma que la poesía contiene una función social.
Macario Matus ha publicado varios libros de poesía, entre los cuales destacan: Luto y memoria (1982), La noche de tus muslos (1986), Lemura (1994) entre otras.
¿Puede Macario Matus con esa vasta experiencia literaria que posee, explicar la distinción entre la poesía de panfleto y la poesía a secas?El panfleto es un instrumento literario que es útil en un momento dado, denuncia los atropellos que por ejemplo- realiza los Estados Unidos contra Chile en la época de Salvador Allende, tal y como sucede en la obra de Pablo Neruda, Nixonicidio. En este ejemplo que se alude, el poema sirvio para denostar la actitud imperialista de aquel país.
Continúa:Escribir un poema de dolor por la muerte de un compañero de lucha o por un compañero escritor sólo sirve para que se tome conciencia sobre las malas acciones que realizan otros hombres, claro que no todo puede ser panfletario, porque un artista asimila las circunstancias que lo rodean y es empujado a crear una obra que refleja tales circunstancias. Por eso los poemas de amor, los poemas dedicados al paisaje, a la mujer y el amor hacia la vida, son el reflejo de la pasión del escritor. Hay días en que el artista amanece dolido o alegre por una circunstancia individual o colectiva y que se refleja en la expresión natural, es decir, un verdadero artista expresa sus acontecimientos a través de una técnica y de su experiencia humana. Ahora ¿cuándo una obra merece llamarse obra de arte? Creo que una obra de arte es la síntesis de la expresión del hombre a través de la música, el color y la palabra. Todo esto basado en un conocimiento profundo de las técnicas, y expresado con lo mejor que tiene el autor con relación a su sensibilidad. Un artista sufre demasiado, pero también ama demasiado, es un ser que lleva en sus venas un torrente de amor y de odio hacia las cosas. Sufre y ama por todos. Cuando el autor expresa su verdad, su dolor y su amor puede llegar a construir una obra de arte, capaz de ser reflejada y asimilada por la colectividad a quien dicha obra esté dirigida –era lo que afirmaba Macario Matus en aquellos años.
Era un domingo soleado. En la Casa de Cultura todavía eran escasos los visitantes en aquella mañana llena de sol, de silencio y de la voz de Macario Matus, que ese día dijo lo que tenía que decir sobre los artistas y la poesía de Juchitán.
Hoy a tantos años de distancia de esa entrevista, y con motivo de su partida a otras tierras, dejamos una muestra de su creación poética tomado de su libro Lemura:

Nada mejor que el último sueño,

Nada mejor que el último sueño,

Igual que la última palabra

Aspiración, pensamiento y acto en agonía.

¿Cuánta vida cabe en el adiós

De un amor ganado en la hora última?

Deseo de ti la miel de la ubre materna,

El efímero abrazo de los hermanos

El beso de la novia en el tálamo,

La noche pura del amante audaz,

La fidelidad continua de la amada,

Te quiero múltiple o soñada en el abandono.

En las escaleras no Lemura

En las escaleras no Lemura.

Sobre la alfombra, tampoco,

No en los columpios,

No arriba de los árboles.

Jamás bajo la regadera,

No en las sillas siglo XVI,

Ni en la hamaca azul, nunca

Sobre la arena tibia, no

De cara al sol o la luna,

Esa alcahueta de helado invierno,

Ni bajo la mesa ni sobre el restirador,

No sobre la taza de baño de madera,

Ni sobre el sillón rojo, no

Dentro del coche amarillo,

No frente al espejo y por detrás,

No en el ruidoso autobús de Texcoco,

Ni en el avión en picada en Oaxaca.
No, Lemura, todo debe ser sobre la cama
Con las sábanas blancas para que oiga
Tu grito de virgen fúrica y loca,
Frente a la pared para que no libres
La espada entre tu ingle profuso.

REVOLUCION/ANDO

2009-08-10T06:45:00.000-07:00

Samuel Pérez García

Supe de ti
Con los primeros parpadeos
Del sol venciendo a la ignominia
Cuando la sangre de mi hermano
Cantó en el arroyo
Y el huizache, leña al hombro
Calentó el silencio de los pobres.

Históricamente lejos
Se oye tu resuello polvoriento
A cien años
Los escombros caen justo en la pregunta
¿Y valió la pena que gritara el alba
Tu naciento cruento?
¿Y nos hicimos libres
Como los caminos a la orilla de la selva?

