TE BUSCO EN UN LARGO INVIERNO
Rogelio Cruz Martínez
Poeta de Jalapa, Veracruz (1958)
TE BUSCO
en lo alto de enero
donde quiere la luna
donde hiere la estrella
TE NOMBRO
en la noche profunda
y qué lluvia tu ausencia
y qué insomne el te quiero
TE PIENSO
bajo el árbol sin hojas
y qué bruma el recuerdo
y qué largo el invierno.
domingo, 22 de noviembre de 2009
jueves, 19 de noviembre de 2009
EN TUS CABELLOS ANCLAN LAS ALTURAS
Carlos Alemán
(poeta de Coatzacoalcos, Veracruz)
En tus cabellos anclan las alturas
enlazas con el faro tu montaña
las voces de tu cuerpo caen oscuras
al mundo tu presencia justo baña
Del orbe van cantando tus texturas
solemnes bosques firman tu pestaña
fu frente resucita las frescuras
te piensan isla entre las cabañas
La noche toda con tu voz de alfombra
ascienden tus victorias en la peña
debajo de la nieve se te nombra
Tus dedos cumplen majestuosa leña
los puentes de tus brazos hilan sombra
de peces de caricias eres dueña.
TIEMPO CIRCULAR
Samuel Pérez García
Después de tantos bailes
de apretar la oscuridad entre las nalgas
de hacer cabriolas con los sueños
de tomar como propio
el recuerdo ajeno
me va quedando la soledad
el horizonte yermo de las manos
el amarillo suave de mi sexo
la lentitud de mis propios años.
Sucede que me voy haciendo rayo
mástil roto en la penumbra
recuerdos de motor en su última potencia
o tal vez una iguana orando
en la oquedad de un árbol seco
Depués vienen los dolores
que se me quedan
cuando pienso el comienzo de los espejos
que son mis ojos redondos
y que a pesar de sus otras luces
ya no salvan tanto empaño
que ha dejado la vida
después de tantos bailes
de apretar la oscuridad entre las nalgas
de hacer cabriolas con los sueños
de tomar como propio el recuerdo ajeno
de juntar los sueños que me hicieron
poeta estrafalario
mercader
sombra primera
bajo un sol de enero
hace muchísimos años.
Después de tantos bailes
de apretar la oscuridad entre las nalgas
de hacer cabriolas con los sueños
de tomar como propio
el recuerdo ajeno
me va quedando la soledad
el horizonte yermo de las manos
el amarillo suave de mi sexo
la lentitud de mis propios años.
Sucede que me voy haciendo rayo
mástil roto en la penumbra
recuerdos de motor en su última potencia
o tal vez una iguana orando
en la oquedad de un árbol seco
Depués vienen los dolores
que se me quedan
cuando pienso el comienzo de los espejos
que son mis ojos redondos
y que a pesar de sus otras luces
ya no salvan tanto empaño
que ha dejado la vida
después de tantos bailes
de apretar la oscuridad entre las nalgas
de hacer cabriolas con los sueños
de tomar como propio el recuerdo ajeno
de juntar los sueños que me hicieron
poeta estrafalario
mercader
sombra primera
bajo un sol de enero
hace muchísimos años.
domingo, 11 de octubre de 2009
POEMA CON MUERTE ACALORADA
Joaquín Vázquez Aguilar
( poeta chiapaneco, qepd)
Me pongo a discutir con mi muerte
y me acaloro
y nos acaloramos
y en llamas
seguimos discutiendo
Se necesitan trancas
fuertes sogas
ríos enfurecidos
para deterner mi muerte
Mi muerte echó a correr como un caballo
Agárrate
viento
que traigo
mi muerte relinchando
mi muerte desbocada
¡Ay!
Mi enloquecida muerte.
Joaquín Vázquez Aguilar
( poeta chiapaneco, qepd)
Me pongo a discutir con mi muerte
y me acaloro
y nos acaloramos
y en llamas
seguimos discutiendo
Se necesitan trancas
fuertes sogas
ríos enfurecidos
para deterner mi muerte
Mi muerte echó a correr como un caballo
Agárrate
viento
que traigo
mi muerte relinchando
mi muerte desbocada
¡Ay!
Mi enloquecida muerte.
CONFESION
Roberto Chanona
(poeta tuxtleco, 1960)
Soy una planta al lado de un gran árbol
no crezco mas tengo lo necesario
una gota de rocío algo de sustento
la frescura al mediodía
Me basta un rayo de sol por la mañana
y otro por la tarde para mantenerme verde
Recostada sobre la hierba
conozco la sonrisa arrogante de la primavera
(al invierno le hace falta un diente)
el paso de pantera sobre las ramas del otoño
el blanco sable del verano
Un poco triste por la lluvia
florezco sin saber por qué
Me gusta reír con las piedras
anunciando que la tarde acaba
Soy el pulso de una luz en la noche.
miércoles, 7 de octubre de 2009
CON EL VIENTO DE LAS TARDES
Samuel Pérez García
Como si fueras un rumor
De olas golpeando alguna pena, te recuerdo.
Como si el grito que adentro llevo
Fuera el silencio de un beso nunca dado.
Te nombro en esta ciudad sin azucenas,
Donde el domingo es un paraje sin canciones.
En esta ciudad donde la luz perdió sus ojos,
Y el corazón era un temblor interminable.
Con la luz opalina de los años, te recuerdo.
En los ojos de un hombre que bebe a sorbos
La cansada soledad de su tequila.
En algún poema de autor nunca leído, te recuerdo
En alguna nota arrancada a la memoria.
Te recuerdo cuando hacías patria, izabas una manta
Y un puño cortaba el aire de los años.
Te recuerdo con los gritos que reclaman
Su estancia en miles de gargantas,
Con el blues bailado en alguna pista
Cuando la tristeza no estaba en el diccionario.
Te recuerdo en los tulipanes, en el jardín
Donde fuimos habitantes necesarios,
A la orilla del mar azul, en la marea de tu sexo,
Con el viento que sopla por las tardes
Frente al mar de los recuerdos.
Como si fueras un rumor
De olas golpeando alguna pena, te recuerdo.
Como si el grito que adentro llevo
Fuera el silencio de un beso nunca dado.
Te nombro en esta ciudad sin azucenas,
Donde el domingo es un paraje sin canciones.
En esta ciudad donde la luz perdió sus ojos,
Y el corazón era un temblor interminable.
Con la luz opalina de los años, te recuerdo.
En los ojos de un hombre que bebe a sorbos
La cansada soledad de su tequila.
En algún poema de autor nunca leído, te recuerdo
En alguna nota arrancada a la memoria.
Te recuerdo cuando hacías patria, izabas una manta
Y un puño cortaba el aire de los años.
Te recuerdo con los gritos que reclaman
Su estancia en miles de gargantas,
Con el blues bailado en alguna pista
Cuando la tristeza no estaba en el diccionario.
Te recuerdo en los tulipanes, en el jardín
Donde fuimos habitantes necesarios,
A la orilla del mar azul, en la marea de tu sexo,
Con el viento que sopla por las tardes
Frente al mar de los recuerdos.
LETANIA POR MARILUNA
Samuel Pérez García
Mira este amor que nace
Pepénalo
Áselo entre tus manos
Sucumbe con él
Tritúralo
En cenizas conviértelo
Rómpele la memoria
Desaparécelo
Que a partir de ahora
Muerto estoy
Y ellos no aman tanto.
Mira este amor que nace
Pepénalo
Áselo entre tus manos
Sucumbe con él
Tritúralo
En cenizas conviértelo
Rómpele la memoria
Desaparécelo
Que a partir de ahora
Muerto estoy
Y ellos no aman tanto.
domingo, 4 de octubre de 2009
TE TOCA
MARISA TREJO SIRVENT
(POETA TUXTLECA)
Te toca esperar
te toca aguantar
te toca perdonar
te toca soportar
te toca llorar
te toca suspirar
te toca cocinar
te toca planchar
te toca lavar
te toca soñar
te toca mirar
te toca amamantar
te toca cantar
te toca regar
te toca besar
te toca acariciar
te toca te toca te toca...
MARISA TREJO SIRVENT
(POETA TUXTLECA)
Te toca esperar
te toca aguantar
te toca perdonar
te toca soportar
te toca llorar
te toca suspirar
te toca cocinar
te toca planchar
te toca lavar
te toca soñar
te toca mirar
te toca amamantar
te toca cantar
te toca regar
te toca besar
te toca acariciar
te toca te toca te toca...
CANSADOS DE ANDAR
Antonio Ávila Galán
(poeta de Tuxtepec, Oaxaca)
Cansados de andar
de un lado a otro
a diario nos morimos.
Miramos a la izquierda de esquina
y encontramos a nuestro prójimo.
Un grito nos hace abrir los ojos
para enseñarnos el polvo de las penas
en que la muerte es una puta del silencio.
Sin embargo, cada vez que oyes un gemido
alguien comienza a sufrir
en esta perdida inmensidad.
