CUERPOS FLOTANTES
René Cabrera Palomec
(oaxaqueño)

No sé qué diré cuando nos encontremos,
Acaso la niebla moviéndose, reposando
Estirándose como gato
Nos impida ver la osa hundirse en las montañas
Y a Betelgeuse que parpadea otra vez
Como hace un año. Acaso seamos nuevos
En esa vieja dificultad
De platicarse las emociones
Que no se tuvieron juntos.

Imagínate la sorpresa de los ojos
Al encontrarse a campo abierto,
Imagínate la de las manos
Al saberse distinta e iguales.

DOS POEMAS

Francisco de la Cruz
(oaxaqueño)

1
Me dueles compañera
En el lugar de siempre
Y la hora que no te importa
Exprimo las letras
Sacudo mi voz
Y pierdo
Hasta las ganas de llorarte.

2
Ardiste en mis manos
Mi piel, mi boca
Bebí tus senos
Cañaverales, universos.
Tejimos el amor
Como un relámpago
Sin embargo
Tuvimos que morir.

TE MIRO INFRANGANTI
Amira Martínez Cruz
(oaxaqueña)

Te miro infraganti
Lejos de unos labios pueblerinos
Con alas cortas
De casas angostas y alargadas
Y así te quiero
Así te escribo
Así te tomo.
Unas palabras rotas sobre la pared
A veces rojas a veces negras
Te ves hermosa sosteniendo una bandera
Haciéndole hoyos a tu garganta
Saturada de brazos y de piernas
Que va tus calles andando
Por la miel
Por la carne
Por el trigo
Eres la ciudad en resumen
Una multitud huérfana de patria.

BUSQUE EL POEMA
Dionisio Hernández Ramos

(oaxaqueño)

Busqué el poema
Entre tus formas
Y hallé la soledad como respuesta
Busqué el amor
Entre tus piernas
Y un dragón llameante asesinó su esencia.

EL TREN
Vìctor de la Cruz
(Oaxaqueño)


El tren es una cordillera en movimiento
Desplazándose sobre vías de agua,
Se detiene en las estaciones
Que son los macizos montañosos
–te digo en el hotel y no me crees.
El tren pasa silbando su partida
Hacia lejanas praderas
Donde se diluye en serranías
Pequeños montículos a la orilla del mar
–O será que me crees
Y simplemente no te asombras?
El tren es un recuerdo de ausencia
Y una presencia nostálgica a su llegada.
A veces pienso en ti como esa cordillera
Que se detiene en mí por un momento
Mientras llega a su estación definitiva.

ESCRIBIRÉ TU NOMBRE

José Alfredo Escobar

(oaxaqueño)

Escribiré tu nombre
En la pared del primer
Lote baldío que encuentre
A mi paso.
Aparecerá entre propagandas
Políticas que enajenan
A los cuates y
Chance que por eso
Le den un bajón a nuestro
Idilio.

POETAS OAXAQUEÑOS

QUIERO UN VERSO
Víctor Terán (Oaxaqueño)

Para Álamo, Veracruz.


Quiero un verso livianito para Álamo
Sencillo como su alma
Ligero como sus párpados.
Un verso que me hable de limonarias
De naranjos o de tabaco.
Un verso que me hable de petróleo
De zacahuil o de huapango.

Así de liviano quiero el verso
Que no pese tanto como su río
Sinuoso y traicionero.
Que no hable de Guillermo
El que todas las mañanas
Cargaba mi cubeta de basura
Por cuarenta pesos para la caña
El que murió con el intestino
Reventado detrás del cine.

Sí, que no hable de Guillermos
Que tampoco hable de los náhuatls
Ni de los huastecos
Que todos los domingos
Bajan de la sierra
Con un litro de pipián
Miel y veinte limones en la bolsa
Míseros arrimados en su territorio.
Un verso ingrávido quiero,
De palos de rosa y framboyanes
De chalahuites y de puanes
Un verso tuerto de álamos
Para esta ciudad que amo.