Desde tu inmortal postura
Naciste entre los indios
Pero Abundio ni se inmuta
Cuando te ve pasar cargando siglos.
Magón flameó tu noche
Con visiones libertarias
Que se distribuyeron por meridianos
Y desde el palacete de las dentaduras
Vio huir a los que amamantaron fortunas
Para calzar su día.
Revolución/ ando
Te plagiaron el nombre los partidos
Y te levantaron banderolas
Las imprentas, los libelosy pasquines
Me duele verte remendada
Entre los surcos de la urbe
Te gastan los discursos
Los papeles.

Con la crisis
(desmesurademente crisis)
Desdentamos almanaques
Para girar sobre nosotros mismos
Hasta el fondo la fábrica
Con la tuerca revolucionando
Al paso de la noche
Los informes de septiembre
Alumbran ciegos
Y apenas
Siquiera apenas
Creo en ti
A pesar de mi hambre
De mi ropa vieja
Y apolillados libros
Revolución/ ando
Con un sueño igualitario
Entre las masas marginadas
Casi rurales
Casi urbanas
Revolución/ ando
Parto de mil años
Poéticamente hablando
Cansado estoy de comer en el mismo plato
Y en la misma mesa
¡Revolución anda!
Y la revolución anda
En Tlatelolcos
En pancartas que desvisten la existencia
En las marchas juchitecas
Con los que barren su pobreza
En las aceras del progreso

Anda revolución
Crece ante los que te ven
Envejecida
Abre pórticos
Para que pase tu ojo
Por el hilo de la aguja
Quítale el sopor a la mañana
Y deja tu aroma en los rincones de los pueblos
¡Habrá mejores tiempos!
Descobíjale tu edad al siglo
Que hoy como mañana
Me pareces igual que antes.

POETAS DEL SUR DE VERACRUZ

2009-08-03T14:27:00.001-07:00

Con esta muestra iniciamos la presentación de la poesía que se escribe en el Sur de Veracruz, que abarca las ciudades de Coatzacoalcos (Puerto México), Minatitlán, Cosoleacaque, Acayucan, Las Choapas, y otras ciudades que han sido suelo de estos escritores. Su propósito es dejar constancia para la microhistoria literaria de esta región de Mëxico. No son todos, pero aquí están los fieles combatientes contra los gigantes molinos de viento del viejo don Quijote, pues que no sólo cabalga en La Mancha, sino también por estos lares del sur de Veracruz, México.
Manuel Álvarez.

2009-08-03T14:07:00.000-07:00

FRAGMENTOS DE VERSARIO PIRATA
Orlando Guillén.

Yo soy el lisiado Soy el cojo
El coyote cojo de las nalgas pintas
Yo soy la oración que cantan las mujeres en medio del tumulto de los muertos
Y soy su melodía
Mañana llegará mi hijo de Acayucan
Yo soy el torpe ser de mi alegría
Yo soy el que canta por el hijo ausente
Imbécil imbécil hasta el miedo
Como si el hijo pudiera alguna vez estar ausente
Yo soy la pasta de mi alma
Yo soy mi hijo y me lloro
Y lloro mi suerte
Yo soy Joan Vinyoli
Yo soy Diego Rivera
Me llamaron Goya mucho tiempo
Sobre todo entre los imbéciles
Yo soy Francisco de Quevedo
Yo soy el sueldo de la especie
Yo soy la nómina de luto
Yo soy el pagador
Yo soy el polvo enamorado de las vírgenes
Y Luvi también soy
Yo soy Mario Santiago
Soy Roberto Bolaño
Yo soy Mara
Por mi ser sólo ser recurre
Mi amor se parece al amor de los muertos
Hay lagartijas en mi amor
Estoy lleno de mí
Yo soy el hijo de Dios
Yo soy el hijo del hombre
Yo soy la sangre con la cual sueñan los cálices
Yo soy el fauno de mí
El extremo oriente de Dios
El centro delantero del espíritu
Yo soy Guillermo ( aunque algunos me dicen Gueyermo) Shakespeare
Y estoy siempre representando ante la Reina
De los naipes del amanecer
Yo soy la iguana
El coyote
El hijo del Quetzal
El padre de la muerte
Yo canto la canción de los ausentes
Yo canto la canción de quienes han marchado por entre callejuelas llenas de muertos y periodistas
Yo canto la canción de los muertos
Yo soy el cómplice auxiliar de mi sintaxis
Yo soy el hijo de mi muerte
Rosalino Guillén viene a mi sangre como yo estoy en su sangre
Rosalino Guillén
Rosalino Guillén
Y María Tapia
Hay címbalos de Dios Hay trompetas de imbéciles
Hay congas, faramallas
Dios es mi copiloto
Dios es mi copilatos
….