Antonio Ávila Galán
(poeta de Tuxtepec, Oaxaca)
Cansados de andar
de un lado a otro
a diario nos morimos.
Miramos a la izquierda de esquina
y encontramos a nuestro prójimo.
Un grito nos hace abrir los ojos
para enseñarnos el polvo de las penas
en que la muerte es una puta del silencio.
Sin embargo, cada vez que oyes un gemido
alguien comienza a sufrir
en esta perdida inmensidad.
Las palabras del silencio
MILKO GALARZA (QEPD: 2009)
(veracruzano y médico de profesión)
Los alfileres de la angustia
Se clavan agre sivos en mi alma
Y sacuden intensamente mis delirios
Logrando desa celerar todos mis desvelos
Participando en la apertura de mi mente
Guiándola hacia ca minos nunca sospechados
Pavo real tu alpiste me aniquila
Las palabras que salen de silencio, son palabras
Que permiten
C
O
N
O
C
E
R
T
E
Se clavan agre sivos en mi alma
Y sacuden intensamente mis delirios
Logrando desa celerar todos mis desvelos
Participando en la apertura de mi mente
Guiándola hacia ca minos nunca sospechados
Pavo real tu alpiste me aniquila
Las palabras que salen de silencio, son palabras
Que permiten
C
O
N
O
C
E
R
T
E
domingo, 20 de septiembre de 2009
LOS POETAS DE CHIAPAS
SOCORRO TREJO SIRVENT
(Tuxtla Gutiérrez)
RECETA
Vierte todo tu amor sobre el que amas
Unta tu corazón con tu ternura
reconócete en tus ojos
Conviértete en manjar para su sexo
En lluvia o en tormenta
En cálido crepúsculo
Sé como la Gioconda
Indescifrable y enigmática
o la Cariátide de sus más íntimos deseos
Sé la guerrera en el combate
La Medusa de negra cabellera
La mantarraya de sus sueños
conviértete en piraña si es preciso
Que contiene seducción
Y que tus brazos sean como algas
Sobre tu tibia piel
Que tus labios sean como la poesía
Al recorrer los caminos de su cuerpo
Sé siempre la amante que se entrega
Incendiada de amor
La clorofila de sus bosques debes ser
Sé la sobreviviente para el diluvio de sus noches
La eva de todos sus paraísos
Y a la hora de la verdad
Bebe y embriágate en la fuente misteriosa del deseo.
(Tuxtla Gutiérrez)
RECETA
Vierte todo tu amor sobre el que amas
Unta tu corazón con tu ternura
reconócete en tus ojos
Conviértete en manjar para su sexo
En lluvia o en tormenta
En cálido crepúsculo
Sé como la Gioconda
Indescifrable y enigmática
o la Cariátide de sus más íntimos deseos
Sé la guerrera en el combate
La Medusa de negra cabellera
La mantarraya de sus sueños
conviértete en piraña si es preciso
Que contiene seducción
Y que tus brazos sean como algas
Sobre tu tibia piel
Que tus labios sean como la poesía
Al recorrer los caminos de su cuerpo
Sé siempre la amante que se entrega
Incendiada de amor
La clorofila de sus bosques debes ser
Sé la sobreviviente para el diluvio de sus noches
La eva de todos sus paraísos
Y a la hora de la verdad
Bebe y embriágate en la fuente misteriosa del deseo.
LOS POETAS DE CHIAPAS
FRANCISCO SERRANO
(Chiapa de Corzo)
VOCES
1
Las doce de la noche
El simulacro del diluvio concluye
La ciudad huele bien
y yo aquí
Sin la claridad de tu cuerpo.
2
El olor de la ciudad conforta a borrachos
A las avenidas donde la muerte pare
A policìas que olvidan la guardia
Al juego de estancias en algún hotel de paso
A la hortensia
Al geranio
Al perejil.
3
En la vastedad de la noche
El recuerdo es un jocote
Encendido de cólera.
(Chiapa de Corzo)
VOCES
1
Las doce de la noche
El simulacro del diluvio concluye
La ciudad huele bien
y yo aquí
Sin la claridad de tu cuerpo.
2
El olor de la ciudad conforta a borrachos
A las avenidas donde la muerte pare
A policìas que olvidan la guardia
Al juego de estancias en algún hotel de paso
A la hortensia
Al geranio
Al perejil.
3
En la vastedad de la noche
El recuerdo es un jocote
Encendido de cólera.
MARIO AGUILAR NANDAYAPA.
(Chiapa de Corzo)
XI
Me quito el cuero
Para afinar guitarras
Y tocarle una canción
A tus ojos.
Me gusta verlos cuanto canto
Porque es como si durmieras
En la brisa salina.
Cada armonía es una extremidad
Que baila con el pelo suelto
Y cuando termino de cantar
te veo hermosa pero enojada
silenciosa sobre la arena de la playa.
(Chiapa de Corzo)
XI
Me quito el cuero
Para afinar guitarras
Y tocarle una canción
A tus ojos.
Me gusta verlos cuanto canto
Porque es como si durmieras
En la brisa salina.
Cada armonía es una extremidad
Que baila con el pelo suelto
Y cuando termino de cantar
te veo hermosa pero enojada
silenciosa sobre la arena de la playa.
LOS POETAS DE CHIAPAS
RICARDO CUELLAR VALENCIA
Autorretratos 2
Y nada en el verso se detiene,
El tiempo crea y burla el día
La sombra es espuma que mantiene
La fuga de la luz en travesía.
Una pregunta vano desafío
Sin prisa lleva siempre a la duda
Con ese fuerte olor que desconfío
Encontrar el paso y sin medida.
En la vigilia, en el sueño, pienso
Con sorpresa triste, veo mi caída
En fijos trazos de roído lienzo.
Esa faz que imagino distraída
Emerge por el verso poseída
viejo pozo con agua en suspenso.
Autorretratos 2
Y nada en el verso se detiene,
El tiempo crea y burla el día
La sombra es espuma que mantiene
La fuga de la luz en travesía.
Una pregunta vano desafío
Sin prisa lleva siempre a la duda
Con ese fuerte olor que desconfío
Encontrar el paso y sin medida.
En la vigilia, en el sueño, pienso
Con sorpresa triste, veo mi caída
En fijos trazos de roído lienzo.
Esa faz que imagino distraída
Emerge por el verso poseída
viejo pozo con agua en suspenso.
lunes, 7 de septiembre de 2009
SI DE LUZ TU NOMBRE
Jorge Magariño
(Oaxaqueño)
Si la luz de tu nombre me viniera
como relámpago o dulce lámpara votiva
y luego dejara, tangible, rediviva,
la huella de sus letras, prisionera.
Sería, sin duda, esbelta la quimera
que ornara los últimos rincones de mi casa,
el jardín, los pasillos, la bocaza
del horno de mi alma aventurera.
Nada como antes, como nunca, fuera,
ni la risa de los niños en la calle
ni de mi corazón el desolado valle.
Por eso, para que de la tristeza el grito calle,
venga la luz, el relámpago, la lumbre,
a quitar de mi espíritu la herrumbre.
Jorge Magariño
(Oaxaqueño)
Si la luz de tu nombre me viniera
como relámpago o dulce lámpara votiva
y luego dejara, tangible, rediviva,
la huella de sus letras, prisionera.
Sería, sin duda, esbelta la quimera
que ornara los últimos rincones de mi casa,
el jardín, los pasillos, la bocaza
del horno de mi alma aventurera.
Nada como antes, como nunca, fuera,
ni la risa de los niños en la calle
ni de mi corazón el desolado valle.
Por eso, para que de la tristeza el grito calle,
venga la luz, el relámpago, la lumbre,
a quitar de mi espíritu la herrumbre.
EN MEMORIA DE ALEJANDRO CRUZ
Amelia Domínguez
(casi oaxaqueña)
Amelia Domínguez
(casi oaxaqueña)
Eres la anécdota contada
Bajo el ardiente sol
Eras la semilla multiplicada
En tu pueblo
Eras la llama siempre encendida
La sonrisa cariñosa
La mano dura
La frase combativa.
Eres
El llanto
La rabia
La tristeza
El poema inconcluso
El epílogo que te faltaba escribir
Eres, al final
El epitafio que nunca quise leer.
AHORA ME TOCA A MI
Alejandro Cruz Martínez
(Oaxaqueño)
Alejandro Cruz Martínez
(Oaxaqueño)
Ahora me toca a mí
Confesarte que soy un gandalla
Y un aprovechado
Que me tendiste los brazos
Y te besé los senos
Claro que también capturé tus pies
Luego de haberte besado el cuerpo
No es que no debiera decírtelo
Confesarte que soy un gandalla
Pero este plantón
Me obliga a confesarlo.
Confesarte que soy un gandalla
Y un aprovechado
Que me tendiste los brazos
Y te besé los senos
Claro que también capturé tus pies
Luego de haberte besado el cuerpo
No es que no debiera decírtelo
Confesarte que soy un gandalla
Pero este plantón
Me obliga a confesarlo.