Jesus Urbierta, pintor y poeta oaxaqueño.

ERES A PROPÓSITO.

Jesús Urbieta (QEPD)

Eres a propósito
Acontecida del templo
Sequía y cactus
Aullido gris y polvoriento
Insomne por fin
Sin pensar y a pesar
Brisa crepúsculo trigo
Triste ausencia por las ventanas
Nocturna amorfa mentira
Esclara risa sin prisa brisa
Espina lluvia sin quererlo
Retoñamos a fuerza de sin quererlo
Porque el ruido del amanecer
Nos golpea siendo tú
Anoche noche sutil ámbar
Lejanía murmullo cantera
Garantía que se atreve
En lo incierto
Juchitán polvorienta
Parturienta hermosa seca.

NACI EN OTOÑO
Rocío González

Nací en otoño
Bajo el predominio del color rojo
El mismo con que pinté al sol
Y maqrqué mis besos.
No heredé de mis padres ningún oficio
Pero el estallido de mi niñez
Ha soportado todos lo embates
Mi nombre casi nunca designó
La ambigúedad de mis pasiones,
Acaso alguna tarde
Cuando mi corazón se siente en escampada
Y se agrega el rocío
La resaca de una lluvia como llanto.
Los paisajes me signaron
Casi tanto como los abiertos ojos de los niños,
Entré en las multitudes con embriaguez amante
Y en las peregrinaciones
Anduve siempre arropada del sopor irredento de la borrachera.

Para la soledad
Construí un redondel desordenado
Donde se acomodó la flor y el grillo
Y hubo luces dispuestas sobre letras melancólicas.
Aprendí filología y troqué los últimos años
De mi fugitiva juventud
Por tardes silenciosas donde el libro
Fue el tótem y el fantasma
Que impuso nuevo régimen a mi sed de amaneceres.
Me entregué a los que amé
Sin dar pábulo a la razón,
Enorme y loca abrí puertas clausuradas
Y permití que tocaran mis sueños más recónditos,
Algunos apilaron los instantes de mi ofrenda
En anaqueles de nostalgia intermitentes.
Hermana de mis hijos
Madre huérfana
Quise preñar el añil de la palabra
Conocí el amor de Iseo
Y alguna vez fui Dido alzándose en la hoguera.
No salí ilesa de ninguno de mis actos,
Mi cuerpo se llenó de indecilbes cicatrices,
Fósiles de peces minaron templos vírgenes.
Tuve una amiga dual
Hecha de piedras y de sonidos
A ella revelé monólogos de espuma.

No me salvé de filas agobiantes,
Empujé la rueda hasta no poder más
Y sudorosa
El solo me recogió de mi destino.

Retrato
Natalia Toledo.(Oaxaqueña)

A veces lloro para embellecer mi rabia
Y escribo…porque el dolor no me llena.


A LOS MICHOS


Llevan en las uñas
La soledad que recogen en las casas
Desfilan el silencio
Hunden en el cristal de mis ojos
La humedad de su lengua
Erizan ventanas cerradas.
A los michos
Les he construido un baúl
Donde las rendijas desnudan la noche
Y caben los brazos del sol.

Yo también soy una gata
Triste ramera
Tengo un baúl pardo entre las piernas
Soledad jocosa
Donde algunos irrumpen
Y por si fuera poco
Beben mi lecho y rasguñan esta mirada.

OTROS POETAS DE VERACRUZ

TU CORAZON SE PARTE EN DOS
(fragmento)
Wenceslao Vargas

Reviso sin cesar las confusiones
Te recupero
Al fin de la jornada
Después del alba: sangre,
Para después de todo
Nada se puede comparar
Con tu ajedrez sobre la mesa
Tus justos arrebatos
Cuando la sobremesa
Tu arrecife a deshoras
Tu aquelarre violento en las tinieblas
Nada se puede hacer ante los mástiles
Ante los crucigramas explosivos
Que ya después del odio
Te asesinan
Y ya después de todo
Circuncidan
El largo asesinato
El tumultuoso acontecer del día
Y yo que te tengo aquí
Te considero
Te aplaudo con veyemencia cuando miro
Que te rompes las venas
Y entonces màs aplaudo
Si te miro aguijones
O si espuma o cuchillos silbantes
O acero interrogante y sigiloso
Porque el escalofrìo ya nos recorre.