2009-08-03T13:38:00.000-07:00

AUTOCRITICA
Rubén de Leo.

Eres rubén
(Escribo tu nombre con minúscula
Porque ni eso tiene importancia)
Poeta unicelular.
Te pones la máscara de la sociedad
Para ocultar tu rostro
Y envidias al polvo
Porque ni siquiera eso eres.

2009-08-03T13:36:00.000-07:00

QUIEN SABE AMASAR EL PAN.
Humberto Burguete Pedrero (QEPD)

Quien sabe amasar el pan
Puede amasar su barro,
Darse forma
Ser blando, dulce
Cuando sea necesario.

Quien comparte su mesa
Dios multiplica sus panes
Y las buenas intenciones
Florecen, fructifican.

Sed siempre igual
Humilde como el trigo
Que se inclina a la canción del viento
Sin quebrar la espiga.

2009-08-03T13:34:00.000-07:00

EL AVESTRUZ
Francisco Morosini (qepd)

Es un animal muy cauto
Come frutos y semillas
Puede cubrir varias millas
Y no sugerirse exhausto.
Puede parecer incauto
Al esconder la cabeza,
De su vida en una granja
Si se esconde, piensa y zanja
Su más terrible tristeza.

2009-08-03T13:32:00.000-07:00

COMO UN RIO SOY
Enrique Quiroz

Amor, como un río soy
Como un delgado río que va de tus pechos al mar
Como un delgado río, amor, soy
Río sobre su caudal de piedra y escama
De piedra y escama sobre la noche
Que inverna temerosa en el mar
Temerosa la angustia sobre el caudal del mar
Temerosa el sonido sobre el caudal del mar.
Amor, como río soy
Llego a tu guarida de nutria vacilante
A tu estepa de alto galope mortal
A la estrella que sólo tu ves
Sólo tú ves mi angustia
Sólo tú ves la estrella vacilante
Que cae en mi corazón
Cae en mi corazón la estrella vacilante
Que sólo tú ves
Amor, como un río soy,
Como un río cuyo caudal desborda sus arterias
Como un río abriendo camino
Entre el marasmo de tus piernas
Como un río extenso que navega en tu vientre
Río tu vientre que navega
En la noche ancestral de los adioses
Río tu vientre en que soy pájaro y escama multicolor
Río tu vientre en que echo mi cuerpo
Río tu vientre que va al mar de la arena roja de mi cuerpo
Río mi cuerpo que es mar
Mar de mi cuerpo que es río
Árbol errante que bulle:
Mar
Río
Noche…
Amor, como río soy
Como un río que rema al mar de mi cuerpo.

2009-08-03T12:56:00.000-07:00

DESPUÉS DE TODO.
Oralia Bringas (QEPD)

Ya estoy en el andén con mi equipaje…
El tren no tardará en pasar.
Me llevo la risa de mis niños
Y el amor que me supieron dar.
Las penas no las llevo
Las dejé en mi camino
El viento que es mi amigo
Las llevará hasta el mar.
Tal vez me llevaré flores
-pequeños universos-
De aromas de bondad
De quienes comprendieron
A mi alma de poeta
En cuerpo de cristal…
Ya estoy en el andén
Con mi equipaje…
¡El tren no tardará en pasar!

2009-08-02T18:25:00.000-07:00

NO CALLES SI DE LOS SOMBREROS VIENES.
Carlos Alemán.

Si quieres escucharme todavía
Si tienes un momento sin tormenta
Entonces dialoguemos ese día
Buesquemos todo lo que nos fragmenta;

Tal vez amamos con la demasía
Desesperada que nos alimenta,
De mursos de rasgada lejanía
De peces de quebrada vestimenta;

Te necesito simple del oleaje
En tu sonrisa mis veranos tienes
Y solo poseo piedras sin paisaje

Es cierto que te quiero de los trenes
Del gato ponte de los besos traje
No calles si de los sombreros vienes.