DETALLES
Guillermo Coutiño Archila
(más oaxaqueño que chiapaneco)
Guillermo Coutiño Archila
(más oaxaqueño que chiapaneco)
Estábamos comentando el momento
Cuando ella apareció de pronto
Entre gritos y banderas.
No sé si llegó en metro o en camión
Lo que recuerdo
Es que mi vista recorrió su cuerpo.
Sin darse cuenta modeló al girar
Los ciento ochenta grados
Avanzó lentamente
Y sentí que el vaivén de su figura
Invitaba al desvelo y al placer.
Consignas, comentarios, aullidos de sirena
Se encargaron de cubrir las horas,
Alguien preguntó por ella, le dije:
No te preocupes, sus formas lucen tanto
.que hasta la misma oscuridad aclararía.
¡Ahí está, mírala! Con su suéter ausente de luz
Su pantalón negro y sus caderas anchas,
No supe dar otros elementos
Más tarde me enteré
Que también portaba pantaletas albas.
Cuando ella apareció de pronto
Entre gritos y banderas.
No sé si llegó en metro o en camión
Lo que recuerdo
Es que mi vista recorrió su cuerpo.
Sin darse cuenta modeló al girar
Los ciento ochenta grados
Avanzó lentamente
Y sentí que el vaivén de su figura
Invitaba al desvelo y al placer.
Consignas, comentarios, aullidos de sirena
Se encargaron de cubrir las horas,
Alguien preguntó por ella, le dije:
No te preocupes, sus formas lucen tanto
.que hasta la misma oscuridad aclararía.
¡Ahí está, mírala! Con su suéter ausente de luz
Su pantalón negro y sus caderas anchas,
No supe dar otros elementos
Más tarde me enteré
Que también portaba pantaletas albas.
RITUAL
Jorge Fuentes Chávez
Jorge Fuentes Chávez
Febrero es un vuelo de palomas
La tarde un viejo sentimental
Que me calza los ojos
Con tus ritos de viejas estaciones.
Aún bosteza el último otoño.
Ni un hilo de luz
Es capaz de celebrar un rapto
Sobre estas horas
En que voy masturbando rostros
Solo un crepitar de espejos y de sombras
Ofician su canto primitivo
En la sonora carcajada del viento.
La tarde un viejo sentimental
Que me calza los ojos
Con tus ritos de viejas estaciones.
Aún bosteza el último otoño.
Ni un hilo de luz
Es capaz de celebrar un rapto
Sobre estas horas
En que voy masturbando rostros
Solo un crepitar de espejos y de sombras
Ofician su canto primitivo
En la sonora carcajada del viento.
FRAGMENTOS
Antonio López Pérez
Antonio López Pérez
Voy a comer tu cuerpo de sonido
Navegará en la galería de la transparencia
Y como un ciego pilar
Naceré de tu cansancio.
Hubiera podido domar locos
En las absurdas habitaciones del quejido
Dibujar el trauma
En mi cuerpo de sequía
Pero todo está igual
Porque mis signos sollozan por tus venas
Nadie se detiene a ver mis gritos
En el aire sutil de tu codicia
Mally
Sangre sangrada de mi martirio
Pregúntale al clavo ardiendo
Si alguna vez me quejé
De ser hombre
Navegará en la galería de la transparencia
Y como un ciego pilar
Naceré de tu cansancio.
Hubiera podido domar locos
En las absurdas habitaciones del quejido
Dibujar el trauma
En mi cuerpo de sequía
Pero todo está igual
Porque mis signos sollozan por tus venas
Nadie se detiene a ver mis gritos
En el aire sutil de tu codicia
Mally
Sangre sangrada de mi martirio
Pregúntale al clavo ardiendo
Si alguna vez me quejé
De ser hombre
domingo, 23 de agosto de 2009
CUERPOS FLOTANTES
René Cabrera Palomec
(oaxaqueño)
No sé qué diré cuando nos encontremos,
Acaso la niebla moviéndose, reposando
Estirándose como gato
Nos impida ver la osa hundirse en las montañas
Y a Betelgeuse que parpadea otra vez
Como hace un año. Acaso seamos nuevos
En esa vieja dificultad
De platicarse las emociones
Que no se tuvieron juntos.
Imagínate la sorpresa de los ojos
Al encontrarse a campo abierto,
Imagínate la de las manos
Al saberse distinta e iguales.
René Cabrera Palomec
(oaxaqueño)
No sé qué diré cuando nos encontremos,
Acaso la niebla moviéndose, reposando
Estirándose como gato
Nos impida ver la osa hundirse en las montañas
Y a Betelgeuse que parpadea otra vez
Como hace un año. Acaso seamos nuevos
En esa vieja dificultad
De platicarse las emociones
Que no se tuvieron juntos.
Imagínate la sorpresa de los ojos
Al encontrarse a campo abierto,
Imagínate la de las manos
Al saberse distinta e iguales.
DOS POEMAS
Francisco de la Cruz
(oaxaqueño)
1
Me dueles compañera
En el lugar de siempre
Y la hora que no te importa
Exprimo las letras
Sacudo mi voz
Y pierdo
Hasta las ganas de llorarte.
2
Ardiste en mis manos
Mi piel, mi boca
Bebí tus senos
Cañaverales, universos.
Tejimos el amor
Como un relámpago
Sin embargo
Tuvimos que morir.
(oaxaqueño)
1
Me dueles compañera
En el lugar de siempre
Y la hora que no te importa
Exprimo las letras
Sacudo mi voz
Y pierdo
Hasta las ganas de llorarte.
2
Ardiste en mis manos
Mi piel, mi boca
Bebí tus senos
Cañaverales, universos.
Tejimos el amor
Como un relámpago
Sin embargo
Tuvimos que morir.
TE MIRO INFRANGANTI
Amira Martínez Cruz
(oaxaqueña)
Amira Martínez Cruz
(oaxaqueña)
Te miro infraganti
Lejos de unos labios pueblerinos
Con alas cortas
De casas angostas y alargadas
Y así te quiero
Así te escribo
Así te tomo.
Unas palabras rotas sobre la pared
A veces rojas a veces negras
Te ves hermosa sosteniendo una bandera
Haciéndole hoyos a tu garganta
Saturada de brazos y de piernas
Que va tus calles andando
Por la miel
Por la carne
Por el trigo
Eres la ciudad en resumen
Una multitud huérfana de patria.
EL TREN
Vìctor de la Cruz
(Oaxaqueño)
El tren es una cordillera en movimiento
Desplazándose sobre vías de agua,
Se detiene en las estaciones
Que son los macizos montañosos
–te digo en el hotel y no me crees.
El tren pasa silbando su partida
Hacia lejanas praderas
Donde se diluye en serranías
Pequeños montículos a la orilla del mar
–O será que me crees
Y simplemente no te asombras?
El tren es un recuerdo de ausencia
Y una presencia nostálgica a su llegada.
A veces pienso en ti como esa cordillera
Que se detiene en mí por un momento
Mientras llega a su estación definitiva.
Vìctor de la Cruz
(Oaxaqueño)
El tren es una cordillera en movimiento
Desplazándose sobre vías de agua,
Se detiene en las estaciones
Que son los macizos montañosos
–te digo en el hotel y no me crees.
El tren pasa silbando su partida
Hacia lejanas praderas
Donde se diluye en serranías
Pequeños montículos a la orilla del mar
–O será que me crees
Y simplemente no te asombras?
El tren es un recuerdo de ausencia
Y una presencia nostálgica a su llegada.
A veces pienso en ti como esa cordillera
Que se detiene en mí por un momento
Mientras llega a su estación definitiva.
POETAS OAXAQUEÑOS
QUIERO UN VERSO
Víctor Terán (Oaxaqueño)
Para Álamo, Veracruz.
Quiero un verso livianito para Álamo
Sencillo como su alma
Ligero como sus párpados.
Un verso que me hable de limonarias
De naranjos o de tabaco.
Un verso que me hable de petróleo
De zacahuil o de huapango.
Así de liviano quiero el verso
Que no pese tanto como su río
Sinuoso y traicionero.
Que no hable de Guillermo
El que todas las mañanas
Cargaba mi cubeta de basura
Por cuarenta pesos para la caña
El que murió con el intestino
Reventado detrás del cine.
Sí, que no hable de Guillermos
Que tampoco hable de los náhuatls
Ni de los huastecos
Que todos los domingos
Bajan de la sierra
Con un litro de pipián
Miel y veinte limones en la bolsa
Míseros arrimados en su territorio.
Un verso ingrávido quiero,
De palos de rosa y framboyanes
De chalahuites y de puanes
Un verso tuerto de álamos
Para esta ciudad que amo.
Víctor Terán (Oaxaqueño)
Para Álamo, Veracruz.
Quiero un verso livianito para Álamo
Sencillo como su alma
Ligero como sus párpados.
Un verso que me hable de limonarias
De naranjos o de tabaco.