LA DESNUDEZ SOBRE LA TIERRA

José Luis Ortega Vidal

Como el agua los rayos del sol
Escurrirán por tus caderas.
Los muertos estarán sepultando
Sus cadáveres.
Un vientre recostará su señorío
Y tú, entonces,
Solo entonces
Sola tú serás
La desnudez sobre la tierra,
.

LETANIA
Raúl Ivan Méndez

Mientras la vida nos pierde paso a paso
Buscamos el amor para llenar los huecos
Mientras la música nos vibra nota a gota
Destruimos no la canción sino el canto
Mientras muerden las horas y el olvido crece
Soñamos rostros y cartas que no veremos jamás
Mientras se apaga la tarde y su ternura al viento
Dejamos para mañana puertas y puertos clausurados
Mientras el sol mueve los labios del almendro
Recordamos viejas canciones que no llegaron nunca
Mientras perdemos la voz bajo el tiempo disoluto
Nuestra patria la poesía; es llaga que nos canta
Mientras la muerte nos madura beso a ve( r )so
Pensamos en ventanas, pàjaros y estrllas.

ORIGEN
Alberto Velazco

Sexo:
Por ti veo
La luz.

SUTILEZAS
Milko Galarza

Me duelen los lentes
Cuando pienso.
En eso que entristece al alma
Y mis dientes.
Y cerca de la cama mis huesos
Truenan como ositos crueles,
Por el inversal frío estàn huecos.
Luego brotan los cloruros
Por los orificios de mi armadura
Me sofocan mis orines
Como hormiga estràbica
Estrujante y marfilina de la mafia.
Me arden los poros de la camiseta
Y me lastima la estupidez
De tan infiel reyerta
Me punzan los calcetines
Que son como leche agria:
Siempre buscando la verdad
Y siempre sin hallarla.

soy yo

Carolina Jiménez

Pensé en regalarte las estrellas
Las nubes del atardecer
Los besos que vendrían
Mis triunfos y el sol.
Pero luego me di cuenta
Que todos juntos te los di
El día que te entregué el corazón.
En tus cumpleaños
Todo lo que tengo para darte
Soy yo con todas mis caricias
Mis virtudes y defectos.
Tómame sin envoltura, sin miedo
Y mañana, con el paso de los años
Cuando nuestra hija se haya ido
En busca del amor
Otra vez seremos dos
Y cuando sea tu cumpleaños
Volveré a decirte
Tal vez más pausada, muy cerca del balcón
Que soy lo único que tuve para darte.

MACARIO MATUS Y LA PASION DE LOS POETAS

Samuel Pérez García.


Autor de más de cien cuentos donde reseña la vida cotidiana de la sociedad juchiteca, poeta y periodista, recién fallecido en el Distrito Federal el 7 de agosto de este año, Macario Matus (1943-2009)en los años ochenta se convirtió en el artífice y orientador de muchos escritores del istmo oaxaqueño. En 1987, cuando era Director de la Casa de Cultura en su natal Juchitán le hice una entrevista para el viejo Diario de Sotavento, y de esa entrevista apareció entreverada su concepción de la poesía y los poetas. Es bueno recordar que para aquella época Juchitán vivía una efervescencia política, muy alejada de lo que hoy sucede.He aquí la entrevista.