2009-08-02T18:08:00.000-07:00

EPIFANIA DE MAR.
José González Galvez

El mar siempre el mar, agua verde, sal en el volúmen de tus lágrimas. Hondo espacio abismal. Oleaje candencioso que se derrama en las playas de tus caderas. Mar de sal amarga. Marginado por tu capricho, por tu continuo lamento de sirena en celo. Soy un naúfrago herido por tu pasión, un buzo extraviado en el océano de tu bajo vientre, un argonauta enloquecido de dolor, eternamente perdido, pegado a ti desbrujado, enredado en tus entrañas, alejado, adherido a tu piel de mar, compenetrado, fijado tus cabellos. Ausente. Por siempre a tu lado. Mar adentro, mar de mar.

2009-08-02T17:38:00.000-07:00

AHORA QUE TENGO MÁS AÑOS
Samuel Pérez García

Ahora que tengo más años
Que el Tule de Oaxaca,
Hago maletas para mi viaje sin vuelta.

Pasajero de siempre, sin itinerario,
Llegué a todas las estaciones
Sin detenerme.

Jamás me quedé junto a un solo lecho,
Sin que al otro día despertara
Con el mismo amor que antes.

Viví a mi manera
Y desde mi adentro,
Siempre viendo como el tiempo
-Caballero de siglos-
Saludaba quitándose el sombrero,
Viendo el sol del amanecer
Hundir su cabellera en el crepúsculo.

2009-08-02T17:30:00.000-07:00

LA SOLEDAD
Andrés Bolaños

La soledad nos duele
En todo el cuerpo
Pero hay un solo sitio
En que se emperra
Y muerde, con invisible
Mandíbula de hierro.
La soledad humilla
Opaca lo que somos.
El solitario
Es miserable indigente
A la hora del festejo
La soledad galopa
Con furia hacia nosotros
La soledad no tiene
Nada de poesía
Es un fluido incómodo
Y apesta, se los juro.

2009-08-02T17:28:00.000-07:00

CABALGO
Magdalena Rosales Gómez

Casta soy
Hasta llegar la primavera
Entonces
Se transforma
En savia
Mi sangre aventurera.
Y así aflora en mí
Lo verde de las horas
De las ramas
De las hojas.
Soy pradera
Y me acaricia
Al nacer la aurora.

2009-08-02T17:25:00.000-07:00

INMORTALIDAD
Francisco García Hernández

Soy de todos el más lamentable
Pero percibo las mejores fotos
con la tinta del nuevo día
Para suspender los pasos
Que me roen
Me hago mariposa nocturna.
En cada hoja del espacio.
Y mientras caen racimos de luz
En la memoria,
Estampo mis huellas
Sobre los pies del mundo
Hasta perdurar como el sol.

2009-08-02T17:23:00.000-07:00

PUERTO MEXICO
Luis Chávez Fócil.

Abre tu corazón puerto magnífico,
Desata el nudo de la incomprensión de muchos
Demuestra que tu cielo escribe signos nuevos
Tierra de sílabas que desde ti no es otro pulso.
Sobre tus dunas hay otra identidad acaso incierta,
Lugar de bárbaros y de nobleza
Somos los pocos que cerca de ti
Jamás nos atrevemos a cercenar tu espalda.
Enciendo un cigarrillo en el café y veo la farsa
De los que “te quieren”.
A ellos les asfixia un cáncer estratégico,
Manejan el bisturí que les conviene,
Puerto,
La lengua adversa me hace daño a mí.
Y me pregunto si tu salud deteriorada
Es una cifra nada más, un código.
¡Eres tan abundane, has dado tanto!
¡No me resigno a que te vayas, quédate!
Mira, deja mostrarte mis anzuelos de óxido
¡Sobre tus escolleras, apresuradamente, mi corazón
Enciende rocas!..
En el café sonrío
Los peces son ahora de reposada luz, y casi mágicos.
Quédate Puerto,
No te vayas,
Tu red de sal insiste en escribir mi boca, quédate.
A veces voy al mar,
Como un festejo triste una gaviota canta de amor
Y busca barcos viejos,
Es como yo, antiguo, incierto.
Para volver a tu evidencia, pensando desquiciadamente
En un puñal.
Tus gritos de ciudad, como ganzúas,
Son otros verbos de licor como ataúdes.
No te vayas, Puerto,
Que aquí, dentro de mí
Enciendo lentamente
Tu fogata.

2009-08-02T11:47:00.000-07:00

GRACIAS

Teresa Cadena de Ponce

Soñe que harías un viaje
Y quise poner en tu maleta
Algo que mencionara
Cuánto te había querido.
La señal que celebrara
Tu bondad y tu prudencia.
La huella de mi asombro
Ante el reto
Que proferiste al destino
Porque la noche
Jamás durmió en tu fortaleza.