Un verso que me hable de petróleo
De zacahuil o de huapango.
Así de liviano quiero el verso
Que no pese tanto como su río
Sinuoso y traicionero.
Que no hable de Guillermo
El que todas las mañanas
Cargaba mi cubeta de basura
Por cuarenta pesos para la caña
El que murió con el intestino
Reventado detrás del cine.
Sí, que no hable de Guillermos
Que tampoco hable de los náhuatls
Ni de los huastecos
Que todos los domingos
Bajan de la sierra
Con un litro de pipián
Miel y veinte limones en la bolsa
Míseros arrimados en su territorio.
Un verso ingrávido quiero,
De palos de rosa y framboyanes
De chalahuites y de puanes
Un verso tuerto de álamos
Para esta ciudad que amo.
Jesus Urbierta, pintor y poeta oaxaqueño.
ERES A PROPÓSITO.
Jesús Urbieta (QEPD)
Eres a propósito
Acontecida del templo
Sequía y cactus
Aullido gris y polvoriento
Insomne por fin
Sin pensar y a pesar
Brisa crepúsculo trigo
Triste ausencia por las ventanas
Nocturna amorfa mentira
Esclara risa sin prisa brisa
Espina lluvia sin quererlo
Retoñamos a fuerza de sin quererlo
Porque el ruido del amanecer
Nos golpea siendo tú
Anoche noche sutil ámbar
Lejanía murmullo cantera
Garantía que se atreve
En lo incierto
Juchitán polvorienta
Parturienta hermosa seca.
Eres a propósito
Acontecida del templo
Sequía y cactus
Aullido gris y polvoriento
Insomne por fin
Sin pensar y a pesar
Brisa crepúsculo trigo
Triste ausencia por las ventanas
Nocturna amorfa mentira
Esclara risa sin prisa brisa
Espina lluvia sin quererlo
Retoñamos a fuerza de sin quererlo
Porque el ruido del amanecer
Nos golpea siendo tú
Anoche noche sutil ámbar
Lejanía murmullo cantera
Garantía que se atreve
En lo incierto
Juchitán polvorienta
Parturienta hermosa seca.
jueves, 20 de agosto de 2009
NACI EN OTOÑO
Rocío González
Nací en otoño
Bajo el predominio del color rojo
El mismo con que pinté al sol
Y maqrqué mis besos.
No heredé de mis padres ningún oficio
Pero el estallido de mi niñez
Ha soportado todos lo embates
Mi nombre casi nunca designó
La ambigúedad de mis pasiones,
Acaso alguna tarde
Cuando mi corazón se siente en escampada
Y se agrega el rocío
La resaca de una lluvia como llanto.
Los paisajes me signaron
Casi tanto como los abiertos ojos de los niños,
Entré en las multitudes con embriaguez amante
Y en las peregrinaciones
Anduve siempre arropada del sopor irredento de la borrachera.
Para la soledad
Construí un redondel desordenado
Donde se acomodó la flor y el grillo
Y hubo luces dispuestas sobre letras melancólicas.
Aprendí filología y troqué los últimos años
De mi fugitiva juventud
Por tardes silenciosas donde el libro
Fue el tótem y el fantasma
Que impuso nuevo régimen a mi sed de amaneceres.
Me entregué a los que amé
Sin dar pábulo a la razón,
Enorme y loca abrí puertas clausuradas
Y permití que tocaran mis sueños más recónditos,
Algunos apilaron los instantes de mi ofrenda
En anaqueles de nostalgia intermitentes.
Hermana de mis hijos
Madre huérfana
Quise preñar el añil de la palabra
Conocí el amor de Iseo
Y alguna vez fui Dido alzándose en la hoguera.
No salí ilesa de ninguno de mis actos,
Mi cuerpo se llenó de indecilbes cicatrices,
Fósiles de peces minaron templos vírgenes.
Tuve una amiga dual
Hecha de piedras y de sonidos
A ella revelé monólogos de espuma.
No me salvé de filas agobiantes,
Empujé la rueda hasta no poder más
Y sudorosa
El solo me recogió de mi destino.
Rocío González
Nací en otoño
Bajo el predominio del color rojo
El mismo con que pinté al sol
Y maqrqué mis besos.
No heredé de mis padres ningún oficio
Pero el estallido de mi niñez
Ha soportado todos lo embates
Mi nombre casi nunca designó
La ambigúedad de mis pasiones,
Acaso alguna tarde
Cuando mi corazón se siente en escampada
Y se agrega el rocío
La resaca de una lluvia como llanto.
Los paisajes me signaron
Casi tanto como los abiertos ojos de los niños,
Entré en las multitudes con embriaguez amante
Y en las peregrinaciones
Anduve siempre arropada del sopor irredento de la borrachera.
Para la soledad
Construí un redondel desordenado
Donde se acomodó la flor y el grillo
Y hubo luces dispuestas sobre letras melancólicas.
Aprendí filología y troqué los últimos años
De mi fugitiva juventud
Por tardes silenciosas donde el libro
Fue el tótem y el fantasma
Que impuso nuevo régimen a mi sed de amaneceres.
Me entregué a los que amé
Sin dar pábulo a la razón,
Enorme y loca abrí puertas clausuradas
Y permití que tocaran mis sueños más recónditos,
Algunos apilaron los instantes de mi ofrenda
En anaqueles de nostalgia intermitentes.
Hermana de mis hijos
Madre huérfana
Quise preñar el añil de la palabra
Conocí el amor de Iseo
Y alguna vez fui Dido alzándose en la hoguera.
No salí ilesa de ninguno de mis actos,
Mi cuerpo se llenó de indecilbes cicatrices,
Fósiles de peces minaron templos vírgenes.
Tuve una amiga dual
Hecha de piedras y de sonidos
A ella revelé monólogos de espuma.
No me salvé de filas agobiantes,
Empujé la rueda hasta no poder más
Y sudorosa
El solo me recogió de mi destino.
Retrato
Natalia Toledo.(Oaxaqueña)
A veces lloro para embellecer mi rabia
Y escribo…porque el dolor no me llena.
A LOS MICHOS
Llevan en las uñas
La soledad que recogen en las casas
Desfilan el silencio
Hunden en el cristal de mis ojos
La humedad de su lengua
Erizan ventanas cerradas.
A los michos
Les he construido un baúl
Donde las rendijas desnudan la noche
Y caben los brazos del sol.
Yo también soy una gata
Triste ramera
Tengo un baúl pardo entre las piernas
Soledad jocosa
Donde algunos irrumpen
Y por si fuera poco
Beben mi lecho y rasguñan esta mirada.
Natalia Toledo.(Oaxaqueña)
A veces lloro para embellecer mi rabia
Y escribo…porque el dolor no me llena.
A LOS MICHOS
Llevan en las uñas
La soledad que recogen en las casas
Desfilan el silencio
Hunden en el cristal de mis ojos
La humedad de su lengua
Erizan ventanas cerradas.
A los michos
Les he construido un baúl
Donde las rendijas desnudan la noche
Y caben los brazos del sol.
Yo también soy una gata
Triste ramera
Tengo un baúl pardo entre las piernas
Soledad jocosa
Donde algunos irrumpen
Y por si fuera poco
Beben mi lecho y rasguñan esta mirada.
domingo, 16 de agosto de 2009
OTROS POETAS DE VERACRUZ
TU CORAZON SE PARTE EN DOS
(fragmento)
Wenceslao Vargas
Reviso sin cesar las confusiones
Te recupero
Al fin de la jornada
Después del alba: sangre,
Para después de todo
Nada se puede comparar
Con tu ajedrez sobre la mesa
Tus justos arrebatos
Cuando la sobremesa
Tu arrecife a deshoras
Tu aquelarre violento en las tinieblas
Nada se puede hacer ante los mástiles
Ante los crucigramas explosivos
Que ya después del odio
Te asesinan
Y ya después de todo
Circuncidan
El largo asesinato
El tumultuoso acontecer del día
Y yo que te tengo aquí
Te considero
Te aplaudo con veyemencia cuando miro
Que te rompes las venas
Y entonces màs aplaudo
Si te miro aguijones
O si espuma o cuchillos silbantes
O acero interrogante y sigiloso
Porque el escalofrìo ya nos recorre.
(fragmento)
Wenceslao Vargas
Reviso sin cesar las confusiones
Te recupero
Al fin de la jornada
Después del alba: sangre,
Para después de todo
Nada se puede comparar
Con tu ajedrez sobre la mesa
Tus justos arrebatos
Cuando la sobremesa
Tu arrecife a deshoras
Tu aquelarre violento en las tinieblas
Nada se puede hacer ante los mástiles
Ante los crucigramas explosivos
Que ya después del odio
Te asesinan
Y ya después de todo
Circuncidan
El largo asesinato
El tumultuoso acontecer del día
Y yo que te tengo aquí
Te considero
Te aplaudo con veyemencia cuando miro
Que te rompes las venas
Y entonces màs aplaudo
Si te miro aguijones
O si espuma o cuchillos silbantes
O acero interrogante y sigiloso
Porque el escalofrìo ya nos recorre.