En Juchitán hay un movimiento artístico dice pausadamente Macario Matus- que surgió al calor del movimiento político y social que se desarrolló a partir de los años setenta. Con esto se comprueba que junto a un movimiento de cambio social surgía también el desarrollo de la poesía, la pintura y la música, principalmente. Tal resultado se puede observar claramente en el panorama del Estado de Oaxaca, porque se ha visto que en otros lados no ocurre lo mismo, pues para el desarrollo de las artes hace falta un movimiento de cambio en el pensamiento y en la acción de los pueblos.Su mirada husmea el horizonte, atraviesa las rendijas de la verja que divide a la Casa de Cultura con la Iglesia edificada a un lado de este centro cultural: una casona que abarca casi una manzana de esquina a esquina, construida con ladrillos, madera y tejas rojas, y un patio amplísimo por donde el sol deja pasar inclemente sus rayos.La producción artística de Juchitán tiene un alto nivel que se comprueba en los concursos a nivel nacional, y quienes en ellos han participado, han asimilado y presentado la tradición literaria y plástica de los viejos maestros. Sobre todo los artistas jóvenes están preocupados por investigar y leer, experimentar en sus obras las recomendaciones de sus maestros.Y cita:En la literatura tenemos a Andrés Henestrosa [ fallecido en el 2008], Gabriel López Chiñas y Nazario Chacón Pineda, entre los más viejos; y entre los jóvenes se encuentran Víctor de la Cruz, Alejandro Cruz Martínez ( recién fallecido al momento de realizarla entrevista), Esteban Ríos, José Alfredo Escobar y otros; en la pintura han sobresalido Franciso Toledo a la cabeza, pero le siguen Sabino López, Delfino Marcial, Oscar Cruz, Jesús Urbieta ( fallecido en los años noventa), todos ellos han logrado establecer un mercado en las diferentes galería en México. [En aquella época de la entrevista Jesús Urbieta todavía no triunfaba, pero ya se vislumbraba el deseo de hacer camino, el cual logró hasta que la muerte se lo llevó].Macario Matus también ha obtenido algunos premios en narrativa y en poesía. Ha desempeñado el papel de conductor y formador de muchos jóvenes poetas en la región del istmo oaxaqueño. Su visión del compromiso del artista con la realidad lo expresa del siguiente modo:Los escritores, poetas y pintores se anticipan con sus obras frente a los acontecimientos que conmueven al hombre; los artistas –dice- como que sienten y sufren más por los otros, quiere decir con esto que ellos son la conciencia crítica de los momentos históricos de la sociedad.Peroa clara: no necesariamente las obras deben reflejar el momento, sino que al exigir una libertad cívica, hecho que sucede en lo político, los artistas también manifiestan este sentido de la libre expresión que al final de cuentas es otra forma de expresar sus derechos más elementales.El poeta hace una pausa, levanta una mano, luego afirma seguro:Lo s artistas son la conclusión de las acciones y el pensamiento de otros hombres. La mayoría de los jóvenes artistas viven la lucha social y la participación en estos acontecimientos políticos. Con esta participación, ellos se convierten en actores y protagonistas de las luchas que se plantea la comunidad. Por eso se afirma que la poesía contiene una función social.
Macario Matus ha publicado varios libros de poesía, entre los cuales destacan: Luto y memoria (1982), La noche de tus muslos (1986), Lemura (1994) entre otras.
¿Puede Macario Matus con esa vasta experiencia literaria que posee, explicar la distinción entre la poesía de panfleto y la poesía a secas?El panfleto es un instrumento literario que es útil en un momento dado, denuncia los atropellos que por ejemplo- realiza los Estados Unidos contra Chile en la época de Salvador Allende, tal y como sucede en la obra de Pablo Neruda, Nixonicidio. En este ejemplo que se alude, el poema sirvio para denostar la actitud imperialista de aquel país.
Continúa:Escribir un poema de dolor por la muerte de un compañero de lucha o por un compañero escritor sólo sirve para que se tome conciencia sobre las malas acciones que realizan otros hombres, claro que no todo puede ser panfletario, porque un artista asimila las circunstancias que lo rodean y es empujado a crear una obra que refleja tales circunstancias. Por eso los poemas de amor, los poemas dedicados al paisaje, a la mujer y el amor hacia la vida, son el reflejo de la pasión del escritor. Hay días en que el artista amanece dolido o alegre por una circunstancia individual o colectiva y que se refleja en la expresión natural, es decir, un verdadero artista expresa sus acontecimientos a través de una técnica y de su experiencia humana. Ahora ¿cuándo una obra merece llamarse obra de arte? Creo que una obra de arte es la síntesis de la expresión del hombre a través de la música, el color y la palabra. Todo esto basado en un conocimiento profundo de las técnicas, y expresado con lo mejor que tiene el autor con relación a su sensibilidad. Un artista sufre demasiado, pero también ama demasiado, es un ser que lleva en sus venas un torrente de amor y de odio hacia las cosas. Sufre y ama por todos. Cuando el autor expresa su verdad, su dolor y su amor puede llegar a construir una obra de arte, capaz de ser reflejada y asimilada por la colectividad a quien dicha obra esté dirigida –era lo que afirmaba Macario Matus en aquellos años.
Era un domingo soleado. En la Casa de Cultura todavía eran escasos los visitantes en aquella mañana llena de sol, de silencio y de la voz de Macario Matus, que ese día dijo lo que tenía que decir sobre los artistas y la poesía de Juchitán.
Hoy a tantos años de distancia de esa entrevista, y con motivo de su partida a otras tierras, dejamos una muestra de su creación poética tomado de su libro Lemura:

Nada mejor que el último sueño,

Nada mejor que el último sueño,

Igual que la última palabra

Aspiración, pensamiento y acto en agonía.

¿Cuánta vida cabe en el adiós

De un amor ganado en la hora última?

Deseo de ti la miel de la ubre materna,

El efímero abrazo de los hermanos

El beso de la novia en el tálamo,

La noche pura del amante audaz,

La fidelidad continua de la amada,

Te quiero múltiple o soñada en el abandono.

En las escaleras no Lemura

En las escaleras no Lemura.

Sobre la alfombra, tampoco,

No en los columpios,

No arriba de los árboles.

Jamás bajo la regadera,

No en las sillas siglo XVI,

Ni en la hamaca azul, nunca

Sobre la arena tibia, no

De cara al sol o la luna,

Esa alcahueta de helado invierno,

Ni bajo la mesa ni sobre el restirador,

No sobre la taza de baño de madera,

Ni sobre el sillón rojo, no

Dentro del coche amarillo,

No frente al espejo y por detrás,

No en el ruidoso autobús de Texcoco,

Ni en el avión en picada en Oaxaca.
No, Lemura, todo debe ser sobre la cama
Con las sábanas blancas para que oiga
Tu grito de virgen fúrica y loca,
Frente a la pared para que no libres
La espada entre tu ingle profuso.

REVOLUCION/ANDO

Samuel Pérez García

Supe de ti
Con los primeros parpadeos
Del sol venciendo a la ignominia
Cuando la sangre de mi hermano
Cantó en el arroyo
Y el huizache, leña al hombro
Calentó el silencio de los pobres.


Históricamente lejos
Se oye tu resuello polvoriento
A cien años
Los escombros caen justo en la pregunta
¿Y valió la pena que gritara el alba
Tu naciento cruento?
¿Y nos hicimos libres
Como los caminos a la orilla de la selva?


Desde tu inmortal postura
Naciste entre los indios
Pero Abundio ni se inmuta
Cuando te ve pasar cargando siglos.
Magón flameó tu noche
Con visiones libertarias
Que se distribuyeron por meridianos
Y desde el palacete de las dentaduras
Vio huir a los que amamantaron fortunas
Para calzar su día.
Revolución/ ando
Te plagiaron el nombre los partidos
Y te levantaron banderolas
Las imprentas, los libelosy pasquines
Me duele verte remendada
Entre los surcos de la urbe
Te gastan los discursos
Los papeles.