LETANIA
Raúl Ivan Méndez
Raúl Ivan Méndez
Mientras la vida nos pierde paso a paso
Buscamos el amor para llenar los huecos
Mientras la música nos vibra nota a gota
Destruimos no la canción sino el canto
Mientras muerden las horas y el olvido crece
Soñamos rostros y cartas que no veremos jamás
Mientras se apaga la tarde y su ternura al viento
Dejamos para mañana puertas y puertos clausurados
Mientras el sol mueve los labios del almendro
Recordamos viejas canciones que no llegaron nunca
Mientras perdemos la voz bajo el tiempo disoluto
Nuestra patria la poesía; es llaga que nos canta
Mientras la muerte nos madura beso a ve( r )so
Pensamos en ventanas, pàjaros y estrllas.
Buscamos el amor para llenar los huecos
Mientras la música nos vibra nota a gota
Destruimos no la canción sino el canto
Mientras muerden las horas y el olvido crece
Soñamos rostros y cartas que no veremos jamás
Mientras se apaga la tarde y su ternura al viento
Dejamos para mañana puertas y puertos clausurados
Mientras el sol mueve los labios del almendro
Recordamos viejas canciones que no llegaron nunca
Mientras perdemos la voz bajo el tiempo disoluto
Nuestra patria la poesía; es llaga que nos canta
Mientras la muerte nos madura beso a ve( r )so
Pensamos en ventanas, pàjaros y estrllas.
SUTILEZAS
Milko Galarza
Me duelen los lentes
Cuando pienso.
En eso que entristece al alma
Y mis dientes.
Y cerca de la cama mis huesos
Truenan como ositos crueles,
Por el inversal frío estàn huecos.
Luego brotan los cloruros
Por los orificios de mi armadura
Me sofocan mis orines
Como hormiga estràbica
Estrujante y marfilina de la mafia.
Me arden los poros de la camiseta
Y me lastima la estupidez
De tan infiel reyerta
Me punzan los calcetines
Que son como leche agria:
Siempre buscando la verdad
Y siempre sin hallarla.
Milko Galarza
Me duelen los lentes
Cuando pienso.
En eso que entristece al alma
Y mis dientes.
Y cerca de la cama mis huesos
Truenan como ositos crueles,
Por el inversal frío estàn huecos.
Luego brotan los cloruros
Por los orificios de mi armadura
Me sofocan mis orines
Como hormiga estràbica
Estrujante y marfilina de la mafia.
Me arden los poros de la camiseta
Y me lastima la estupidez
De tan infiel reyerta
Me punzan los calcetines
Que son como leche agria:
Siempre buscando la verdad
Y siempre sin hallarla.
miércoles, 12 de agosto de 2009
soy yo
Carolina Jiménez
Pensé en regalarte las estrellas
Las nubes del atardecer
Los besos que vendrían
Mis triunfos y el sol.
Pero luego me di cuenta
Que todos juntos te los di
El día que te entregué el corazón.
En tus cumpleaños
Todo lo que tengo para darte
Soy yo con todas mis caricias
Mis virtudes y defectos.
Tómame sin envoltura, sin miedo
Y mañana, con el paso de los años
Cuando nuestra hija se haya ido
En busca del amor
Otra vez seremos dos
Y cuando sea tu cumpleaños
Volveré a decirte
Tal vez más pausada, muy cerca del balcón
Que soy lo único que tuve para darte.
Pensé en regalarte las estrellas
Las nubes del atardecer
Los besos que vendrían
Mis triunfos y el sol.
Pero luego me di cuenta
Que todos juntos te los di
El día que te entregué el corazón.
En tus cumpleaños
Todo lo que tengo para darte
Soy yo con todas mis caricias
Mis virtudes y defectos.
Tómame sin envoltura, sin miedo
Y mañana, con el paso de los años
Cuando nuestra hija se haya ido
En busca del amor
Otra vez seremos dos
Y cuando sea tu cumpleaños
Volveré a decirte
Tal vez más pausada, muy cerca del balcón
Que soy lo único que tuve para darte.
martes, 11 de agosto de 2009
MACARIO MATUS Y LA PASION DE LOS POETAS
Samuel Pérez García.
Autor de más de cien cuentos donde reseña la vida cotidiana de la sociedad juchiteca, poeta y periodista, recién fallecido en el Distrito Federal el 7 de agosto de este año, Macario Matus (1943-2009)en los años ochenta se convirtió en el artífice y orientador de muchos escritores del istmo oaxaqueño. En 1987, cuando era Director de la Casa de Cultura en su natal Juchitán le hice una entrevista para el viejo Diario de Sotavento, y de esa entrevista apareció entreverada su concepción de la poesía y los poetas. Es bueno recordar que para aquella época Juchitán vivía una efervescencia política, muy alejada de lo que hoy sucede.He aquí la entrevista.
En Juchitán hay un movimiento artístico dice pausadamente Macario Matus- que surgió al calor del movimiento político y social que se desarrolló a partir de los años setenta. Con esto se comprueba que junto a un movimiento de cambio social surgía también el desarrollo de la poesía, la pintura y la música, principalmente. Tal resultado se puede observar claramente en el panorama del Estado de Oaxaca, porque se ha visto que en otros lados no ocurre lo mismo, pues para el desarrollo de las artes hace falta un movimiento de cambio en el pensamiento y en la acción de los pueblos.Su mirada husmea el horizonte, atraviesa las rendijas de la verja que divide a la Casa de Cultura con la Iglesia edificada a un lado de este centro cultural: una casona que abarca casi una manzana de esquina a esquina, construida con ladrillos, madera y tejas rojas, y un patio amplísimo por donde el sol deja pasar inclemente sus rayos.La producción artística de Juchitán tiene un alto nivel que se comprueba en los concursos a nivel nacional, y quienes en ellos han participado, han asimilado y presentado la tradición literaria y plástica de los viejos maestros. Sobre todo los artistas jóvenes están preocupados por investigar y leer, experimentar en sus obras las recomendaciones de sus maestros.Y cita:En la literatura tenemos a Andrés Henestrosa [ fallecido en el 2008], Gabriel López Chiñas y Nazario Chacón Pineda, entre los más viejos; y entre los jóvenes se encuentran Víctor de la Cruz, Alejandro Cruz Martínez ( recién fallecido al momento de realizarla entrevista), Esteban Ríos, José Alfredo Escobar y otros; en la pintura han sobresalido Franciso Toledo a la cabeza, pero le siguen Sabino López, Delfino Marcial, Oscar Cruz, Jesús Urbieta ( fallecido en los años noventa), todos ellos han logrado establecer un mercado en las diferentes galería en México. [En aquella época de la entrevista Jesús Urbieta todavía no triunfaba, pero ya se vislumbraba el deseo de hacer camino, el cual logró hasta que la muerte se lo llevó].Macario Matus también ha obtenido algunos premios en narrativa y en poesía. Ha desempeñado el papel de conductor y formador de muchos jóvenes poetas en la región del istmo oaxaqueño. Su visión del compromiso del artista con la realidad lo expresa del siguiente modo:Los escritores, poetas y pintores se anticipan con sus obras frente a los acontecimientos que conmueven al hombre; los artistas –dice- como que sienten y sufren más por los otros, quiere decir con esto que ellos son la conciencia crítica de los momentos históricos de la sociedad.Peroa clara: no necesariamente las obras deben reflejar el momento, sino que al exigir una libertad cívica, hecho que sucede en lo político, los artistas también manifiestan este sentido de la libre expresión que al final de cuentas es otra forma de expresar sus derechos más elementales.El poeta hace una pausa, levanta una mano, luego afirma seguro:Lo s artistas son la conclusión de las acciones y el pensamiento de otros hombres. La mayoría de los jóvenes artistas viven la lucha social y la participación en estos acontecimientos políticos. Con esta participación, ellos se convierten en actores y protagonistas de las luchas que se plantea la comunidad. Por eso se afirma que la poesía contiene una función social.
Macario Matus ha publicado varios libros de poesía, entre los cuales destacan: Luto y memoria (1982), La noche de tus muslos (1986), Lemura (1994) entre otras.
¿Puede Macario Matus con esa vasta experiencia literaria que posee, explicar la distinción entre la poesía de panfleto y la poesía a secas?El panfleto es un instrumento literario que es útil en un momento dado, denuncia los atropellos que por ejemplo- realiza los Estados Unidos contra Chile en la época de Salvador Allende, tal y como sucede en la obra de Pablo Neruda, Nixonicidio. En este ejemplo que se alude, el poema sirvio para denostar la actitud imperialista de aquel país.
Continúa:Escribir un poema de dolor por la muerte de un compañero de lucha o por un compañero escritor sólo sirve para que se tome conciencia sobre las malas acciones que realizan otros hombres, claro que no todo puede ser panfletario, porque un artista asimila las circunstancias que lo rodean y es empujado a crear una obra que refleja tales circunstancias. Por eso los poemas de amor, los poemas dedicados al paisaje, a la mujer y el amor hacia la vida, son el reflejo de la pasión del escritor. Hay días en que el artista amanece dolido o alegre por una circunstancia individual o colectiva y que se refleja en la expresión natural, es decir, un verdadero artista expresa sus acontecimientos a través de una técnica y de su experiencia humana. Ahora ¿cuándo una obra merece llamarse obra de arte? Creo que una obra de arte es la síntesis de la expresión del hombre a través de la música, el color y la palabra. Todo esto basado en un conocimiento profundo de las técnicas, y expresado con lo mejor que tiene el autor con relación a su sensibilidad. Un artista sufre demasiado, pero también ama demasiado, es un ser que lleva en sus venas un torrente de amor y de odio hacia las cosas. Sufre y ama por todos. Cuando el autor expresa su verdad, su dolor y su amor puede llegar a construir una obra de arte, capaz de ser reflejada y asimilada por la colectividad a quien dicha obra esté dirigida –era lo que afirmaba Macario Matus en aquellos años.
Era un domingo soleado. En la Casa de Cultura todavía eran escasos los visitantes en aquella mañana llena de sol, de silencio y de la voz de Macario Matus, que ese día dijo lo que tenía que decir sobre los artistas y la poesía de Juchitán.
Hoy a tantos años de distancia de esa entrevista, y con motivo de su partida a otras tierras, dejamos una muestra de su creación poética tomado de su libro Lemura:
Macario Matus ha publicado varios libros de poesía, entre los cuales destacan: Luto y memoria (1982), La noche de tus muslos (1986), Lemura (1994) entre otras.
¿Puede Macario Matus con esa vasta experiencia literaria que posee, explicar la distinción entre la poesía de panfleto y la poesía a secas?El panfleto es un instrumento literario que es útil en un momento dado, denuncia los atropellos que por ejemplo- realiza los Estados Unidos contra Chile en la época de Salvador Allende, tal y como sucede en la obra de Pablo Neruda, Nixonicidio. En este ejemplo que se alude, el poema sirvio para denostar la actitud imperialista de aquel país.
Continúa:Escribir un poema de dolor por la muerte de un compañero de lucha o por un compañero escritor sólo sirve para que se tome conciencia sobre las malas acciones que realizan otros hombres, claro que no todo puede ser panfletario, porque un artista asimila las circunstancias que lo rodean y es empujado a crear una obra que refleja tales circunstancias. Por eso los poemas de amor, los poemas dedicados al paisaje, a la mujer y el amor hacia la vida, son el reflejo de la pasión del escritor. Hay días en que el artista amanece dolido o alegre por una circunstancia individual o colectiva y que se refleja en la expresión natural, es decir, un verdadero artista expresa sus acontecimientos a través de una técnica y de su experiencia humana. Ahora ¿cuándo una obra merece llamarse obra de arte? Creo que una obra de arte es la síntesis de la expresión del hombre a través de la música, el color y la palabra. Todo esto basado en un conocimiento profundo de las técnicas, y expresado con lo mejor que tiene el autor con relación a su sensibilidad. Un artista sufre demasiado, pero también ama demasiado, es un ser que lleva en sus venas un torrente de amor y de odio hacia las cosas. Sufre y ama por todos. Cuando el autor expresa su verdad, su dolor y su amor puede llegar a construir una obra de arte, capaz de ser reflejada y asimilada por la colectividad a quien dicha obra esté dirigida –era lo que afirmaba Macario Matus en aquellos años.
Era un domingo soleado. En la Casa de Cultura todavía eran escasos los visitantes en aquella mañana llena de sol, de silencio y de la voz de Macario Matus, que ese día dijo lo que tenía que decir sobre los artistas y la poesía de Juchitán.
Hoy a tantos años de distancia de esa entrevista, y con motivo de su partida a otras tierras, dejamos una muestra de su creación poética tomado de su libro Lemura:
Nada mejor que el último sueño,
Nada mejor que el último sueño,
Igual que la última palabra
Aspiración, pensamiento y acto en agonía.
¿Cuánta vida cabe en el adiós
De un amor ganado en la hora última?
Deseo de ti la miel de la ubre materna,
El efímero abrazo de los hermanos
El beso de la novia en el tálamo,
La noche pura del amante audaz,
La fidelidad continua de la amada,
Te quiero múltiple o soñada en el abandono.
En las escaleras no Lemura
En las escaleras no Lemura.
Sobre la alfombra, tampoco,
No en los columpios,
No arriba de los árboles.
Jamás bajo la regadera,
No en las sillas siglo XVI,
Ni en la hamaca azul, nunca
Sobre la arena tibia, no
De cara al sol o la luna,
Esa alcahueta de helado invierno,
Ni bajo la mesa ni sobre el restirador,
No sobre la taza de baño de madera,
Ni sobre el sillón rojo, no
Dentro del coche amarillo,
No frente al espejo y por detrás,
No en el ruidoso autobús de Texcoco,
Ni en el avión en picada en Oaxaca.No, Lemura, todo debe ser sobre la cama
Con las sábanas blancas para que oiga
Tu grito de virgen fúrica y loca,
Frente a la pared para que no libres
La espada entre tu ingle profuso.
lunes, 10 de agosto de 2009
REVOLUCION/ANDO
Samuel Pérez García
Supe de ti
Con los primeros parpadeos
Del sol venciendo a la ignominia
Cuando la sangre de mi hermano
Cantó en el arroyo
Y el huizache, leña al hombro
Calentó el silencio de los pobres.
Históricamente lejos
Se oye tu resuello polvoriento
A cien años
Los escombros caen justo en la pregunta
¿Y valió la pena que gritara el alba
Tu naciento cruento?
¿Y nos hicimos libres
Como los caminos a la orilla de la selva?
Desde tu inmortal postura
Naciste entre los indios
Pero Abundio ni se inmuta
Cuando te ve pasar cargando siglos.
Magón flameó tu noche
Con visiones libertarias
Que se distribuyeron por meridianos
Y desde el palacete de las dentaduras
Vio huir a los que amamantaron fortunas
Para calzar su día.
Revolución/ ando
Te plagiaron el nombre los partidos
Y te levantaron banderolas
Las imprentas, los libelosy pasquines
Me duele verte remendada
Entre los surcos de la urbe
Te gastan los discursos
Los papeles.
Con la crisis
(desmesurademente crisis)
Desdentamos almanaques
Para girar sobre nosotros mismos
Hasta el fondo la fábrica
Con la tuerca revolucionando
Al paso de la noche
Los informes de septiembre
Alumbran ciegos
Y apenas
Siquiera apenas
Creo en ti
A pesar de mi hambre
De mi ropa vieja
Y apolillados libros
Revolución/ ando
Con un sueño igualitario
Entre las masas marginadas
Casi rurales
Casi urbanas
Revolución/ ando
Parto de mil años
Poéticamente hablando
Cansado estoy de comer en el mismo plato
Y en la misma mesa
¡Revolución anda!
Y la revolución anda
En Tlatelolcos
En pancartas que desvisten la existencia
En las marchas juchitecas
Con los que barren su pobreza
En las aceras del progreso
Anda revolución
Crece ante los que te ven
Envejecida
Abre pórticos
Para que pase tu ojo
Por el hilo de la aguja
Quítale el sopor a la mañana
Y deja tu aroma en los rincones de los pueblos
¡Habrá mejores tiempos!
Descobíjale tu edad al siglo
Que hoy como mañana
Me pareces igual que antes.
Supe de ti
Con los primeros parpadeos
Del sol venciendo a la ignominia
Cuando la sangre de mi hermano
Cantó en el arroyo
Y el huizache, leña al hombro
Calentó el silencio de los pobres.
Históricamente lejos
Se oye tu resuello polvoriento
A cien años
Los escombros caen justo en la pregunta
¿Y valió la pena que gritara el alba
Tu naciento cruento?
¿Y nos hicimos libres
Como los caminos a la orilla de la selva?
Desde tu inmortal postura
Naciste entre los indios
Pero Abundio ni se inmuta
Cuando te ve pasar cargando siglos.
Magón flameó tu noche
Con visiones libertarias
Que se distribuyeron por meridianos
Y desde el palacete de las dentaduras
Vio huir a los que amamantaron fortunas
Para calzar su día.
Revolución/ ando
Te plagiaron el nombre los partidos
Y te levantaron banderolas
Las imprentas, los libelosy pasquines
Me duele verte remendada
Entre los surcos de la urbe
Te gastan los discursos
Los papeles.
Con la crisis
(desmesurademente crisis)
Desdentamos almanaques
Para girar sobre nosotros mismos
Hasta el fondo la fábrica
Con la tuerca revolucionando
Al paso de la noche
Los informes de septiembre
Alumbran ciegos
Y apenas
Siquiera apenas
Creo en ti
A pesar de mi hambre
De mi ropa vieja
Y apolillados libros
Revolución/ ando
Con un sueño igualitario
Entre las masas marginadas
Casi rurales
Casi urbanas
Revolución/ ando
Parto de mil años
Poéticamente hablando
Cansado estoy de comer en el mismo plato
Y en la misma mesa
¡Revolución anda!