Con la crisis
(desmesurademente crisis)
Desdentamos almanaques
Para girar sobre nosotros mismos
Hasta el fondo la fábrica
Con la tuerca revolucionando
Al paso de la noche
Los informes de septiembre
Alumbran ciegos
Y apenas
Siquiera apenas
Creo en ti
A pesar de mi hambre
De mi ropa vieja
Y apolillados libros
Revolución/ ando
Con un sueño igualitario
Entre las masas marginadas
Casi rurales
Casi urbanas
Revolución/ ando
Parto de mil años
Poéticamente hablando
Cansado estoy de comer en el mismo plato
Y en la misma mesa
¡Revolución anda!
Y la revolución anda
En Tlatelolcos
En pancartas que desvisten la existencia
En las marchas juchitecas
Con los que barren su pobreza
En las aceras del progreso

Anda revolución
Crece ante los que te ven
Envejecida
Abre pórticos
Para que pase tu ojo
Por el hilo de la aguja
Quítale el sopor a la mañana
Y deja tu aroma en los rincones de los pueblos
¡Habrá mejores tiempos!
Descobíjale tu edad al siglo
Que hoy como mañana
Me pareces igual que antes.

POETAS DEL SUR DE VERACRUZ

Con esta muestra iniciamos la presentación de la poesía que se escribe en el Sur de Veracruz, que abarca las ciudades de Coatzacoalcos (Puerto México), Minatitlán, Cosoleacaque, Acayucan, Las Choapas, y otras ciudades que han sido suelo de estos escritores. Su propósito es dejar constancia para la microhistoria literaria de esta región de Mëxico. No son todos, pero aquí están los fieles combatientes contra los gigantes molinos de viento del viejo don Quijote, pues que no sólo cabalga en La Mancha, sino también por estos lares del sur de Veracruz, México.
Manuel Álvarez.

FRAGMENTOS DE VERSARIO PIRATA
Orlando Guillén.


Yo soy el lisiado Soy el cojo
El coyote cojo de las nalgas pintas
Yo soy la oración que cantan las mujeres en medio del tumulto de los muertos
Y soy su melodía
Mañana llegará mi hijo de Acayucan
Yo soy el torpe ser de mi alegría
Yo soy el que canta por el hijo ausente
Imbécil imbécil hasta el miedo
Como si el hijo pudiera alguna vez estar ausente
Yo soy la pasta de mi alma
Yo soy mi hijo y me lloro
Y lloro mi suerte
Yo soy Joan Vinyoli
Yo soy Diego Rivera
Me llamaron Goya mucho tiempo
Sobre todo entre los imbéciles
Yo soy Francisco de Quevedo
Yo soy el sueldo de la especie
Yo soy la nómina de luto
Yo soy el pagador
Yo soy el polvo enamorado de las vírgenes
Y Luvi también soy
Yo soy Mario Santiago
Soy Roberto Bolaño
Yo soy Mara
Por mi ser sólo ser recurre
Mi amor se parece al amor de los muertos
Hay lagartijas en mi amor
Estoy lleno de mí
Yo soy el hijo de Dios
Yo soy el hijo del hombre
Yo soy la sangre con la cual sueñan los cálices
Yo soy el fauno de mí
El extremo oriente de Dios
El centro delantero del espíritu
Yo soy Guillermo ( aunque algunos me dicen Gueyermo) Shakespeare
Y estoy siempre representando ante la Reina
De los naipes del amanecer
Yo soy la iguana
El coyote
El hijo del Quetzal
El padre de la muerte
Yo canto la canción de los ausentes
Yo canto la canción de quienes han marchado por entre callejuelas llenas de muertos y periodistas
Yo canto la canción de los muertos
Yo soy el cómplice auxiliar de mi sintaxis
Yo soy el hijo de mi muerte
Rosalino Guillén viene a mi sangre como yo estoy en su sangre
Rosalino Guillén
Rosalino Guillén
Y María Tapia
Hay címbalos de Dios Hay trompetas de imbéciles
Hay congas, faramallas
Dios es mi copiloto
Dios es mi copilatos
….

AUTOCRITICA
Rubén de Leo.