Y la revolución anda
En Tlatelolcos
En pancartas que desvisten la existencia
En las marchas juchitecas
Con los que barren su pobreza
En las aceras del progreso
Anda revolución
Crece ante los que te ven
Envejecida
Abre pórticos
Para que pase tu ojo
Por el hilo de la aguja
Quítale el sopor a la mañana
Y deja tu aroma en los rincones de los pueblos
¡Habrá mejores tiempos!
Descobíjale tu edad al siglo
Que hoy como mañana
Me pareces igual que antes.
lunes, 3 de agosto de 2009
POETAS DEL SUR DE VERACRUZ
Con esta muestra iniciamos la presentación de la poesía que se escribe en el Sur de Veracruz, que abarca las ciudades de Coatzacoalcos (Puerto México), Minatitlán, Cosoleacaque, Acayucan, Las Choapas, y otras ciudades que han sido suelo de estos escritores. Su propósito es dejar constancia para la microhistoria literaria de esta región de Mëxico. No son todos, pero aquí están los fieles combatientes contra los gigantes molinos de viento del viejo don Quijote, pues que no sólo cabalga en La Mancha, sino también por estos lares del sur de Veracruz, México.
Manuel Álvarez.
Manuel Álvarez.
FRAGMENTOS DE VERSARIO PIRATA
Orlando Guillén.
Yo soy el lisiado Soy el cojo
El coyote cojo de las nalgas pintas
Yo soy la oración que cantan las mujeres en medio del tumulto de los muertos
Y soy su melodía
Mañana llegará mi hijo de Acayucan
Yo soy el torpe ser de mi alegría
Yo soy el que canta por el hijo ausente
Imbécil imbécil hasta el miedo
Como si el hijo pudiera alguna vez estar ausente
Yo soy la pasta de mi alma
Yo soy mi hijo y me lloro
Y lloro mi suerte
Yo soy Joan Vinyoli
Yo soy Diego Rivera
Me llamaron Goya mucho tiempo
Sobre todo entre los imbéciles
Yo soy Francisco de Quevedo
Yo soy el sueldo de la especie
Yo soy la nómina de luto
Yo soy el pagador
Yo soy el polvo enamorado de las vírgenes
Y Luvi también soy
Yo soy Mario Santiago
Soy Roberto Bolaño
Yo soy Mara
Por mi ser sólo ser recurre
Mi amor se parece al amor de los muertos
Hay lagartijas en mi amor
Estoy lleno de mí
Yo soy el hijo de Dios
Yo soy el hijo del hombre
Yo soy la sangre con la cual sueñan los cálices
Yo soy el fauno de mí
El extremo oriente de Dios
El centro delantero del espíritu
Yo soy Guillermo ( aunque algunos me dicen Gueyermo) Shakespeare
Y estoy siempre representando ante la Reina
De los naipes del amanecer
Yo soy la iguana
El coyote
El hijo del Quetzal
El padre de la muerte
Yo canto la canción de los ausentes
Yo canto la canción de quienes han marchado por entre callejuelas llenas de muertos y periodistas
Yo canto la canción de los muertos
Yo soy el cómplice auxiliar de mi sintaxis
Yo soy el hijo de mi muerte
Rosalino Guillén viene a mi sangre como yo estoy en su sangre
Rosalino Guillén
Rosalino Guillén
Y María Tapia
Hay címbalos de Dios Hay trompetas de imbéciles
Hay congas, faramallas
Dios es mi copiloto
Dios es mi copilatos
….
Orlando Guillén.
Yo soy el lisiado Soy el cojo
El coyote cojo de las nalgas pintas
Yo soy la oración que cantan las mujeres en medio del tumulto de los muertos
Y soy su melodía
Mañana llegará mi hijo de Acayucan
Yo soy el torpe ser de mi alegría
Yo soy el que canta por el hijo ausente
Imbécil imbécil hasta el miedo
Como si el hijo pudiera alguna vez estar ausente
Yo soy la pasta de mi alma
Yo soy mi hijo y me lloro
Y lloro mi suerte
Yo soy Joan Vinyoli
Yo soy Diego Rivera
Me llamaron Goya mucho tiempo
Sobre todo entre los imbéciles
Yo soy Francisco de Quevedo
Yo soy el sueldo de la especie
Yo soy la nómina de luto
Yo soy el pagador
Yo soy el polvo enamorado de las vírgenes
Y Luvi también soy
Yo soy Mario Santiago
Soy Roberto Bolaño
Yo soy Mara
Por mi ser sólo ser recurre
Mi amor se parece al amor de los muertos
Hay lagartijas en mi amor
Estoy lleno de mí
Yo soy el hijo de Dios
Yo soy el hijo del hombre
Yo soy la sangre con la cual sueñan los cálices
Yo soy el fauno de mí
El extremo oriente de Dios
El centro delantero del espíritu
Yo soy Guillermo ( aunque algunos me dicen Gueyermo) Shakespeare
Y estoy siempre representando ante la Reina
De los naipes del amanecer
Yo soy la iguana
El coyote
El hijo del Quetzal
El padre de la muerte
Yo canto la canción de los ausentes
Yo canto la canción de quienes han marchado por entre callejuelas llenas de muertos y periodistas
Yo canto la canción de los muertos
Yo soy el cómplice auxiliar de mi sintaxis
Yo soy el hijo de mi muerte
Rosalino Guillén viene a mi sangre como yo estoy en su sangre
Rosalino Guillén
Rosalino Guillén
Y María Tapia
Hay címbalos de Dios Hay trompetas de imbéciles
Hay congas, faramallas
Dios es mi copiloto
Dios es mi copilatos
….
QUIEN SABE AMASAR EL PAN.
Humberto Burguete Pedrero (QEPD)
Quien sabe amasar el pan
Puede amasar su barro,
Darse forma
Ser blando, dulce
Cuando sea necesario.
Quien comparte su mesa
Dios multiplica sus panes
Y las buenas intenciones
Florecen, fructifican.
Sed siempre igual
Humilde como el trigo
Que se inclina a la canción del viento
Sin quebrar la espiga.
Humberto Burguete Pedrero (QEPD)
Quien sabe amasar el pan
Puede amasar su barro,
Darse forma
Ser blando, dulce
Cuando sea necesario.
Quien comparte su mesa
Dios multiplica sus panes
Y las buenas intenciones
Florecen, fructifican.
Sed siempre igual
Humilde como el trigo
Que se inclina a la canción del viento
Sin quebrar la espiga.
COMO UN RIO SOY
Enrique Quiroz
Amor, como un río soy
Como un delgado río que va de tus pechos al mar
Como un delgado río, amor, soy
Río sobre su caudal de piedra y escama
De piedra y escama sobre la noche
Que inverna temerosa en el mar
Temerosa la angustia sobre el caudal del mar
Temerosa el sonido sobre el caudal del mar.
Amor, como río soy
Llego a tu guarida de nutria vacilante
A tu estepa de alto galope mortal
A la estrella que sólo tu ves
Sólo tú ves mi angustia
Sólo tú ves la estrella vacilante
Que cae en mi corazón
Cae en mi corazón la estrella vacilante
Que sólo tú ves
Amor, como un río soy,
Como un río cuyo caudal desborda sus arterias
Como un río abriendo camino
Entre el marasmo de tus piernas
Como un río extenso que navega en tu vientre
Río tu vientre que navega
En la noche ancestral de los adioses
Río tu vientre en que soy pájaro y escama multicolor
Río tu vientre en que echo mi cuerpo
Río tu vientre que va al mar de la arena roja de mi cuerpo
Río mi cuerpo que es mar
Mar de mi cuerpo que es río
Árbol errante que bulle:
Mar
Río
Noche…
Amor, como río soy
Como un río que rema al mar de mi cuerpo.
Enrique Quiroz
Amor, como un río soy
Como un delgado río que va de tus pechos al mar
Como un delgado río, amor, soy
Río sobre su caudal de piedra y escama
De piedra y escama sobre la noche
Que inverna temerosa en el mar
Temerosa la angustia sobre el caudal del mar
Temerosa el sonido sobre el caudal del mar.
Amor, como río soy
Llego a tu guarida de nutria vacilante
A tu estepa de alto galope mortal
A la estrella que sólo tu ves
Sólo tú ves mi angustia
Sólo tú ves la estrella vacilante
Que cae en mi corazón
Cae en mi corazón la estrella vacilante
Que sólo tú ves
Amor, como un río soy,
Como un río cuyo caudal desborda sus arterias
Como un río abriendo camino
Entre el marasmo de tus piernas
Como un río extenso que navega en tu vientre
Río tu vientre que navega
En la noche ancestral de los adioses
Río tu vientre en que soy pájaro y escama multicolor
Río tu vientre en que echo mi cuerpo
Río tu vientre que va al mar de la arena roja de mi cuerpo
Río mi cuerpo que es mar
Mar de mi cuerpo que es río
Árbol errante que bulle:
Mar
Río
Noche…
Amor, como río soy
Como un río que rema al mar de mi cuerpo.
DESPUÉS DE TODO.
Oralia Bringas (QEPD)
Ya estoy en el andén con mi equipaje…
El tren no tardará en pasar.
Me llevo la risa de mis niños
Y el amor que me supieron dar.
Las penas no las llevo
Las dejé en mi camino
El viento que es mi amigo
Las llevará hasta el mar.
Tal vez me llevaré flores
-pequeños universos-
De aromas de bondad
De quienes comprendieron
A mi alma de poeta
En cuerpo de cristal…
Ya estoy en el andén
Con mi equipaje…
¡El tren no tardará en pasar!
Oralia Bringas (QEPD)
Ya estoy en el andén con mi equipaje…
El tren no tardará en pasar.
Me llevo la risa de mis niños
Y el amor que me supieron dar.
Las penas no las llevo
Las dejé en mi camino
El viento que es mi amigo
Las llevará hasta el mar.
Tal vez me llevaré flores
-pequeños universos-
De aromas de bondad
De quienes comprendieron
A mi alma de poeta
En cuerpo de cristal…
Ya estoy en el andén
Con mi equipaje…
¡El tren no tardará en pasar!
domingo, 2 de agosto de 2009
NO CALLES SI DE LOS SOMBREROS VIENES.
Carlos Alemán.
Si quieres escucharme todavía
Si tienes un momento sin tormenta
Entonces dialoguemos ese día
Buesquemos todo lo que nos fragmenta;
Tal vez amamos con la demasía
Desesperada que nos alimenta,
De mursos de rasgada lejanía
De peces de quebrada vestimenta;
Carlos Alemán.
Si quieres escucharme todavía
Si tienes un momento sin tormenta
Entonces dialoguemos ese día
Buesquemos todo lo que nos fragmenta;
Tal vez amamos con la demasía
Desesperada que nos alimenta,
De mursos de rasgada lejanía
De peces de quebrada vestimenta;
Te necesito simple del oleaje
En tu sonrisa mis veranos tienes
Y solo poseo piedras sin paisaje
Es cierto que te quiero de los trenes
Del gato ponte de los besos traje
No calles si de los sombreros vienes.
En tu sonrisa mis veranos tienes
Y solo poseo piedras sin paisaje
Es cierto que te quiero de los trenes
Del gato ponte de los besos traje
No calles si de los sombreros vienes.
EPIFANIA DE MAR.
José González Galvez
José González Galvez
El mar siempre el mar, agua verde, sal en el volúmen de tus lágrimas. Hondo espacio abismal. Oleaje candencioso que se derrama en las playas de tus caderas. Mar de sal amarga. Marginado por tu capricho, por tu continuo lamento de sirena en celo. Soy un naúfrago herido por tu pasión, un buzo extraviado en el océano de tu bajo vientre, un argonauta enloquecido de dolor, eternamente perdido, pegado a ti desbrujado, enredado en tus entrañas, alejado, adherido a tu piel de mar, compenetrado, fijado tus cabellos. Ausente. Por siempre a tu lado. Mar adentro, mar de mar.
AHORA QUE TENGO MÁS AÑOS
Samuel Pérez García
Ahora que tengo más años
Que el Tule de Oaxaca,
Hago maletas para mi viaje sin vuelta.
Pasajero de siempre, sin itinerario,
Llegué a todas las estaciones
Sin detenerme.
Jamás me quedé junto a un solo lecho,
Sin que al otro día despertara
Con el mismo amor que antes.
Viví a mi manera
Y desde mi adentro,
Siempre viendo como el tiempo
-Caballero de siglos-
Saludaba quitándose el sombrero,
Viendo el sol del amanecer
Hundir su cabellera en el crepúsculo.
Samuel Pérez García
Ahora que tengo más años
Que el Tule de Oaxaca,
Hago maletas para mi viaje sin vuelta.
Pasajero de siempre, sin itinerario,
Llegué a todas las estaciones
Sin detenerme.
Jamás me quedé junto a un solo lecho,
Sin que al otro día despertara
Con el mismo amor que antes.
Viví a mi manera
Y desde mi adentro,
Siempre viendo como el tiempo
-Caballero de siglos-
Saludaba quitándose el sombrero,
Viendo el sol del amanecer
Hundir su cabellera en el crepúsculo.
LA SOLEDADAndrés Bolaños
La soledad nos duele
En todo el cuerpo
Pero hay un solo sitio
En que se emperra
Y muerde, con invisible
Mandíbula de hierro.
La soledad humilla
Opaca lo que somos.
El solitario
Es miserable indigente
A la hora del festejo
La soledad galopa
Con furia hacia nosotros
La soledad no tiene
Nada de poesía
Es un fluido incómodo
Y apesta, se los juro.
INMORTALIDAD
Francisco García Hernández
Soy de todos el más lamentable
Pero percibo las mejores fotos
con la tinta del nuevo día
Para suspender los pasos
Que me roen
Me hago mariposa nocturna.
En cada hoja del espacio.
Y mientras caen racimos de luz
En la memoria,
Estampo mis huellas
Sobre los pies del mundo
Hasta perdurar como el sol.
Francisco García Hernández
Soy de todos el más lamentable
Pero percibo las mejores fotos
con la tinta del nuevo día
Para suspender los pasos
Que me roen
Me hago mariposa nocturna.
En cada hoja del espacio.
Y mientras caen racimos de luz
En la memoria,
Estampo mis huellas
Sobre los pies del mundo
Hasta perdurar como el sol.
PUERTO MEXICO
Luis Chávez Fócil.
Abre tu corazón puerto magnífico,
Desata el nudo de la incomprensión de muchos
Demuestra que tu cielo escribe signos nuevos
Tierra de sílabas que desde ti no es otro pulso.
Sobre tus dunas hay otra identidad acaso incierta,
Lugar de bárbaros y de nobleza
Somos los pocos que cerca de ti
Jamás nos atrevemos a cercenar tu espalda.
Enciendo un cigarrillo en el café y veo la farsa
De los que “te quieren”.
A ellos les asfixia un cáncer estratégico,
Manejan el bisturí que les conviene,
Puerto,
La lengua adversa me hace daño a mí.
Y me pregunto si tu salud deteriorada
Es una cifra nada más, un código.
¡Eres tan abundane, has dado tanto!
¡No me resigno a que te vayas, quédate!
Mira, deja mostrarte mis anzuelos de óxido
¡Sobre tus escolleras, apresuradamente, mi corazón
Enciende rocas!..
En el café sonrío
Los peces son ahora de reposada luz, y casi mágicos.
Quédate Puerto,
No te vayas,
Tu red de sal insiste en escribir mi boca, quédate.
A veces voy al mar,
Como un festejo triste una gaviota canta de amor
Y busca barcos viejos,
Es como yo, antiguo, incierto.
Para volver a tu evidencia, pensando desquiciadamente
En un puñal.
Tus gritos de ciudad, como ganzúas,
Son otros verbos de licor como ataúdes.
No te vayas, Puerto,
Que aquí, dentro de mí
Enciendo lentamente
Tu fogata.
Luis Chávez Fócil.
Abre tu corazón puerto magnífico,
Desata el nudo de la incomprensión de muchos
Demuestra que tu cielo escribe signos nuevos
Tierra de sílabas que desde ti no es otro pulso.
Sobre tus dunas hay otra identidad acaso incierta,
Lugar de bárbaros y de nobleza
Somos los pocos que cerca de ti
Jamás nos atrevemos a cercenar tu espalda.
Enciendo un cigarrillo en el café y veo la farsa
De los que “te quieren”.
A ellos les asfixia un cáncer estratégico,
Manejan el bisturí que les conviene,
Puerto,
La lengua adversa me hace daño a mí.
Y me pregunto si tu salud deteriorada
Es una cifra nada más, un código.
¡Eres tan abundane, has dado tanto!
¡No me resigno a que te vayas, quédate!
Mira, deja mostrarte mis anzuelos de óxido
¡Sobre tus escolleras, apresuradamente, mi corazón
Enciende rocas!..
En el café sonrío
Los peces son ahora de reposada luz, y casi mágicos.
Quédate Puerto,
No te vayas,
Tu red de sal insiste en escribir mi boca, quédate.
A veces voy al mar,
Como un festejo triste una gaviota canta de amor
Y busca barcos viejos,
Es como yo, antiguo, incierto.
Para volver a tu evidencia, pensando desquiciadamente
En un puñal.
Tus gritos de ciudad, como ganzúas,
Son otros verbos de licor como ataúdes.
No te vayas, Puerto,
Que aquí, dentro de mí
Enciendo lentamente
Tu fogata.
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