Eres rubén
(Escribo tu nombre con minúscula
Porque ni eso tiene importancia)
Poeta unicelular.
Te pones la máscara de la sociedad
Para ocultar tu rostro
Y envidias al polvo
Porque ni siquiera eso eres.

QUIEN SABE AMASAR EL PAN.
Humberto Burguete Pedrero (QEPD)

Quien sabe amasar el pan
Puede amasar su barro,
Darse forma
Ser blando, dulce
Cuando sea necesario.

Quien comparte su mesa
Dios multiplica sus panes
Y las buenas intenciones
Florecen, fructifican.

Sed siempre igual
Humilde como el trigo
Que se inclina a la canción del viento
Sin quebrar la espiga.

EL AVESTRUZ
Francisco Morosini (qepd)

Es un animal muy cauto
Come frutos y semillas
Puede cubrir varias millas
Y no sugerirse exhausto.
Puede parecer incauto
Al esconder la cabeza,
De su vida en una granja
Si se esconde, piensa y zanja
Su más terrible tristeza.

COMO UN RIO SOY
Enrique Quiroz

Amor, como un río soy
Como un delgado río que va de tus pechos al mar
Como un delgado río, amor, soy
Río sobre su caudal de piedra y escama
De piedra y escama sobre la noche
Que inverna temerosa en el mar
Temerosa la angustia sobre el caudal del mar
Temerosa el sonido sobre el caudal del mar.
Amor, como río soy
Llego a tu guarida de nutria vacilante
A tu estepa de alto galope mortal
A la estrella que sólo tu ves
Sólo tú ves mi angustia
Sólo tú ves la estrella vacilante
Que cae en mi corazón
Cae en mi corazón la estrella vacilante
Que sólo tú ves
Amor, como un río soy,
Como un río cuyo caudal desborda sus arterias
Como un río abriendo camino
Entre el marasmo de tus piernas
Como un río extenso que navega en tu vientre
Río tu vientre que navega
En la noche ancestral de los adioses
Río tu vientre en que soy pájaro y escama multicolor
Río tu vientre en que echo mi cuerpo
Río tu vientre que va al mar de la arena roja de mi cuerpo
Río mi cuerpo que es mar
Mar de mi cuerpo que es río
Árbol errante que bulle:
Mar
Río
Noche…
Amor, como río soy
Como un río que rema al mar de mi cuerpo.

DESPUÉS DE TODO.
Oralia Bringas (QEPD)


Ya estoy en el andén con mi equipaje…
El tren no tardará en pasar.
Me llevo la risa de mis niños
Y el amor que me supieron dar.
Las penas no las llevo
Las dejé en mi camino
El viento que es mi amigo
Las llevará hasta el mar.
Tal vez me llevaré flores
-pequeños universos-
De aromas de bondad
De quienes comprendieron
A mi alma de poeta
En cuerpo de cristal…
Ya estoy en el andén
Con mi equipaje…
¡El tren no tardará en pasar!

NO CALLES SI DE LOS SOMBREROS VIENES.
Carlos Alemán.

Si quieres escucharme todavía
Si tienes un momento sin tormenta
Entonces dialoguemos ese día
Buesquemos todo lo que nos fragmenta;

Tal vez amamos con la demasía
Desesperada que nos alimenta,
De mursos de rasgada lejanía
De peces de quebrada vestimenta;

Te necesito simple del oleaje
En tu sonrisa mis veranos tienes
Y solo poseo piedras sin paisaje

Es cierto que te quiero de los trenes
Del gato ponte de los besos traje
No calles si de los sombreros vienes.

EPIFANIA DE MAR.
José González Galvez

El mar siempre el mar, agua verde, sal en el volúmen de tus lágrimas. Hondo espacio abismal. Oleaje candencioso que se derrama en las playas de tus caderas. Mar de sal amarga. Marginado por tu capricho, por tu continuo lamento de sirena en celo. Soy un naúfrago herido por tu pasión, un buzo extraviado en el océano de tu bajo vientre, un argonauta enloquecido de dolor, eternamente perdido, pegado a ti desbrujado, enredado en tus entrañas, alejado, adherido a tu piel de mar, compenetrado, fijado tus cabellos. Ausente. Por siempre a tu lado. Mar adentro, mar de mar.

AHORA QUE TENGO MÁS AÑOS
Samuel Pérez García



Ahora que tengo más años
Que el Tule de Oaxaca,
Hago maletas para mi viaje sin vuelta.

Pasajero de siempre, sin itinerario,
Llegué a todas las estaciones
Sin detenerme.

Jamás me quedé junto a un solo lecho,
Sin que al otro día despertara
Con el mismo amor que antes.

Viví a mi manera
Y desde mi adentro,
Siempre viendo como el tiempo
-Caballero de siglos-
Saludaba quitándose el sombrero,
Viendo el sol del amanecer
Hundir su cabellera en el crepúsculo.

LA SOLEDAD
Andrés Bolaños

La soledad nos duele
En todo el cuerpo
Pero hay un solo sitio
En que se emperra
Y muerde, con invisible
Mandíbula de hierro.
La soledad humilla
Opaca lo que somos.
El solitario
Es miserable indigente
A la hora del festejo
La soledad galopa
Con furia hacia nosotros
La soledad no tiene
Nada de poesía
Es un fluido incómodo
Y apesta, se los juro.

CABALGO
Magdalena Rosales Gómez

Casta soy
Hasta llegar la primavera
Entonces
Se transforma
En savia
Mi sangre aventurera.
Y así aflora en mí
Lo verde de las horas
De las ramas
De las hojas.
Soy pradera
Y me acaricia
Al nacer la aurora.

INMORTALIDAD
Francisco García Hernández

Soy de todos el más lamentable
Pero percibo las mejores fotos
con la tinta del nuevo día
Para suspender los pasos
Que me roen
Me hago mariposa nocturna.
En cada hoja del espacio.
Y mientras caen racimos de luz
En la memoria,
Estampo mis huellas
Sobre los pies del mundo
Hasta perdurar como el sol.

PUERTO MEXICO
Luis Chávez Fócil.

Abre tu corazón puerto magnífico,
Desata el nudo de la incomprensión de muchos
Demuestra que tu cielo escribe signos nuevos
Tierra de sílabas que desde ti no es otro pulso.
Sobre tus dunas hay otra identidad acaso incierta,
Lugar de bárbaros y de nobleza
Somos los pocos que cerca de ti
Jamás nos atrevemos a cercenar tu espalda.
Enciendo un cigarrillo en el café y veo la farsa
De los que “te quieren”.
A ellos les asfixia un cáncer estratégico,
Manejan el bisturí que les conviene,
Puerto,
La lengua adversa me hace daño a mí.
Y me pregunto si tu salud deteriorada
Es una cifra nada más, un código.
¡Eres tan abundane, has dado tanto!
¡No me resigno a que te vayas, quédate!
Mira, deja mostrarte mis anzuelos de óxido
¡Sobre tus escolleras, apresuradamente, mi corazón
Enciende rocas!..
En el café sonrío
Los peces son ahora de reposada luz, y casi mágicos.
Quédate Puerto,
No te vayas,
Tu red de sal insiste en escribir mi boca, quédate.
A veces voy al mar,
Como un festejo triste una gaviota canta de amor
Y busca barcos viejos,
Es como yo, antiguo, incierto.
Para volver a tu evidencia, pensando desquiciadamente
En un puñal.
Tus gritos de ciudad, como ganzúas,
Son otros verbos de licor como ataúdes.
No te vayas, Puerto,
Que aquí, dentro de mí
Enciendo lentamente
Tu fogata.

GRACIAS

Teresa Cadena de Ponce

Soñe que harías un viaje
Y quise poner en tu maleta
Algo que mencionara
Cuánto te había querido.
La señal que celebrara
Tu bondad y tu prudencia.
La huella de mi asombro
Ante el reto
Que proferiste al destino
Porque la noche
Jamás durmió en tu fortaleza.